Jan Skacel, sur le pont est resté un morceau d'aile.

  

           Le Pont 

           Un oiseau est passé et la courbe du vol 

           s'est figée au-dessus de l'eau 

           comme le pont et comme l'étonnement 

           et les gens tristes y passent 

           Sur le pont qui se raidit au-dessus 

           de la douleur comme un bel oeil de paon 

           ils vont  vers l'autre rive 

           où la tristesse ne tourmente pas les tristes 

           Celui dont la tristesse n'a pas été juste

           n'y peut faire que quelques pas 

           sous eux la chanson se tait 

           et le pont sous lui se brise 

           Et les oiseaux de nouveau passent 

           comme en rêve les gens y vont 

           il est resté ici comme un morceau d'aile 

           et l'étonnement bleu sur l'eau 

           in Le moulage à la cire perdue, traduit du tchèque par Yves Bergeret et Ales Pohorsky, 

           n°11-12, La nuit, Poètes Tchèques, in Polyphonies.

Annie Salager, on voudrait que la mémoire puisse couler lentement pour toujours...

          Massacre  

          On voudrait presser la lumière du jour, qu'elle puisse couler lentement comme un jardin dans un                  puits. 

          On voudrait que la mémoire s'immobilise au coeur d'une rose en ressemblant à n'importe quelle                  abeille de rien du tout, on voudrait. N'est pas faite pour cela sans doute puisqu'elle flaire plus                      souvent sa propre substance meurtrie que les paroles des lumière.

 

          En réalité, il pleut partout la barbarie, du dehors au dedans ça déchire. 

          Et quand il ne reste rien du jour que la poussière, ça veut détruire encore, par ce peu de fumée 

          qui s'élève des cendres en arrachant des cris.

          in°11/12,de Polyphonies, La nuit, Poètes tchèques, Annie Salager, p.42.

Colette Peugniez, une parole est née, ce matin, nouvelle.

        Comme un poulain chevelu,

        comme une clairière de coucous jaunes, 

        comme la brume, à hauteur d'homme, couleur d'aurore, dans les blés 

        Une parole est née, ce matin, 

        Distincte,

        Comme un baiser d'enfant sur la joue, 

        Comme un pain frais dans du café,

        Comme un amour couvert de preuves 

        Une parole est née ce matin 

        Radieuse 

        Comme sous des dents jeunes 

        Comme le choc heureux d'un corps adolescent 

        Dans une vague haute et blanche 

        Une parole est née ce matin, 

        Verticale, 

        Comme une nuque sans mensonge 

        Comme une ville abrupte et chaude 

        Comme un miracle de vers luisants, tenus au fil à plomb de l'ombre 

        Une parole est née ce matin, 

        Extensible et solide, 

        Dans la dimension du monde,

        qui rendait équitables les risques, les chances, les rançons 

        qui prenait appui sur le refus d'être inutile  

        Une parole est née ce matin,

        qui n'était pas nouvelle, mais jaillissait d'épreuves, 

        qui avait l'envol aigu d'une alouette 

        dans la muette fertilité d'un champ, une parole définie 

        comme un poitrail de tournesols, dans la torpeur joyeuse d'un été 

        Une parole est née, qui prenait, comme une cloche 

        les rumeurs au lasso 

        et qui tentait de s'introduire, entre le silence et le cri 

        dans une promesse valable...

       in Lointains, éditions Seghers, 1960, Le livre d'or de la poésie française contemporaine de H à Z.

       Marabout