Zéno Bianu, quand je descends voir ce que les autres ne voient pas

           

        

         Même sombre même nocturne 

         ma musique vient du jour 

         elle est un hommage 

         à la lumière du jour 

         le jour en révèle 

         tous les pigments 

         je tombe dans le jour et je vois 

         le reflet tremblant des lampions 

         dans les flaques de néant 

                            *

        Je descends voir 

        ce que les autres ne voient pas 

        tombé abandonné basculé cassé chu 

        défailli descendu 

        dévalé effondré 

        renversé abattu abîmé accompli envolé 

        éteint déposé succombé trébuché versé 

        jamais jamais 

        je ne serai 

        un objet de plus dans le monde 

                            *

        Je joue au bord du silence 

        chaque note a sa pesanteur 

        son apesanteur particulière 

        je ne bavarde jamais 

        je n'aime pas le brio 

        le brio c'est toujours l'ego 

        et ses vieilles lunes 

        je préfère jouer vers autrui vers l'autre 

        tendre sereinement mon coeur  

        oui ma musique s'envole vers autrui 

        c'est un art de l'envol quoi d'autre 

                            *

        Je tombe 

        mais je monte comme un ange 

        je descends 

        jusqu'au fond du ciel 

        je ne sens 

        aucune douleur

        aucune

        la vie est vivante 

        si vivante  

                                    Chet Baker (déploration)

                                    éditions Le Castor Astral

        

        in  L'année poétique, 2009, Anthologie éditions Seghers, Zéno Bianu, p.p.32/33

Adrian Grima, quand tu laisses parfois ta main sur la mienne.

        

          Existence endormie 

          Je marche aussi doucement que possible 

          dans cette existence endormie, 

          pour qu'elle ne me voie pas, 

          filer en silence. 

          Je reviens sans un mot, 

          attendre que la pièce se vide 

          et rentrer me reposer. 

          L'existence désire le silence. 

          Adrian Grima, in Ici arrivent les mouettes, traduction d'Elizabeth Grech, publication par La                        Fondation de Malte, en 2012. 

         Ce soir, si tu veux...

         Ce soir, si tu veux, 

         nous irons à la mer 

         compter les étoiles. 

         Ce soir,

         si les effluves marines nous enivrent, 

         nous partirons à l'assaut de l'horizon 

         jouer avec les vagues. 

        Et si la lune se dévoile, 

        nous irons cueillir  un à un 

        ses reflets colorés, 

        les laver,

        puis les relâcher d'un seul coup. 

        Et s'il n'est pas trop tard, 

        si le soleil n'est pas encore levé 

        tu pourras, si tu veux, 

        poser ta tête sur mon corps 

        je te prendrai dans mes bras,

        je mouillerai tes cheveux sur ma poitrine, 

        je te bercerai sur l'eau, 

        si tu veux.

       p.11

       Lorsque tout le monde s'en va 

      Parfois je perds mes mots

      et rien ni personne ne les retrouve.

      Mais tu envoies des gens me dire

      "quelqu'un te demande". 

      Puis tu portes mon coeur 

      et tu laisses la rumeur dehors; 

      tu adoucis les coups, 

      tu fais sortir tout le monde; 

      et ouvres les fenêtres 

      pour faire entrer le silence en cachette.

      La nuit, 

      quand les pensées m'envahissent, 

      tu cognes doucement à la porte de mon coeur, 

      et tu attends 

      de m'entendre.

      

      ibid p.40 

      Tu as laissé tes hanches sur mon âme 

     Tu as laissé ta main sur mon coeur, dit-elle, 

     comme une brise le matin, 

     un ciel sombre sur la mer, 

     comme les mouettes en vol vers la gloire, 

     comme les mots gravés, comme une histoire.

     Tu es la fraîcheur qui me porte,

     le souffle qui me recouvre. 

     Tu as laissé tes hanches sur mon âme.

     ibid p.37 textes d'Adrian Grima, publiés par la Fondation de Malte, traduits en français, en 20012

     
         

Albert Samain, au jardin de l'infante

        Je rêve de vers doux et d'intimes ramages, 

        De vers à frôler l'âme ainsi que des plumages, 

        De vers blonds où le sens fluide se délie 

        Comme sous l'eau la chevelure d'Ophélie, 

        De vers silencieux, et sans rythme et sans trame 

        où la rime sans bruit glisse comme une rame, 

        De vers d'une ancienne étoffe, exténuée, 

        Impalpable comme le son et la nuée, 

        De vers de soir d'automne ensorcelant les heures 

        Au rite féminin des syllabes mineures. 

        Je rêve de vers doux mourant comme des roses. 

        in Au jardin de l'infante, Albert Samain, p.587, Les plus belles pages de la Poésie Française, 

        Sélection du Reader's Digest.                                                      ;

Roberto Juarroz, quand le mot répète ses silences au croisement de nos vies

                               35

         Le coeur répète ses silences, 

         après avoir essayé sa sonorité, 

         ses coups, sa cadence, son rythme emprisonné, 

         sa manière d'être vivant. 

         La pensée répète ses silences, 

         après avoir reçu tant de silence 

         venant du dehors 

         comme une toile tendue. 

         Le mot répète ses silences, 

         après avoir accordé tout l'accordable 

         et même presque l'inaccordable, 

         au croisement du son et du sens. 

        A un moment ou un autre, 

        chaque chose doit se livrer au moins 

        à une répétition plus grande qu'elle-même, 

        une répétition qui inclue 

        sa propre négation. 

                               36 

       Quand on a porté tous les toasts 

       il reste généralement un silence dans le silence 

       ou une petite voix dans la voix 

       qui rappelle l'autre côté des choses. 

       Quand on a porté un toast à l'être 

       il faut en porter un nouveau au non-être. 

       La différence est faible, 

       peut-être rien qu'une vibration concise dans l'air. 

       Ou peut-être un goût timide dans le vin. 

       Portant le verre et la main sont les mêmes.

       Roberto Juarroz, Dixième poésie verticale, traduction de François-Michel Durazzo, 

       Ibériques, éditions Corti.2012 .

           

Paul Claudel, poèmes au verso de Sainte Geneviève

        La muraille intérieure de Tokyo 

        Non point la forêt ni la grève, chaque jour le site de ma promenade est un mur. 

             Il y a toujours un mur à ma droite.

        Un mur que je suis et qui me suit et que je déroule derrière moi en marchant et devant moi il y a 

        encore provision et fourniture. 

             Un mur continuellement à ma droite, 

        à ma gauche il y a la ville et les grandes avenues en partance vers toute la terre. 

             Mais il y a un mur à ma droite. 

        Je tourne (à cette station du tram) et je sais que c'est par là la mer, 

             Mais le mur est indécollable à ma droite, 

        Il y a toute une ville sous mes pieds, tout un monde fragile dans le soir qui s'allume et s'éteint, 

            Mais cela n'empêche pas ce mur à ma droite, 

        Un mur qui ne me conduit ailleurs que pour me ramener au même point, 

        Et quand je fermerais les yeux, je n'ai qu'à tendre la main pour vérifier cette présence à ma droite. 

                                                                      ***

       Le pêcheur attrape les poissons avec ce panier profondément enfoui au-dessous des vagues. 

       Le chasseur avec cet invisible lac entre deux branches attrape les petits oiseaux. 

       Et moi, dit le jardinier, pour attraper la lune et les étoiles il me suffit d'un peu d'eau, et les cerisiers 

       en fleur et les érables en feu, il me suffit ce ruban d'eau que je déroule.

       Et moi, dit le poète, pour attraper les images et les idées il me suffit de cet appât de papier blanc, 

       les dieux n'y passeront point sans y laisser leurs traces comme les oiseaux sur la neige.

       Pour tenter les pas de l'Impératrice-de-la -Mer il me suffit de ce tapis de papier que je déroule, 

       pour faire descendre L'Empereur-du-ciel il me suffit de ce crayon de lune, il me suffit de cet 

       escalier de papier blanc. 

                                                                     ***

Apollinaire, "si on me laissait faire" ...

           ô temps ô seul chemin d'un point à l'autre 

           Si l'on me laissait faire j'aurais vite changé 

           Le coeur des hommes et partout il n'y aurait plus  

                    Que de belles choses

 

           Au lieu de fronts courbés au lieu de pénitences 

           Au lieu de désespoir et de prières il y aurait partout 

           Les reliquaires les ciboires les ostensoirs 

           étincelant au fond des rêveries comme ces 

           Divinités antiques dont le rôle poétique 

                    Est près d'être terminé 

           Si on me laissait faire j'achèterais 

           Les oiseaux captifs pour leur rendre leur liberté 

           Je les verrais avec une joie sans mélange 

           Prendre leur vol et n'avoir pas même l'idée 

           D'une vertu nommée reconnaissance 

           A moins que ce ne soit gratitude.

                                             Poèmes inédits 

 

         Textes et poèmes mis en images par Yael van den Hove, La Renaissance du Livre, mai 2003.