Bruno Doucey, il suffit que tu sois là pour que la peine s'efface

                 

                        2

        Tu es là et la peine s'efface 

        Qui embuait la vitre tu es là

        Et l'ombre redevient cette ombre 

        Que la nuit découpe sur le givre 

        Tu es là et de grands oiseaux blancs 

        Tendent vers l'horizon une aile 

        Que le vent griffonne dans le soir 

        Quand nous rêvons de croire que chacun 

        De nous est le reflet de l'autre 

                         

                          5

        La nuit est ton bonheur tu lui confies mes peines 

        Et nous dormons ensemble sans perdre la mesure 

        Du temps qui enracine les brisées de l'absence 

        Et livre mon tapage au secret des tanières 

        Dans le feuillage de tes doigts j'entrevois des étoiles 

        Mon corps est une houe qui enroule ton corps 

        Quand des oiseaux de paradis trissent leurs jeux 

        Multicolores sous la tonnelle de nos bras 

        La nuit est mon bonheur je lui confie tes peines 

        in La neuvaine d'amour, Bruno  Doucey, éditions de L'Amandier, écrits des Forges Poésie,  

        

Jeanne Benameur, j'ai mis si longtemps à rassembler l'épars d'une vie

              Chaque jour, "j'y mets du temps et du silence, ma solitude fertile". 

              "C'est ainsi que je désire ma vie ". 

              J'ai mis si longtemps à trouver place, "j'étais la dernière de la fratrie" ! 

             

              "Leurs mains en protection sur ma tête je n'en voulais plus 

               de douceur je n'avais pas envie 

               je voulais savoir

               je voulais comprendre 

              toute entière occupée à faire tenir entre mes côtes 

              ma vie 

              mon souffle 

              et mes rêves 

             

             Mais ce qu'il y a sous la peau 

             qui le sauve ?

             On reste caché longtemps 

             parfois toute une vie...

             et aujourd'hui je sais qu'écrire c'est céder la place 

             une bonne fois 

             à celui qui lira 

             ou qui ne lira pas 

             écrire c'est apprendre chaque jour 

             qu'il faut bien des routes épuisées pour atteindre enfin 

             au détour du mot juste 

             de l'histoire juste 

             ce qu'est la vérité 

             et que cela éclaire 

             la réalité 

             un peu 

             cela ne donne aucune place dans le monde 

             et c'est bien ainsi 

             ibid p.p.59/60 

            

Jacques Siriez de Longeville, un souvenir parmi d'autres qui dansent...

              La nuit 

              L'étoffe tendue entre deux îles : 

              minceur flottante, l'océan... 

              Ses plis dans l'écume, sa robe allumée 

              tournent l'iceberg, l'horizon ;

              l'équilibre de la vague, le soir 

              serait un morceau de musique. 

              Je me sens comme un souvenir 

              parmi d'autres qui dansent. 

              La fête bat son plein. 

              J'ouvre la bouche pour chanter 

              mais des lutins en sortent. 

              Ils rient et l'on croit que c'est moi.

             in Polyphonies, n° 11-12 , La nuit/Poètes tchèques.

             Jacques Siriez de Longeville est né à Paris en 1952. Il a publié des"livres d'artistes".

Luis Mizo'n, comment es-tu si douce, toi qui n'es pas pierre de fleuve ?

                           1

        Comment es-tu si douce  

        toi qui n'es pas pierre de fleuve ?

        tu polis ton corps 

        avec les caresses des hommes 

        avec la rivière qui s'écoule 

       je laverai avec du lait pur 

       les pousses qui bourgeonnent en toi 

       et ce qui brûle au loin 

       sans se consumer jamais 

       le bois de ta voix 

       comme une barque fantôme 

       ce que nous disions au milieu du chemin 

       ce qui naquit de nos larmes 

                           2 

       Je suis vivant 

       et peut-être plus que vivant 

       car je suis mort 

       et je viens de renaître 

       je t'accompagne de loin 

       à peine vivant 

       à peine mourant 

       ressuscitant 

       ton ombre 

       viendra jusqu'à mes bras 

       vivante comme le jour 

       immense 

       marchant contre le vent 

                         3 

      Nous avons perdu l'arche du rêve 

      et les totems multicolores 

      se désespèrent 

      nous avons perdu l'arbre doré

      et les chevaux aux fleurs de soleil 

      maintenant j'ai peur de ton cri inaudible 

      de l'odeur de ton corps 

      de ta douleur 

      il nous reste la justice du secret 

      l'ombre que nous laissons sur l'eau 

      pourquoi est-il si rouge 

      ce feu où je brûle mes ordures 

                           4 

     Est-ce toi qui trembles dans les mots 

     peux-tu me regarder 

     ou m'écouter 

     invisible 

     dans ton excès de silence 

     je te sens respirer 

     et soudain ton offrande de larmes 

     blesse l'ombre 

     et la couleur de la neige 

                          12 

     Approches-toi de mon corps 

     comme je m'approche

     d'un arbre qui tremble 

     de la trace de ma main et de ma bouche 

     sur la terre humide 

     viens vers moi à genoux 

     respirant des feuilles mortes et des racines.

    Luis Mizo'n, in la Revue Décharge 118, Le dé bleu, juin 2003.

Yvon Le Men, la vie à perte de ciel

       

    

      D'emblée, l'auteur nous fait découvrir en poésie, "un nouveau monde où poser les pieds, 

      un nouveau sens aux mots, une nouvelle possibilité d'écouter " la pensée des mots pensés "

      et qui ne partiraient pas en fumée, sauf dans ce poème". 

      Un poème, qui conterait "avec la douceur d'un nuage dans le ciel, dans nos yeux, certains jours, 

      certaines nuits de calme".

      L'ombre entame chacun et chacune d'entre nous jusqu'à nous faire perdre la tête dans la joie 

      comme dans la crainte. 

      La poésie, qui nous ouvre grand l'une ou l'autre option. Pour l'instant, je choisis la confiance.

 

Article temps bleu

Gil Jouanard, parfois on sentait bien qu'on avait oublié quelque chose ...mais on ne savait jamais quoi.

           Parfois, on réveillait le matin en allant à l'épicerie. Le lait était servi dans des pots de fer blanc, 

           copies miniatures des bidons dans lesquels, avec des bruits aigus, il avait été ramené des fermes 

           de Morières ou de Réalpanier. 

          Un coup de vent soulevait les feuilles et les morceaux de papier, qui iraient insensiblement 

          s'accumuler au fond des impasses, contre les haies de cyprès ou de fusains, dans les creux et

          les racines des terrains vagues. 

          On marchait lentement. Tout d'ailleurs était lent, quoique sans apparente hésitation. 

          Il y avait dans le monde une odeur indéfinissable, mais si forte que parfois, aujourd'hui encore, 

          quand le soir cogne un peu fort aux vitres ou quand le matin surprend nos sens, la revoilà, qui 

          monte à travers les secondes privilégiées. 

         Cette odeur, si on la laisse courir, réveille des noms, des visages, des formes, et puis 

         aussi de longues marches insouciantes, des attentes interminables dans des cafés, 

         au fond de campagnes épaisses ou de villes désabusées. 

         Alors se lève une musique élémentaire : vent contre volet, pluie sur de la tôle, tuyauterie dans 

         les murs, grincement du bois, chaise sous le poids du corps. 

         Et des mots se penchent au-dessus de votre épaule pour venir lire le blanc si ambigu de cette 

         page où vous accrochez un ultime espoir de réponse. 

         L'on s'y accrochait, ajoutant son propre poids au poids de ce fragile indice.

         Et les choses ainsi pouvaient continuer encore un peu. 

*

        in Jours sans intervalles, de Gil Jouanard, in Argile printemps 1981, Maeght éditeur.