Marilyne Bertoncini, cette fable de cendre ou de sable sous nos pas

        Fable de la Femme Sable 

        Fable de cendre sous mes pas 

            âme fantôme 

         Elle 

         s'épuise    en pure   perte 

         et l'or                 d'Elle        s'écoule 

         tandis que palpitantes  murmurent 

         balbutiantes les paroles 

        in Sable, Sand, p.24, Maryline Bertoncini et Wanda Mihutleac, éditions Transignum, Paris, 2019 

        ô corps de Danaé enseveli sous l'or 

        du désir    sable     devenu  té

        meuble et fluide manteau instable 

        là  pénètre         la  dissout  

        flamme                 palimpseste 

        d'elle-même 

        dans l'éternel inchoatif des nues qui passent en reflet 

        des dunes grises de la mer et des vagues de sable 

        les pas sans fin s'enchaînent 

             sans fil            sans trace 

       

        ibid p.28 

 

       Lovée au creux des dunes 

       le nez contre le sable humide à peine sous les touffes de carex 

       comme au creux d'une aisselle au parfum minéral 

       intense et fade dans la mémoire 

       caresse rêche animale et poudreuse 

       je sais qu'Elle respire 

       de nous de notre rire 

       je déboule dévale le long du flanc de Sable 

       et la dune s'écroule émue de son écume sèche

      je déboule dévale du giron de la dune 

      et ma main écorchée à sa couronne barbelée 

      saigne couleur de rouille sur l'éclatant 

      cristal

      de silice 

      Je suis fille de Sable

      mais les mots  

           m'appartiennent 

           Je crie 

                          J'écris. 

 

       Marilyne Bertoncini p.48  

      Grain 

 

      Pour l'enfant, le grain, c'est d'abord celui d'une peau, 

      celle de sa mère dont le corps est le plus beau des paysages. 

     Ce grain, on ne l'oublie jamais. 

     Il est le souvenir enfoui qui émerge quand on s'y attend le moins 

     dans le souffle chaud de la grâce. 

    Un seul grain de sable recèle tout le sable, 

    tous les destins des êtres et des choses, 

    la vie et la mort aussi. 

    La légère de ce grain est sa force, 

    son humilité est sa beauté.

    ibid p.53 

 

    Marilyne Bertoncini et Wanda Mihleac, paru aux éditions Transignum, le 2 janvier 2019.

 

Arthur Rimbaud, un épisode de sa vie rapporté par Segalen, son contemporain

          Imaginons " : La lumière pulvérulente, un sol plus implacable de crudité que le ciel même. 

     

          Le cercle horizontal reculé presque derrière les nuages et la grande calotte bleue sans accrocs,                      à caresser;  à l'aube, la plaine d'un brun blond, toute embuée de vapeurs bleues, s'éveille.

   

         Les caravanes s'étirent. Les chameaux jaunasses, dont les genoux sont liés en X, 

         sautillent en s'aidant de coups de tête. De petites  chèvres curieuses viennent vous dévisager.

         Puis tout cela se met en route sur l'interminable sentier sans ressaut. 

              

        La lumière croît. On dirait qu'elle contourne les objets, tant les ombres même sont mordantes. 

        Cela se parsème de sons grêles comme des tintements de clochettes, comme le heurt des os de 

        chameaux. 

        Des poussières dorées blondissent, qui sentent brun et âcre, vous évoquent l'encens; non plus la 

        drogue édulcorée des paroisses riches, mais ces résines impures à peine malaxées, toutes chargées 

        d'autres arômes de terroir. 

       Quelques versants de montagnes bien arrosées, tels ceux de "Gan-Libache", offrent une végétation 

       superbe, non moins belle que celle des monts éthiopiens. 

       Le naturiste Mengès y a reconnu le genévrier gigantesque et la magnifique "djibara" tressant sa 

       hampe florale à plusieurs mètres de hauteur. 

       Les caféiers prospèrent sur les avant-monts du massif du Choa. 

       Après les pluies légères qui tombent dans la contrée, c'est une mer de hautes herbes, interrompues 

       en quelques endroits par des champs de cailloux". 

   

      in Les "finisterres" de l'esprit, p.p.90,/92, Kenneth White, paru aux éditions de Scorff, 

          le 14 mars 1998.

Michel Butor, excusez-moi si je dérange ou si je suis encore en avance

 

        En avance 

        Je suis arrivé un peu tôt 

        excusez-moi je vous dérange 

        dans les derniers préparatifs 

        de cette fête où vous avez 

        eu la bonté de m'inviter 

        je vois que ce sera splendide 

        il s'en faut d'une heure à peu près 

        pour que s'ouvre la grande entrée 

        Ah! si seulement je pouvais 

        vous aider en quelque manière 

        je sais que mes capacités 

        ne sont pas tellement brillantes 

        en ce domaine mais peut-être 

        aligner des chaises porter 

        les bouquets vous vous inquiétez 

        je saurai me faire oublier 

       J'avais pourtant porté ma montre 

       à réparer chez l'horloger 

       mais il m'a dit que ce modèle 

       était trop récent qu'il n'avait 

       pas encore les bonnes pièces 

       ni même la notice à jour 

       il n'y est pour rien car sans doute 

       je n'ai même pas regardé 

 

       La première n'est que demain 

       je trouble la répétition 

       L'éclairage n'est pas au point 

       il faut ajuster quelques robes 

       on se précipite en coulisses 

       j'aime cette fébrilité 

       mais quelques regards furibonds 

       me débusquent dans ma cachette 

       L'examen c'est jeudi prochain 

       je me trompe d'une semaine 

       J'aurais mieux fait de réviser 

       ou même de me reposer 

       il ne faut pas tenter trop jeune 

       car dans les recommencements 

       on n'a plus la même fraîcheur 

       le doute s'insinue partout 

       L'administration de saint Pierre 

       m'examine à l'entrée du ciel 

       je ne suis pas dans les registres 

       de la journée il me faudra 

       patienter jusqu'au Jugement 

       je vais dans la salle d'attente 

       me plonger dans des mots croisés 

       à trois ou quatre dimensions 

       Je me suis réveillé trop tôt 

       j'aurais peut-être su le mot 

       de l'énigme il fait encore nuit 

       je vais profiter du lever 

       de soleil tout en préparant 

       un peu de thé pour écouter 

       les tristes nouvelles du jour 

       mais il faut un peu de patience 

       Même si je suis grabataire 

       même si je me sens à charge 

       un peu de braise sous la cendre 

       tentera de se ranimer 

       surtout si le monde s'enfonce 

       dans une violence inouïe 

       ce ne sera que pour un temps 

       j'aurai fermé les yeux trop tôt 

      in Par le temps qui court, de Michel Butor, p.p. 167/168/ 169, choix de l'auteur, Orphée, 

      imprimé sur les presses de Espacegrafic, en août 2016.

Alain Borne, avec celui qui vient de la campagne verte et blanche

 

           Esquisse 

           Il vient de la campagne verte et blanche 

           par le sentier où si peu passent 

           l'homme aux yeux sans rencontres 

           le pauvre aux belles mains dédaignées des besognes 

           Il pose son visage blessé contre la grille 

           et regarde le parc fardé de trop de fleurs 

           et voit voler les balles qui se disputent deux blancheurs 

           ainsi que des oiseaux dégagés de leurs ailes. 

           Si sa vie n'est pas de lui 

           ce pantin le fait rire qu'il se sent devenu 

           cet humble vieux au chapeau gris où les sous pleuvent 

           Sa faim est loin de lui avec sa vie sans joie 

           le jeu de ses yeux clairs le rend à son enfance 

           et il se voit 

           tel qu'il n'a cessé d'être en son coeur travesti. 

                                                                                    17 mai 1941 

           Alain Borne, Poème extrait de Seuils, Editions Les Cahiers de l'Ecole de Rochefort, 1943, p.139  

                Il y a des poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d'oiseaux, qui ne boivent pas 

            la rosée des fleurs, qui ne se penchent pas sur la source, qui n'aiment pas les jeunes filles 

            à l'instant du bourgeon. 

                Ils ont un visage dur et une odeur d'hiver qui dédaignerait la neige. 

                Ils parlent de chevaux, de labours, d'humbles herbes, d'enfants sans jouets. 

            L'amour y semble caché mais apparaît soudain aux trous de l'étoffe avec son insolent éclat 

            de toujours. 

                 Ils sont avides comme des rustres. Ils ont de grosses mains. Leur rire est triste. Ils grelottent. 

            Ils ont faim. Ils donnent à manger. Le sang coule d'eux, frais, rouge et vite noir, luisant comme 

            un long regard échappé. 

                   Les poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d'oiseaux ont une santé à briser le monde. 

                   Il leur arrive de montrer vraiment l'intérieur du corps qui est rouge et l'intérieur de l'âme 

             qui est noir et vide. 

              Alain Borne, Poèmes extraits de Le plus doux poignard, Le Pont de l'épée, 1971, p.171

Isabelle Lévesque, le monde est sans couture, c'est notre regard qui la plisse

        Sous le tissu clair 

        Je confie le monde à tes gestes.  

        - Tu glisses     sous le tissu clair 

        racine ou mystère. 

        Tu glisses dans ta voix le ciel 

        et nul ne sait la clef.

        Tu condamnes au silence 

        la lame de nuit.

        Je n'ai pas vu caché ce présent, 

        le mot qui te dévoile. 

        Détails du blason. Je crois 

        encore       au mystère. 

        

        Je porte le phare venu de loin.

        Je porte     dans la nuit 

        dernière étoile, trop de nuages. 

        Tu peux me suivre, reprenant chant marin.

        Ton accordéon fait des ombres. 

        Je te vois    indistinct matin, 

        ta voix    ton retour.

        Des danses lumineuses 

        subsiste un refrain, 

        soufflé durant la traversée, 

        porte ultime du ciel, 

        seuil parfumé des sons, 

        syllabe ouverte

        tant tu répètes    libre ou sacré, 

        tant tu perds, dissipant dans ta course 

        les peurs 

        où je sombre. 

        Je te vois percer d'une rade l'espace clos des mers 

        et dernier son, accordéon de paume, 

        mélodie de l'univers sur la peau,

        n'altère jamais la portée de nos voix traversières. 

        p.164, in Diérèse, n°58 / automne-hiver 2012 , Gérard Titus-Carmel 

      "Tu restes planté là où le réel abonde dans ton poing fermé".  

      

      "Tu es l'inespéré, 

        l'arbre aux racines  

        enchevêtrées, 

        l'innommé.

        ibid, p.168.