Marilyne Bertoncini, cette fable de cendre ou de sable sous nos pas

        Fable de la Femme Sable 

        Fable de cendre sous mes pas 

            âme fantôme 

         Elle 

         s'épuise    en pure   perte 

         et l'or                 d'Elle        s'écoule 

         tandis que palpitantes  murmurent 

         balbutiantes les paroles 

        in Sable, Sand, p.24, Maryline Bertoncini et Wanda Mihutleac, éditions Transignum, Paris, 2019 

        ô corps de Danaé enseveli sous l'or 

        du désir    sable     devenu  té

        meuble et fluide manteau instable 

        là  pénètre         la  dissout  

        flamme                 palimpseste 

        d'elle-même 

        dans l'éternel inchoatif des nues qui passent en reflet 

        des dunes grises de la mer et des vagues de sable 

        les pas sans fin s'enchaînent 

             sans fil            sans trace 

       

        ibid p.28 

 

       Lovée au creux des dunes 

       le nez contre le sable humide à peine sous les touffes de carex 

       comme au creux d'une aisselle au parfum minéral 

       intense et fade dans la mémoire 

       caresse rêche animale et poudreuse 

       je sais qu'Elle respire 

       de nous de notre rire 

       je déboule dévale le long du flanc de Sable 

       et la dune s'écroule émue de son écume sèche

      je déboule dévale du giron de la dune 

      et ma main écorchée à sa couronne barbelée 

      saigne couleur de rouille sur l'éclatant 

      cristal

      de silice 

      Je suis fille de Sable

      mais les mots  

           m'appartiennent 

           Je crie 

                          J'écris. 

 

       Marilyne Bertoncini p.48  

      Grain 

 

      Pour l'enfant, le grain, c'est d'abord celui d'une peau, 

      celle de sa mère dont le corps est le plus beau des paysages. 

     Ce grain, on ne l'oublie jamais. 

     Il est le souvenir enfoui qui émerge quand on s'y attend le moins 

     dans le souffle chaud de la grâce. 

    Un seul grain de sable recèle tout le sable, 

    tous les destins des êtres et des choses, 

    la vie et la mort aussi. 

    La légère de ce grain est sa force, 

    son humilité est sa beauté.

    ibid p.53 

 

    Marilyne Bertoncini et Wanda Mihleac, paru aux éditions Transignum, le 2 janvier 2019.

 

Arthur Rimbaud, un épisode de sa vie rapporté par Segalen, son contemporain

          Imaginons " : La lumière pulvérulente, un sol plus implacable de crudité que le ciel même. 

     

          Le cercle horizontal reculé presque derrière les nuages et la grande calotte bleue sans accrocs,                      à caresser;  à l'aube, la plaine d'un brun blond, toute embuée de vapeurs bleues, s'éveille.

   

         Les caravanes s'étirent. Les chameaux jaunasses, dont les genoux sont liés en X, 

         sautillent en s'aidant de coups de tête. De petites  chèvres curieuses viennent vous dévisager.

         Puis tout cela se met en route sur l'interminable sentier sans ressaut. 

              

        La lumière croît. On dirait qu'elle contourne les objets, tant les ombres même sont mordantes. 

        Cela se parsème de sons grêles comme des tintements de clochettes, comme le heurt des os de 

        chameaux. 

        Des poussières dorées blondissent, qui sentent brun et âcre, vous évoquent l'encens; non plus la 

        drogue édulcorée des paroisses riches, mais ces résines impures à peine malaxées, toutes chargées 

        d'autres arômes de terroir. 

       Quelques versants de montagnes bien arrosées, tels ceux de "Gan-Libache", offrent une végétation 

       superbe, non moins belle que celle des monts éthiopiens. 

       Le naturiste Mengès y a reconnu le genévrier gigantesque et la magnifique "djibara" tressant sa 

       hampe florale à plusieurs mètres de hauteur. 

       Les caféiers prospèrent sur les avant-monts du massif du Choa. 

       Après les pluies légères qui tombent dans la contrée, c'est une mer de hautes herbes, interrompues 

       en quelques endroits par des champs de cailloux". 

   

      in Les "finisterres" de l'esprit, p.p.90,/92, Kenneth White, paru aux éditions de Scorff, 

          le 14 mars 1998.

Michel Butor, excusez-moi si je dérange ou si je suis encore en avance

 

        En avance 

        Je suis arrivé un peu tôt 

        excusez-moi je vous dérange 

        dans les derniers préparatifs 

        de cette fête où vous avez 

        eu la bonté de m'inviter 

        je vois que ce sera splendide 

        il s'en faut d'une heure à peu près 

        pour que s'ouvre la grande entrée 

        Ah! si seulement je pouvais 

        vous aider en quelque manière 

        je sais que mes capacités 

        ne sont pas tellement brillantes 

        en ce domaine mais peut-être 

        aligner des chaises porter 

        les bouquets vous vous inquiétez 

        je saurai me faire oublier 

       J'avais pourtant porté ma montre 

       à réparer chez l'horloger 

       mais il m'a dit que ce modèle 

       était trop récent qu'il n'avait 

       pas encore les bonnes pièces 

       ni même la notice à jour 

       il n'y est pour rien car sans doute 

       je n'ai même pas regardé 

 

       La première n'est que demain 

       je trouble la répétition 

       L'éclairage n'est pas au point 

       il faut ajuster quelques robes 

       on se précipite en coulisses 

       j'aime cette fébrilité 

       mais quelques regards furibonds 

       me débusquent dans ma cachette 

       L'examen c'est jeudi prochain 

       je me trompe d'une semaine 

       J'aurais mieux fait de réviser 

       ou même de me reposer 

       il ne faut pas tenter trop jeune 

       car dans les recommencements 

       on n'a plus la même fraîcheur 

       le doute s'insinue partout 

       L'administration de saint Pierre 

       m'examine à l'entrée du ciel 

       je ne suis pas dans les registres 

       de la journée il me faudra 

       patienter jusqu'au Jugement 

       je vais dans la salle d'attente 

       me plonger dans des mots croisés 

       à trois ou quatre dimensions 

       Je me suis réveillé trop tôt 

       j'aurais peut-être su le mot 

       de l'énigme il fait encore nuit 

       je vais profiter du lever 

       de soleil tout en préparant 

       un peu de thé pour écouter 

       les tristes nouvelles du jour 

       mais il faut un peu de patience 

       Même si je suis grabataire 

       même si je me sens à charge 

       un peu de braise sous la cendre 

       tentera de se ranimer 

       surtout si le monde s'enfonce 

       dans une violence inouïe 

       ce ne sera que pour un temps 

       j'aurai fermé les yeux trop tôt 

      in Par le temps qui court, de Michel Butor, p.p. 167/168/ 169, choix de l'auteur, Orphée, 

      imprimé sur les presses de Espacegrafic, en août 2016.

Alain Borne, avec celui qui vient de la campagne verte et blanche

 

           Esquisse 

           Il vient de la campagne verte et blanche 

           par le sentier où si peu passent 

           l'homme aux yeux sans rencontres 

           le pauvre aux belles mains dédaignées des besognes 

           Il pose son visage blessé contre la grille 

           et regarde le parc fardé de trop de fleurs 

           et voit voler les balles qui se disputent deux blancheurs 

           ainsi que des oiseaux dégagés de leurs ailes. 

           Si sa vie n'est pas de lui 

           ce pantin le fait rire qu'il se sent devenu 

           cet humble vieux au chapeau gris où les sous pleuvent 

           Sa faim est loin de lui avec sa vie sans joie 

           le jeu de ses yeux clairs le rend à son enfance 

           et il se voit 

           tel qu'il n'a cessé d'être en son coeur travesti. 

                                                                                    17 mai 1941 

           Alain Borne, Poème extrait de Seuils, Editions Les Cahiers de l'Ecole de Rochefort, 1943, p.139  

                Il y a des poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d'oiseaux, qui ne boivent pas 

            la rosée des fleurs, qui ne se penchent pas sur la source, qui n'aiment pas les jeunes filles 

            à l'instant du bourgeon. 

                Ils ont un visage dur et une odeur d'hiver qui dédaignerait la neige. 

                Ils parlent de chevaux, de labours, d'humbles herbes, d'enfants sans jouets. 

            L'amour y semble caché mais apparaît soudain aux trous de l'étoffe avec son insolent éclat 

            de toujours. 

                 Ils sont avides comme des rustres. Ils ont de grosses mains. Leur rire est triste. Ils grelottent. 

            Ils ont faim. Ils donnent à manger. Le sang coule d'eux, frais, rouge et vite noir, luisant comme 

            un long regard échappé. 

                   Les poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d'oiseaux ont une santé à briser le monde. 

                   Il leur arrive de montrer vraiment l'intérieur du corps qui est rouge et l'intérieur de l'âme 

             qui est noir et vide. 

              Alain Borne, Poèmes extraits de Le plus doux poignard, Le Pont de l'épée, 1971, p.171

Isabelle Lévesque, le monde est sans couture, c'est notre regard qui la plisse

        Sous le tissu clair 

        Je confie le monde à tes gestes.  

        - Tu glisses     sous le tissu clair 

        racine ou mystère. 

        Tu glisses dans ta voix le ciel 

        et nul ne sait la clef.

        Tu condamnes au silence 

        la lame de nuit.

        Je n'ai pas vu caché ce présent, 

        le mot qui te dévoile. 

        Détails du blason. Je crois 

        encore       au mystère. 

        

        Je porte le phare venu de loin.

        Je porte     dans la nuit 

        dernière étoile, trop de nuages. 

        Tu peux me suivre, reprenant chant marin.

        Ton accordéon fait des ombres. 

        Je te vois    indistinct matin, 

        ta voix    ton retour.

        Des danses lumineuses 

        subsiste un refrain, 

        soufflé durant la traversée, 

        porte ultime du ciel, 

        seuil parfumé des sons, 

        syllabe ouverte

        tant tu répètes    libre ou sacré, 

        tant tu perds, dissipant dans ta course 

        les peurs 

        où je sombre. 

        Je te vois percer d'une rade l'espace clos des mers 

        et dernier son, accordéon de paume, 

        mélodie de l'univers sur la peau,

        n'altère jamais la portée de nos voix traversières. 

        p.164, in Diérèse, n°58 / automne-hiver 2012 , Gérard Titus-Carmel 

      "Tu restes planté là où le réel abonde dans ton poing fermé".  

      

      "Tu es l'inespéré, 

        l'arbre aux racines  

        enchevêtrées, 

        l'innommé.

        ibid, p.168.

        

Jeanne Benameur, quand les fragments de ce monde s'offrent à moi, je suis du côté du silence

         Je suis une femme à sa table de travail 

         comme toi Isis je cherche la forme que pourront prendre

         les fragments de ce monde que je porte en moi 

         je vois je sens 

         tout mon corps à nouveau requis 

         je vois des formes hésitantes 

         au creux où s'arrimer 

         aux à-pics effrayants 

         où il faudra grimper 

         et redescendre 

         dans les signes écrits sur la page 

         à quoi sert de donner forme

         à quoi sert mon patient travail 

         cela ne change pas le monde 

         je ne suis pas une militante 

         je sais que je ne change pas le monde 

         je suis seulement 

         quelqu'un qui donne forme 

         à ce que le monde crée en moi 

         ai-je seulement une espérance ?

         la seule je crois 

         c'est que d'autres viendront se consoler et prendre force 

         dans les formes que je crée 

         qu'ils reconnaissent en eux 

         quand j'ai lu Phèdre pour la première fois 

         j'ai reconnu l'ardeur de la souffrance 

         la mienne 

         j'avais treize ans 

         les affres de Phèdre n'étaient pas les miens 

         mais l'intensité de la souffrance 

         je la reconnaissais 

         logée depuis longtemps 

         dans tout mon être 

         et je n'avais pas de mot 

         j'ai reconnu la folie et la souffrance 

         et de les reconnaître 

         portée par des mots justes 

         un rythme qui me soulevait 

         j'ai su 

         que je n'étais ni folle ni seule 

         parce qu'un autre être humain les avait écrits 

         sans en mourir 

         et que moi je pouvais les lire 

         et que je vivais 

         entière enfin 

         par les mots 

         s'ancrait en moi 

         la conscience farouche 

         que ma vie c'était ça 

         au fond de moi attendait 

         une petite fille armée

         de son seul désir d'entrer dans l'alphabet 

         et de sa craie 

         dans une cuisine lointaine là-bas 

          la voie des signes 

          la voie silencieuse 

          secrète 

          c'est ma voie 

          je n'en ai jamais dérogé. 

          in Le Pas d'Isis, de Jeanne Benameur, éditions Bruno Doucey, p.p.42/44

      "Aujourd'hui, je prends seulement le temps de l'écrire, de la façon la plus juste possible", précise 

        l'auteure :

           Je ne serai jamais du côté des cris et de la violence 

           même si elle cherche la justice 

           je suis du côté du silence. 

           ibid p.51

        

Lettre de Madame du Deffand à Monsieur de Voltaire

  

         à Monsieur De Voltaire, le 23 novembre 1770 

      

           Je conviens que je suis peu "amusable", que l'on me procure souvent des moments de dégoût: 

         c'est un inconvénient qui ne m'arrivera jamais par vous ; mais que vous ayez besoin de votre 

         temps avec moi pour réussir, vous devez savoir que ce que le temps dure depuis quelque temps; 

         il y a un peu plus de cinquante ans que vous en faites l'épreuve. 

         Rougissez donc, monsieur, de recevoir des impressions par vos nouvelles connaissances contre 

         la plus ancienne et la meilleure de vos amies. Votre livrée me hait, je sais bien pourquoi. 

    

         Je n'ai point devant eux pu fléchir les genoux, 

         Ni leur rendre un honneur que je ne rends qu'à vous. 

           Ne les écoutez plus, et ne donnez point à la grand'maman occasion de croire que vous êtes 

         ingrat et injuste : elle est témoin de mon amitié et de mon admiration pour vous; repentez-vous, 

         et vous obtiendrez votre pardon. 

            Votre épître est charmante. Vous ne m'avez point envoyé votre article Dramatique, qu'on dit 

         être parfait. Il paraît depuis peu un Testament dont on ne peut deviner l'auteur : il est de la main 

         d'un diable forcé à honorer les saints. 

         Quand vous l'aurez lu, je voudrais que vous me disiez de qui vous le croyez : c'est peut-être lui 

         faire trop d'honneur que d'avoir cette curiosité.

            Ne croyez pas, je vous prie, que je bâille toujours dans mon tonneau; j'ai encore quelquefois 

         des moments de gaieté ; mais je n'en ai pas, comme vous, un fond inépuisable en moi-même ;

         je ne la produis pas, mais je la reçois facilement, et surtout quand elle me vient de vous. 

         Vous devriez vous reprocher de m'en donner si rarement, et ce que vous ne devez jamais vous

         pardonner, ce sont vos injustices.

         Lettres (1742-1780) de Madame Du Deffand, édité à Barcelone, le 3 février 2020. 

           

Armen Tarpinia, soyez de terre aimante, ainsi commence le bonheur !!

        

        Ainsi  commence

        Ainsi commence le bonheur, un silence où les mots s'accordent. 

        La vie, la mort sont les deux lèvres du soleil, 

        La terre éclose en nos visages. 

        Oh! bouche ouverte à la naissance ! 

        D'invisibles oiseaux volent dans nos racines. 

        L'âme est plus grande que son nom. 

        Mais la peur seule a le sourire du démon, a ses poumons de sable. 

        La peur qui nous conduit dans la mort sans lumière. 

        Portez la plaine dans vos jambes, et la montagne en vos épaules. 

        Donnez la colline à la femme, rendez sa douceur au mystère. 

        Soyez de terre aimante !

        Le malheur est un lion que l'amour apprivoise.  

        Armen Tapinion, in Polyphonies, n° 11-12, Poètes tchèques, p.82. 

       Aimer 

       J'attends que le monde ait fini 

       De surprendre mon désir.  

       Je suis moulin quand l'eau m'appelle 

       Et je suis l'arbre aux mains des fruits. 

       Voûtée d'étoiles je sais la route. 

       Je ne suis que vent qui s'ouvre 

       Aux merveilles de la graine. 

       Et je sais l'angoisse vaine : 

       La mort n'est pas une épée, 

       Mais au moins inquiet de nous 

       La vie inconnue qui repose. 

       ibid, p.83

Jean-Claude Pirotte, toujours ce rêve d'être ailleurs . . .

        Une île ici  

        il ne sait rien 

        il ne voit rien 

        il demeure vacant 

        mais jusques à quand 

        Catilina 

       

        p.11 Jean-Claude Pirotte, Mercure de France, in Une île ici, 2014 

        vouloir tromper les équinoxes 

        est un jeu dangereux 

        la mer se venge un jour 

        or l'île reste coite 

        et comme on dit 

        fait profil bas 

        ibid p.178 

        je consacre mes jours

        à restaurer cette île 

        ou à la découvrir 

        je ne la connais pas 

        je suis comme Jonas 

        au sein de la baleine 

        ibid p.187 

        je demeure à mon poste 

        à la pointe de l'île 

        rongé par les embruns 

        captif de la paroi 

    

        mais l'île se détourne 

        je navigue avec elle 

        sans autre portulan 

        qu'un tapis de lichen 

        ibid p.p.188/189 

        la terre peut tourner 

     

        et les vents se dédire 

        et l'empan se réduire  

        L'île vire sur soi 

   

        ibid p.190 

        toute île a son revers 

        (comme tout médaillon) 

        voici l'heure d'errer 

        en quête de la face 

        ibid p.196 

        L'île est ensevelie 

     

        le suaire des brumes 

        l'embrasse et la maintient 

        hors de l'autre univers 

        et je vais à rebours 

        en quête d'une autre île 

        je suis chassé d'ici 

        ibid p.p.198 

     

Erick de Rubercy, hommage à l'art des jardins et de ses jardiniers

               "C'est un spectacle ravissant que la lumière du soleil éclairant de ses rayons l'orée de 

        cette allée qui bientôt se perd dans l'ombre fraîche et profonde des arbres qui se dressent de 

        part et d'autre. Elle peut même sembler plus lumineuse de se trouver dans leur ombre.

        Finalement les allées ne sont que des entrées et des sorties de lumière, d'ombre, d'ombre et 

        de lumière; c'est une partie continuelle qui s'y joue. 

             Et puis, chaque allée est une allée qui a été conçue par un homme, dessinée sur un plan 

        parmi des verdures schématiques faisant comprendre où est un taillis et où est une futaie. 

        Allées parcourues et entretenues par d'autres qui, avant moi, ont habité et aimé ce parc au 

        point qu'il perdure encore. 

        Et si je m'y retrouve d'abord moi-même en ce que j'ai ici planté et là abattu un arbre, éclairci  

        telle ou telle partie, revivifié une perspective, remis d'aplomb quelque allée dont le centre 

        avait tendance à se creuser, je sais que mes ancêtres ont agi de même avant moi. 

        Tout comme je suis leurs pas dans ces allées séculaires, je suis leur main au long de ces fûts 

        de chênes émondés, façonnés ou de ces cèdres colossaux qui vivant des siècles attestent la 

        pérennité.

           "Et combien de pas ont erré à leur ombre circulaire, combien de pensées ont été agitées le 

        long de leurs piliers; à votre tour vous prenez la suite des soins, des pas, des pensées, et ces

        arbres qui connaissent un semblant d'immortalité en comparaison de la durée de l'homme,

        vous rattachent ainsi à la génération passée, et vous acheminent vers la génération à venir."

        disait Joseph de Pesquidoux, dans Promenades sous les arbres, 

        

        in En pays gascon, 1958, 

        p.94 .Paris-Genève, La Palatine.

Christophe Mahy, qu'aurait-il d'autre au-delà de ce qui fuit sans retour ?

              Des pans entiers 

              de lumière pâle 

              droit devant 

              un fleuve ou une mer 

              rectilignes 

              et pour nous 

              perdus parmi les choses 

              nulle trajectoire 

              en dehors de la cendre 

              à perte de vue. 

              Christophe Mahy, in Emergences, p.24, L'herbe qui tremble, 2023. 

              Il ne faut rien demander 

              il faut juste attendre 

              sans vraiment attendre

              le jour 

              qui échancre l'horizon 

              déjà 

              tandis que s'éparpille 

              le regard 

              au ressaut des lointains. 

        

              ibid p.14 

              Nous n'allons nulle part 

              nous nous fions 

              à ce qui nous égare 

              toujours davantage 

              c'est une question de lumière 

              avant tout 

              qui nous jette ainsi 

              dans l'espace 

              cherchant la présence 

              de ce qui est venu déjà 

              au-devant. 

              ibid p.30 

              C'est l'azur soudain 

              sans crier gare 

              qui escalade le ciel 

              par-dessus l'arête neigeuse 

              des corniches 

              où un soleil de plein vent 

              rêve 

              à des naufrages 

              possibles. 

              ibid p.42

           

Pierre Reverdy, quand un nuage passe trop bas

         Coup d'aile 

         Un nuage passe trop bas 

                                 Le chemin s'éclaire 

         Le ruisseau rampe et s'en va 

                          Sous le bois d'où sort la nuit 

                          La ronce et le lierre 

                          La soleil accroché 

                          Aux plis 

                          Du vieux mur de pierres 

         Et le pas de l'homme suivi du nombre fidèle 

         Le bruit qui vient  

                          l'aile qui passe 

          Tout est répété dans cette eau 

                                La peau qui tremble 

                                        Et la glace 

                            qu'a brisée l'écho 

          C'est un oiseau qui sort 

          Une main qui se lève 

          La voix qui crie plus fort 

          Et la tête qui rêve 

         Pierre Reverdy, Oeuvres complètes, Tome 2, Flammarion p.146 

         Cale sèche

         Je vais essayer d'écrire 

         Déjà je sais ce que je voudrais dire 

         Il me manque les mots que les autres ont pris 

         Comment faut-il qu'on me comprenne 

         Je demande à chacun qu'il y mette sa peine 

         Et beaucoup d'indulgence 

         Pour pardonner mon ignorance 

         Attendez je vais pouvoir vous dire 

         Tout le monde s'en va 

         Dois-je en pleurer ou rire 

         Même mon ombre hostile s'est écarté de moi 

         Pierre Reverdy, oeuvres complètes in Cale sèche, tome 2, Flammarion p.423  

        Le dernier mot 

         Avec l'oeil  et l'air de la bouche 

         Avec le bras caché et la main qui te touche 

         Contre le vent qui emporte ton bonheur 

         Le froid artificiel que donne la terreur 

         La foi marchant sur les épines de l'erreur 

         Et sans plus savoir ce que l'on voulait dire 

         Les feux de la passion dont il rit à présent 

         Tout s'est effacé comme un rêve d'enfant 

         Les amis qui sont loin 

         Que sont-ils devenus 

         Et ses chagrins d'amour où les a-t-il perdus 

         Une voix s'est calmée mais une autre s'élève 

         La lumière s'éteint 

         Le matin se relève 

         C'est peut-être lui 

         C'est peut-être moi 

         ou un autre qu'on ne connaît pas 

         lui ou un autre 

         Sous l'obstacle profond  

         Le trait noir qui s'allonge 

         Les allées et venues des visages sans nom 

         Quand l'élan s'arrête au mensonge. 

         ibid Pierre Reverdy, tome 2, p.147, in Sources du vent

Jean-Yves Masson, quand la nuit profonde tend sa toile au coeur du monde

          

        

        Langage

        La nuit profonde tend sa toile au coeur du monde 

        et couvre tout, nous enveloppe et nous protège 

        et le sommeil descend sur nous, présent divin 

        où parfois tressaille l'orage. 

        Et ton image est devant moi : ô simulacre 

        vers quoi je cours et que j'étreins, et la nuit noire 

        répond au rêve avec un grand soupir aride.

        Les étoiles là-haut semblent rire. Je m'éveille. 

        Nos yeux sont clos, nos yeux sont clos, disent les morts, 

        nos nuits sans rêve et nos tombeaux 

        veulent encore tant d'offrandes à nos membres. 

        Nous attendons. Les fleurs ont bu le sang du jour. 

        Jean-Yves Masson, Le voleur d'eau, in polyphonies, n°11-12 / La nuit / Poètes tchèques, p.31 

        Poème secret 

        Ce soir, l'enfance est une nuit blessée, 

        des pierres saignent sur le sol, 

        des mains d'enfants les ont lancées. 

        Au son d'un cri d'oiseau la lune plane 

        et dans les bois c'est l'inaudible cor 

        de la Dame des Fauves qui frémit. 

        Dans mon corps il y a un dieu prisonnier 

        et qui ne veut pas que je pleure. 

        Je sais, Mère, où me réfugier. 

        ibid p.32 

        ES IST WORDEN SPAET  

        Nous sommes venus tard et les chemins mentaient 

        qui promettaient une lumière au prix des cendres. 

        Les routes étaient sombres et les forêts brûlaient 

        là-bas dans le déclin du jour amer. 

        ibid

  

Pierre Reverdy, et si personne ne remarquait ce qui reste derrière un masque blanc ?

           

         Le masque blanc 

         Le ciel se penchait pour fermer la rue 

         Le mur s'abaissait 

         Et quelqu'un sautait 

         Un autre oiseau noir qui s'était perdu 

         Ou bien le manteau 

         Je t'ai reconnu 

         Il y avait de l'air qui flottait derrière 

         Tout ce que j'aimais 

         Et des souvenirs autour des lumières 

         Ce que j'avais vu 

         On ne se souvient pas 

         Personne ne remarque 

         Ce qui reste dedans après avoir vécu 

         Et j'emporte derrière moi 

         Sans que tu le saches 

         Les signes les visages et les mots 

         Et tout ce qu'on ne veut pas laisser voir 

         Qui se cache 

         Pierre Reverdy, oeuvres complètes, tome ll p.234, Flammarion, 

         Vers quatre heures je serai là 

         Il passera certainement quelqu'un 

         Alors j'ouvrirai la porte 

         La porte s'ouvre comme un oeil 

         Et je regarde à l'intérieur 

         j'ai trop peur pour entrer 

         Et je ne sais que dire....

         ibid p.235

Jean-Claude Pirotte, il a si peur du noir qu'il y plonge en courant

         Si j'étais moi dit-il 

         je me transporterais 

         au coeur du bois sacré 

         je trouverais l'oiseau 

         qui parle à mon enfance 

         et sans le capturer 

         je connaîtrais le sens 

         des chants du crépuscule

                     *

         Si je t'écris dit-il 

         c'est à moi que je parle 

         et rien n'est impossible 

         mais si je te revois 

         je tombe à la renverse 

        alors il pleut à verse

        et je me noie sans cesse 

        je ne suis accueilli 

        que par deux ou trois chats 

        qui me demandent quoi 

        faire de mes lunettes 

        et m'apprennent comment

        rouler les cigarettes 

                  

                    *

        pardon pour mon silence 

        dit-il à ses amis 

        unis en archipel 

        j'ai détourné la voie royale 

        et je m'en mords les doigts 

        car cette île a des doigts 

        un visage scabreux 

        une épaule trop haute 

        et des allures torves 

        et d'attendre demain 

        la rend méconnaissable 

 

        Jean-Claude Pirotte, Une île ici  p.p 33/34, paru au Mercure de France, 2014.

Je vous invite vivement à lire ou à relire également le bel article de Jacques Décreau, rédigé à propos de 

cet auteur et paru sur La Pierre et le sel sous ce titre: Jean-Claude Pirotte ou l'art de la fugue.

      

Yves Namur, quand elle viendra vous la reconnaîtrez à ses blessures.

         Que la rose soit nourrie de regrets 

         Ou du simple bourdonnement de l'abeille, 

         Quelle soit fermée sur l'obscurité 

         ou les ailes du froid, 

         Quelle parle dans le vide 

         Ou qu'elle donne sa voix aux oiseaux, 

         Quelle pleure, quelle danse 

         Où qu'elle marche sur nos blessures, 

         Peu importe ce que fait aujourd'hui la rose 

         ou ce qu'elle ne fait pas, 

         Peu importe tout cela 

         Car seule la rose grandit encore dans le poème. 

         in La Revue Autre Sud, juin 20004 , n°25, p.18

Comment Jacques Ancet, face à un souffle frais, attendit vaillamment le dénouement.

            Je suis resté sur le seuil, son infini posé sur mon visage; un souffle, un reste nacré de lune...

        Puis je suis sorti. Un pas, deux pas...Peu à peu, mon corps émergeait, ouvrait l'espace à sa mesure. 

        Des talons, il poussait le sol, accueillait l'air, appelait la lumière. Elle venait. Elle s'approchait. 

        Une traînée de braise pâle, à gauche, touchait la terre, les roches, les feuillages à perte de vue. 

        Jusqu'au mauve des crêtes lointaines. J'ai fermé les yeux. Le soleil allait franchir la butte de pierre 

        à l'ouest. J'attendais. Il y avait un combat silencieux, une crispation de l'espace, une fraîcheur plus 

        dense, presque froide. 

        Mon coeur battait. Imperceptiblement, mon souffle s'accélérait. Je sentais un picotement léger me 

        parcourir. Toute ma peau s' ouvrait, repoussait ses limites. Mais rien ne venait. 

        C'était interminable. Comme si chaque instant s'étirait un peu plus, se figeait. Devenait un bloc 

        de temps immobile où j'étais pris. Dont jamais je ne sortirais...

        in Le dénouement, Jacques Ancet, p.148

         Impossible d'écrire longtemps. Tout se passe comme si, peu à peu, cet acte, qui fut ma vie me 

         devenait étranger...

          in Le dénouement p.159 

            Les mots s'en vont. Impossible de les retenir. Alors les choses les plus simples, parce que 

        je ne sais plus les nommer, prennent un relief terrifiant. Une simple pierre me submerge de 

        son incalculable existence. Si je reste à la fixer trop longtemps, je sens mon corps se pétrifier 

        tandis que je la vois s'animer de pulsations vivantes. N'y aurait-il entre nous que la distance 

        d'un langage ? 

        

        Jacques Ancet, in Le dénouement, p.167

        24 novembre 

          

             Dire ce désespoir, cet éboulement obscur...Comme si je glissais sur une pente, lentement 

         encore mais sans rien à quoi me raccrocher pour freiner ce mouvement inexorable. 

         Assis face au noir de la vitre, je vois ma mort dans cet écrasement de l'espace. Plus rien ne se                       déploie. 

             Ensuite, je ne sais plus. Il y a comme un sommeil dans le sommeil. Et, soudain, des couleurs : 

          roses, mauves, bleus en écume, jaunes, verts tendres...Je pense : quelle splendeur. Je crois voir

          un champ d'herbes hautes, le soleil qui danse dans les feuilles.

          Mon corps flotte, léger, dans une brume étincelante.

          ibid p.186 

             Mais sous la tête qu'est-ce qui refuse de se rendre? Qu'est-ce qui continue, poussant les signes 

           au bout des doigts maintenant glacés, dessinant cette trace illisible où je me reconnais? 

 

           ibid p 195 

           Qui nous répondra des uns ou des autres? Prenons la vie du bon coté, tant qu'il nous reste la                         poésie! 

            Je vous convie vivement à lire ou à relire un très bel article rédigé par Jacques Décréau, paru  sur

            La Pierre et le sel à propos de ce poète et intitulé : Prenons la vie du bon coté.

          

            Jacques Ancet, Puisqu'il est ce silence, prose pour Henri Meschonnic, Les éditions Lettres vives, 

            Collection Terre de Poésie. Mars 2010 

          Jacques Ancet,  Voir venir laisser dire, aux éditions La rumeur libre, 2018.

Lettre de Madame du Deffand à Monsieur de Voltaire, en date du 12 octobre 1772

                                                                                                      Paris, le 12 octobre 1772

           Jamais lettre n'est arrivée si à propos que votre dernière. J'étais dans la plus grande inquiétude;

      le bruit courait ici que vous étiez extrêmement malade.

           Cette inquiétude avait succédé à une autre ; n'ayant plus de vos nouvelles, je craignais que ma  

      dernière lettre ne vous eût fâché.

            Mais tout va bien, Dieu merci; votre santé, votre amitié, deux choses très nécessaires à ma 

      tranquillité et à mon bonheur. 

             Je ne sais pas, mon cher Voltaire, de quel oeil vous envisagez la mort ; je m'en détourne la 

      vue autant qu'il  m'est possible; j'en ferais de même pour la vie, si cela se pouvait. 

      Je ne sais en vérité pas laquelle des deux mérite la préférence; je crains l'une, je hais l'autre. 

             Ah! si on avait un véritable ami, on ne serait pas dans cette indécision; mais c'est la pierre 

       philosophale; on se ruine dans cette recherche : au lieu de remèdes universels, on ne trouve que 

       des poisons. 

             Vous êtes mille et mille fois plus heureux que moi. 

      

        Mon état de Quinze-Vingt n'est pas mon plus grand malheur : je me console de ne rien voir, mais 

        je m'afflige de ce que j'entends et de ce que je n'entends pas.

        Le goût est perdu ainsi que le bon sens.

        Ceci paraîtra propos de vieille ; mais non, en vérité, mon âme n'a point vieilli.

        Je suis touchée du bon et de l'agréable autant et plus que je l'étais dans ma jeunesse ! 

        Cela est vrai. 

        Ne me répétez donc plus que vous ne savez pas si tels et tels de vos ouvrages me feront plaisir ;

        je vous ai dit mille et mille fois, et je vous aujourd'hui pour la dernière, qu'il n'y a que vous que 

        je peux lire. 

        Envoyez-moi donc généralement tout ce que vous faites. 

        Venez ici, mon cher Voltaire; que j'aurais de plaisir à vous embrasser ! Mais, mon Dieu ! 

        pourquoi n'y a-t-il pas de Champs-Elysées ? Pourquoi avons-nous perdu cette chimère ?

        Adieu. 

        in Lettres de Madame du Deffand, Le Temps retrouvé, octobre 2020.

Judith Chavanne, on ne sait jamais à quoi tient, à quoi se ressource notre courage

         

             Rose. D'une si grande élégance, dont les pétales se 

       colorent subtilement, du jaune au blanc à l'incarnat. 

       Qui attire le regard - et la convoitise. 

             Cela aurait pu être un récit: la rose, le rapt. 

             Familière, que l'on savait là à l'ouverture du volet, 

       qui pour ainsi dire nous saluait à chaque aube, 

       chaque matin qui commençait. 

             Le regard s'y perdait, ou plutôt se fondait dans 

       ses nuances : un peu de blanc, puis le jaune léger 

       qui s'intensifiait jusqu'au liseré plus vif et rouge, 

       presque, sur les contours de ses tissus. 

            Or, on ne sait à quoi tient, à quoi se ressource 

       notre courage. A qui l'on confie notre besoin de la durée. 

       Le plus éphémère peut nous convaincre de la continuité 

      - à condition qu'il meure à son heure. 

            Un matin pourtant il n'y a rien; on le sait sans l'avoir encore vu.

                 

            Quand le regard ne se pose plus sur rien, qu'est-ce qui nous est ôté ?

            Quand  il n'y a qu'un vide au-dessus de la tige déchirée ? 

            

            On se souvient, on entend au loin dans le conte le rugissement meurtri 

            de la bête à qui manquait une fleur. 

            On a soi-même le coeur en grand désordre où le temps s'est fracassé 

            

            Parce qu'une main - trop tôt - nous déroba la beauté. 

             

           Bibliographie: 

 

          Judith Chavanne, De mémoire et de vent, paru aux éditions L'herbe qui tremble, 

          2ème trimestre 2023.

C.F. Ramuz, qu'est-ce qu'écrire, sinon faire vivre ?

        

 

           Tous mes bonheurs me sont venus de là, c'est à dire que nos bonheurs ne peuvent être 

       que désintéressés. Avoir et être. Avoir n'est rien, être est tout. Être parmi tout ce qui est. 

       Je vais, je viens; le jour baisse encore; déjà les merles gagnent en criant les épaisseurs 

       noires du lierre qui pendent à l'angle du vieux mur. 

       

       Je vois que le vrai rapport est de ce qu'on est à ce qui est, dans le contact de l'homme tout  

       entier à la chose toute entière (et ensuite si possible faire en sorte en sorte qu'on puisse le 

       communiquer) .

       Je peux contempler l'action avec volupté : en tant qu'action, elle me reste étrangère.                

       Il y a un point qu'il faut atteindre, et on n'y atteint que rarement, qui est l'état d'adoration : 

       alors survient la plénitude, et elle est brève, mais ensuite rien ne la remplace, parce qu'on 

       avait échappé au temps: et une éternité était devant une autre, qui, ensemble, n'en faisaient 

       plus qu'une.

            

       Est-ce qu'il faut déduire du bonheur où on a été la véracité du principe ?

        (c'est à peu près ce que font les chrétiens, qui disent: "Ce qui est vrai, c'est ce qui me rend 

       heureux") ; ou bien, comme le savant n'y voir qu'une illusion, et n'y discerner qu'un mensonge : 

       la vérité étant ailleurs et sans ménagements pour nous, parce que la vérité nous ignore, parce 

       que nous ne sommes rien. Parce ce que nous ne sommes qu'un tout petit rouage dans un  

       énorme mécanisme, - qui aurait pu ne pas servir, qui bientôt ne servira plus. 

           Ah! comme j'ai toujours manqué de confiance: en moi-même, dans les autres, dans les 

       choses, dans tout ce qui est mortel ( et tout est mortel). L'argent, les lois, les hiérarchies, 

       la société, les civilisations elles-mêmes.  

       J'ai toujours manqué de confiance en tout ce qui devient et change (et tout change et tout devient). 

       Quelquefois on fait son bilan, on voit qu'il n'y a rien à l'actif ; et on est le plus pauvre des pauvres. 

       parce qu'on n'a en fait de richesses que celle qu'on croit avoir. La richesse aussi est confiance. 

       L'avare n'est qu'un riche qui manque de confiance. 

 

       Je suis plus nu et démuni dans le soir qui tombe que l'enfant qui vient de naître 

       ou le mort qu'on couche au tombeau. 

       Et je vois que j'ai peur, c'est tout : la seule chose qui me reste. 

       J'ai peur et je dis que j'ai peur. 

    

        in Une main, C.F.RAMUZ , paru aux éditions Zoé, en 2018, p.70.

Michel Merlen, en hommage à la belle terre aux seins ronds en feu

 

          Hommage 

          Terre

          aux seins ronds en feu 

          j'oublie 

          dans la ville 

         qui se regarde 

         combien je te dois 

         d'aurores et de couchants 

         comme ton sol est juste 

         à celui qui sait attendre 

         quand la moitié 

         du monde dort 

         l'autre se lève 

         toi tu tournes 

         en silence 

         ton rouet dans le cosmos 

         tu recueilles les morts 

         pour donner aux vivants 

         sans toi 

         qu'adviendrait-il  

         de la marguerite 

         de la femme allongée dans le champ 

         et des oiseaux ? 

         Je dis Terre 

         comme je dirais 

         ma mère 

         les larmes aux yeux 

         En la voyant vieillir 

         mais alors 

         que je prends de l'âge 

         Toi tu mûris 

         Avec tes feuillages 

         tes grands lacs 

         ton génie du lieu 

         tes labours 

         grâce à toi je suis 

         plus tard je resterai 

         encore plus près de toi 

         je t'appelle souvent 

         du temps perdu 

         comme on attend 

         son camarade 

         Terre 

         encore plus belle 

         qu'une fille des nues. 

        Michel Merlen, Inédits, in la revue Décharge n° 126, L'idée bleue, p.p.5/6, mis en ligne le 25/8/ 2023

                            

Jean-François Mathé, là tout de suite et pas plus tard, tu voudrais savoir

 

        Là tout de suite et pas plus tard 

        tu voudrais savoir

        Savoir pourquoi quand on avance la distance 

        ne rétrécit que parce qu'elle entre dans le corps 

        le traverse comme une lance 

        pourquoi toutes ces ombres dans les coins 

        sont des sacs qu'il faudra un jour porter 

        pourquoi la même main qui caresse la beauté 

        en appuyant un peu découvre et palpe la tumeur 

        pourquoi tel visage qui allait vers un autre 

        s'est détourné emportant sa part du baiser 

        comme une moitié de fruit 

        savoir pourquoi tous les arrêts du pire ne sont 

        que provisoires dans cette vie comme une gare 

        où rien n'est crié hors de la bouche 

        même si on voit du sang sous les roues des trains 

        peut-être est-il temps de mordre 

        à tous les fruits impalpables 

        qui n'ont que le soleil pour chair 

        mordre à l'aube mordre à l'eau 

        qui n'a pas connu d'étrave 

        à la peau jamais caressée 

        à la buée où chaque souffle 

        donne corps au passé de l'instant 

       peut-être est-il temps 

       de briser les vitres pour sauver leur transparence 

       de tomber sans cri du plus haut étage 

       de rester en sang sur le trottoir 

       en attendant que les autos se resserrent 

       comme des poings 

       sur passagers et conducteurs 

      et qu'on laisse enfin passer le vent 

      et la beauté de l'invisible dans les rues 

     ibid p.41/p.42 

    Je vous invite vivement à lire ou à relire également, l'article précédent rédigé à propos de cet auteur, 

    paru en ligne le 22/05/20, sous ce titre : "Jean-François Mathé, "ce qu'aucun mot ne saurait dire" .

  

     

Wallace Stevens, quand le poème prend la place d'une montagne

          

           Le poème qui a pris la place d'une montagne.

           Il était là, mot pour mot, 

           Le poème qui a pris la place d'une montagne. 

           Lui, respirait son oxygène, 

           Même quand le livre gisait à l'envers dans la poussière de sa table. 

 

           Il lui rappelait comment il avait eu besoin 

           D'un lieu à atteindre en suivant sa propre direction, 

           Comment il avait recomposé les pins, 

           Déplacé les rochers et frayé son chemin parmi les nuages, 

           A la recherche de la juste perspective, 

           Où il serait complet dans une complétude inexpliquée : 

           Le rocher exact d'où ses inexactitudes 

           Découvraient enfin la vue vers laquelle elles avaient avancé, 

           Où il pourrait s'allonger et, contemplant la mer en bas, 

           Reconnaître son unique et solitaire foyer. 

          in à L'instant de quitter la pièce,  Wallace Stevens, traduit de l'anglais, Etats-Unis. p.39 

           

Claudine Bohi, le fleuve toujours est dans la pluie du désir

       L'eau  

       cette pauvreté 

       somptueuse 

       bleue 

       le corps aussi 

       rêvant 

       son commencement 

       in On serre les mots, p.73, Claudine Bohi, juin 2013 

       Une matière crie 

       vers l'abîme 

       engendre son obscurité 

       la nuit a dégrafé le vent 

       tu cherches 

       ce qu'elle retient 

       tu roules 

       dans ce sillage 

       tu vas dans le secret 

       tu vas

       plus loin  

       le ciel soumis 

       dans cette parenté 

       du bord 

       a échappé 

       la peau toujours 

       est traversée 

       par une porosité de la lumière 

       l'air crie 

       vers l'horizon 

 

       tu es dedans 

       ibid p.71

    

Mireille Fargier-Caruso: Jusqu'au bout viser plus que le possible et trouver du sens à l'insensé

      Certains jours ça nous soulève comme une vague 

      ce tumulte en nous de ce qu'on tait 

                 cet en deçà indéchiffrable 

      qu'y a-t-il derrières les visages 

      une fois le lisse dénudé ? 

                 tant d'attente ce qui ne vient jamais 

      est-ce l'imperceptible 

      le souvenir du plein ? 

      La vie peu à peu engourdie 

      sous le ricochet des nuages? 

     qu'y a-t-il donc  derrière les visages ? 

                il y a le singulier insaisissable 

     jamais là où il est   toujours autre 

     l'illimité d'une langue étrangère 

               cette soif d'immensité qui pousse 

     ainsi garder l'espoir 

               comme on gardait les braises autrefois 

               pour transmettre le feu 

    Mireille Fargier-Caruso, in ViVRE, éditions Bruno Doucey, juin 2023 

Autant de "joies et de peines à porter vaille que vaille" jusqu'à "transformer en récit ce que tisse la vie".

 

Autant de joie de vivre en poésie, alors que tout se dégrade en douce au fond de moi, sera peut-être mon dernier désir. 

Pierre Reverdy, quand le vent roucoule pour l'oreille sourde qui l'accueille

       Ici  la tête tourne

       Et le vent se renverse 

       Le soleil bat en plein 

       Et ce clairon du jour 

       Dans la main qui le presse 

       Répond au rythme sourd 

       Du parchemin des toits 

       Et la vapeur sacrée

       Monte comme une houle 

       La résine et l'encens 

       Les notes de ta voix 

       Aveuglent le vitrail 

       De la haute cabine 

       Où depuis tant de temps 

       S'illuminait ma joie 

       Je vous suivais de loin 

       Bergers de la lumière

       Aux pentes douces des ravins 

       Et moi je continue à chercher mon butin 

       Comme une abeille d'or 

       Trop tôt dans la clairière 

       Engourdie lentement par le froid du matin 

       Et le chanteur d'amour 

       Embrouillé dans les feuilles 

       Roucoule pour l'oreille sourde qui l'accueille .

       La chanson d'un coeur d'or 

       Plus lourde que du plomb. 

       Pierre Reverdy, in Sable mouvant, Poésie / Gallimard, p.72/73

    

Marina Tsvétaïéva, les haillons se déchirent partout où le ciel est bleu

 

       Partout vont les routes, 

       Dans la forêt, les déserts,

       Tôt et tard. 

      Les hommes les empruntent 

     Les chariots aussi 

     Tôt et tard. 

     Les pieds des voyageurs 

     Piétinent le sable et l'argile,

    Le silex et la boue...

    Qui est pauvre au gré du vent ? 

    Chacun sur la grande route - 

    Est un prince travesti !

   

    Les haillons se déchirent

    Partout où le ciel est bleu,

    Où le Seigneur est juge.

   

    Tant pis! Baise ma bouche, 

    Puisque Dieu ne t'a pas épargné 

    De moi, mon amour. 

   

   Sur la même route

   Un chariot nous traînera tous -- 

   Tôt ou tard.

                              5 avril 1916       

   Marina Tsvétaïéva, in Le ciel brûle, nrf, Poésie / Gallimard, octobre 1990, p.60/61 

Je vous convie à lire également le très bel article rédigé par Jacques Décréeau à propos de la poétesse, paru en 2011, sous le titre Marina Tsvétaïéva, L'oiseau- Phénix, paru sur La Pierre et le sel.

Judith Chavanne, d'où vient parfois notre seule espérance ?

        Notre mémoire vit entre les branches 

        du monde, ses anfractuosités, 

        dans le fruit scellé du cyprès 

        et sa discrète ressemblance 

        avec la coquille d'un escargot qui sommeillait 

        quand mon enfant avait l'âge de désirer 

        traverser tout un jardin, un pré 

        pour aller, pourvu que ce fût ensemble, 

        jusqu'au mur de pierres contempler 

        l'animal qui toujours se dérobait. 

       L'enfant ne me prend plus par la main, 

       elle m'a laissée au bord du temps 

       et du souvenir recueilli 

       au hasard du monde, dans un fruit.

       Judith Chavanne in De mémoire et de vent, L'herbe qui tremble, p.20, 2O23 

       D'où vient parfois notre seule espérance?

       Un petit pied de rosier et sa fleur rouge intense.

  

        On s'entoure, comme si c'était d'écharpes, de signes venus des amis. 

                                                 *

        C'est la neige qui s'assoit sur la balançoire. Puis le soleil.

         ibid p.37

Evelyne Morin, nous ne souvenons de rien qui ne fût déjà dans nos mémoires

       Femmes de la lune 

       Vous avez perdu la mémoire des hommes 

       D'autres se sont noyées dans la mer 

       exsangues d'enfant 

       Le temps de ne plus aimer 

       la nuit se propage 

       à l'horizon des avions 

       qui volent toute chair 

       L'amour inconnu grandit 

       rouge et mort 

       aux fleurs tournoyantes des places 

       de mai

  

      in Un retour plus loin , Evelyne Morin, éditions Jacques Brémond, 2007, p.26 

      Encore un peu de temps et nous saurons qui a ouvert le ciel aux oiseaux. 

      ibid p.29

Novalis, plus c'est poétique, plus c'est propre

        " Le poète achève son parcours comme il l'a commencé.  

      Quand le philosophe ne fait que tout ordonner, que tout poser, le poète défait tous les liens.

      Ses mots ne sont pas des signes généraux - ce sont des sons, des paroles magiques, qui font 

      bouger autour d'eux de beaux groupes. 

      Comme les vêtements des saints conservent encore des forces miraculeuses, 

      certains mots sont sanctifiés par quelque merveilleux souvenir et devenus à eux seuls un poème. 

      Pour le poète le langage n'est jamais trop pauvre, mais toujours trop général.

      Il a souvent besoin de mots qui ne cessent de revenir, de mots dépréciés par l'usage courant. 

       

       Son monde est simple, comme son instrument - mais tout aussi inépuisable en mélodies. 

       La poésie est le grand art de construction de la santé transcendantale. Le poète est donc le 

       médecin transcendantal.  

       La poésie agit selon son bon plaisir avec la douleur et l'envie - le plaisir et le dégoût - l'erreur 

       et la vérité - la santé et la maladie- elle mêle tout en vue du but suprême : 

       l'élévation de l'homme 

       par-dessus lui-même.

       La poésie dissout un être étranger en être propre."

     

      in Le Monde romantique, Novalis ,"Plus c'est poétique, plus c'est vrai", p.33, 2020, SIS

Alain Roussel, quand le vent effacera une à une nos traces

          Seul le chemin sait où il va 

          Eau pâle de mon adolescence 

          j'entends la corne de brume 

          dans les lointains de la mémoire 

          et avec elle la nostalgie qui revient 

          déployant les souvenirs au rythme des flots 

          flux et reflux d'une jeunesse ardente 

          vers le large quelques frissons d'argent 

          et dans le port glauque     

          le roulis alangui des bateaux de pêche 

          demain ces grands fauves de bois et de métal 

          bondiront de nouveau sur la houle 

          en emportant sur leur dos les marins 

          ivres d'écume et de vagues rugissantes 

          mais les mots exagèrent on le sait bien 

          la réalité n'était pas si idyllique 

          la fatigue et la sueur étaient leur quotidien 

          certains n'en revinrent jamais 

          ils ont leur calvaire en haut de la falaise 

          où les nuits de grand vent l'on croit entendre 

          venant du large 

          l'appel de détresse des naufragés 

          avalés par les trous béants de la mer 

         in Le vent effacera mes traces, Alain Roussel, paru chez Arfuyen, mai 2023, p.77

Ku Sang, quand il est temps de dire : j'existe ici , maintenant ...

            

  Improvisation 

             Cette place où tu es assis 

             Est un coussin de fleurs ! 

             Cette place où tu es assis

             Et que maintenant, tu considères 

             Comme un coussin d'épines 

             Est vraiment un coussin de fleurs.

            Ku Sang, traduit du coréen et présentation par Roger Leverrier p.105 

           Avec les fleurs de l'herbe 

           Sur la véranda de l'appartement, 

           Dans un pot où était morte une orchidée, 

           Des herbes ont poussé d'elles-mêmes 

           Et ont épanoui la blanche farine de leurs fleurs. 

          Qu'un brin d'une herbe insignifiante 

          Remplisse ce moment dans l'éternité, 

          Qu'il remplisse cet espace dans l'infini 

          Et se trouve devant ces fleirs de l'herbe, 

          Plus j'y réfléchis, 

          C'est un mystère insondable. 

         A force de penser à ces choses, 

         Dépassant ma propre existence, 

         Avec ces fleurs de l'herbe, 

         J'existe ici, maintenant, 

         Comme une expression de l'éternité et de l'infini, 

         Comme une parcelle de l'éternité et de l'infini, 

         Comme un acte d'amour de l'éternité et de l'infini. 

         Ku Sang in  Aujourd'hui l'éternité, Orphée La Différence, p.p.95/96/97

L'auteur, né à Séoul en 1919, dans une famille profondément catholique, fut essayiste, auteur dramatique, mais surtout poète. Sa vie fût  mêlée aux dramatiques événements vécus par le peuple coréen tout au long 

du vingtième siècle. 

De journaliste, il devint poète pour notre plus grand plaisir. 

Ce recueil précieux a été traduit du coréen par Roger Leverrier.