Jan Skacel, sur le pont est resté un morceau d'aile.

  

           Le Pont 

           Un oiseau est passé et la courbe du vol 

           s'est figée au-dessus de l'eau 

           comme le pont et comme l'étonnement 

           et les gens tristes y passent 

           Sur le pont qui se raidit au-dessus 

           de la douleur comme un bel oeil de paon 

           ils vont  vers l'autre rive 

           où la tristesse ne tourmente pas les tristes 

           Celui dont la tristesse n'a pas été juste

           n'y peut faire que quelques pas 

           sous eux la chanson se tait 

           et le pont sous lui se brise 

           Et les oiseaux de nouveau passent 

           comme en rêve les gens y vont 

           il est resté ici comme un morceau d'aile 

           et l'étonnement bleu sur l'eau 

           in Le moulage à la cire perdue, traduit du tchèque par Yves Bergeret et Ales Pohorsky, 

           n°11-12, La nuit, Poètes Tchèques, in Polyphonies.

Annie Salager, on voudrait que la mémoire puisse couler lentement pour toujours...

          Massacre  

          On voudrait presser la lumière du jour, qu'elle puisse couler lentement comme un jardin dans un                  puits. 

          On voudrait que la mémoire s'immobilise au coeur d'une rose en ressemblant à n'importe quelle                  abeille de rien du tout, on voudrait. N'est pas faite pour cela sans doute puisqu'elle flaire plus                      souvent sa propre substance meurtrie que les paroles des lumière.

 

          En réalité, il pleut partout la barbarie, du dehors au dedans ça déchire. 

          Et quand il ne reste rien du jour que la poussière, ça veut détruire encore, par ce peu de fumée 

          qui s'élève des cendres en arrachant des cris.

          in°11/12,de Polyphonies, La nuit, Poètes tchèques, Annie Salager, p.42.

Colette Peugniez, une parole est née, ce matin, nouvelle.

        Comme un poulain chevelu,

        comme une clairière de coucous jaunes, 

        comme la brume, à hauteur d'homme, couleur d'aurore, dans les blés 

        Une parole est née, ce matin, 

        Distincte,

        Comme un baiser d'enfant sur la joue, 

        Comme un pain frais dans du café,

        Comme un amour couvert de preuves 

        Une parole est née ce matin 

        Radieuse 

        Comme sous des dents jeunes 

        Comme le choc heureux d'un corps adolescent 

        Dans une vague haute et blanche 

        Une parole est née ce matin, 

        Verticale, 

        Comme une nuque sans mensonge 

        Comme une ville abrupte et chaude 

        Comme un miracle de vers luisants, tenus au fil à plomb de l'ombre 

        Une parole est née ce matin, 

        Extensible et solide, 

        Dans la dimension du monde,

        qui rendait équitables les risques, les chances, les rançons 

        qui prenait appui sur le refus d'être inutile  

        Une parole est née ce matin,

        qui n'était pas nouvelle, mais jaillissait d'épreuves, 

        qui avait l'envol aigu d'une alouette 

        dans la muette fertilité d'un champ, une parole définie 

        comme un poitrail de tournesols, dans la torpeur joyeuse d'un été 

        Une parole est née, qui prenait, comme une cloche 

        les rumeurs au lasso 

        et qui tentait de s'introduire, entre le silence et le cri 

        dans une promesse valable...

       in Lointains, éditions Seghers, 1960, Le livre d'or de la poésie française contemporaine de H à Z.

       Marabout

Yehuda Amichai , parfois je sens mon âme rouler dans un tombeau vide.

 

        Parfois je vois Jérusalem à la fenêtre 

        entre deux personnes séparées par un espace 

        parce qu'ils ne sont plus proches et 

        ne s'aiment plus. Je vois ma vie entre eux.

        S'il était possible de saisir le premier 

        instant où on devient des étrangers. 

        Parfois je sens mon âme rouler 

        dans un tonneau vide. Dans le son creux

        d'un tonneau poussé de proche en proche.

        Parfois je vois Jérusalem à la fenêtre 

        parce qu'ils ne sont plus proches et 

        et ne s'aiment plus. Je vois ma vie entre eux. 

        S'il était possible de saisir le premier 

        instant où on devient des étrangers.

Phillippe Forcioli, ça n'est rien qu'un peu de folie que je sème.

 

              La route est douce à épouser

              Mes pas sont des tambours d'amour 

              La terre danse en ma chanson 

              Comme pinson dessus sa branche.  

              La lune pleure 

              Sur ma joie

              Elle est en moi 

              Elle est en moi 

              Je la dessine avec mes ongles 

              Sur ma guitare c'est une ronde 

              Dans cette danse imaginaire 

              J'y mets tout ce qui vit sur terre 

              ibid Brindilles, Philippe Forcioli, G.Berthezène, libraire-éditeur, p.23.

       

José Gers, comme toi sans doute, un jour je reviendrai...

        Pour toi seul, un jour je reviendrai ...

        - Au vieux granit du port d'attache, 

        à la faveur de la marée 

        Jeter l'amarre du retour ! 

         

        Pour ceux des quais et ceux des bars 

        Je ne serai, marin sans nom,

        Rien qu'un marin parmi les autres.  

          

        Pour toi seule qui me connais,

        Qui sais le sens de mes paroles 

        Je reviendrai, drapé d'escales,

        Ainsi que d'un manteau de sel. 

        J'aurai les yeux brûlés de songes 

        Nés de la mer et morts en mer, 

        Le coeur chargé jusqu'au franc-bord 

        D'insupportables nostalgies. 

       Alors tu fermeras tes bras 

       Fidèles sur l'enfant prodigue 

       Qui ne possède par le monde 

       Que ton visage et que la mer...

       José Gers, 1898- 1961, in Les plus beaux poèmes sur la mer, Anthologie, Collection "Espaces", 

       Le Cherche midi éditeur, 23, rue du Cherche-Midi,  75006 Paris.

Rita Mestokosho, viens viens mon ami mon frère, oui je t'attends.

        Oui je t'attends 

        Depuis  cet instant 

        Où ton souffle a touché mon âme 

        Oui je t'attends mon frère 

        Alors nous partirons tous deux. 

        J'ai vu la montagne dans sa splendeur 

        J'ai entendu la rivière dans son désir 

        Quel plaisir et quel bonheur 

        D'être dans les bras de la Terre. 

        J'aime son silence 

        J'aime sa voix 

        J'aime son reflet 

        J'aime l'invisible que je ne peux toucher 

        Mais que je sens avec force en moi. 

        Les arbres sont témoins de mon amour 

        Les rochers entendent encore aujourd'hui 

        L'écho de ma grande tendresse 

        Sur le ciel qui nous enveloppe.

        Je dors pour mieux tapisser tes rêves 

        Et celui du chasseur en quête d'une terre. 

        Et je suis une femme d'automne 

        Née dans un univers qui est aussi le tien. 

        in Née de la pluie et de la terre,  Rita Mestokosho, éditions  Bruno Doucey, ouvrage imprimé

        pour le compte de Bruno Doucey, juillet 2014. 

       

Bruno Doucey, il suffit que tu sois là pour que la peine s'efface

                 

                        2

        Tu es là et la peine s'efface 

        Qui embuait la vitre tu es là

        Et l'ombre redevient cette ombre 

        Que la nuit découpe sur le givre 

        Tu es là et de grands oiseaux blancs 

        Tendent vers l'horizon une aile 

        Que le vent griffonne dans le soir 

        Quand nous rêvons de croire que chacun 

        De nous est le reflet de l'autre 

                         

                          5

        La nuit est ton bonheur tu lui confies mes peines 

        Et nous dormons ensemble sans perdre la mesure 

        Du temps qui enracine les brisées de l'absence 

        Et livre mon tapage au secret des tanières 

        Dans le feuillage de tes doigts j'entrevois des étoiles 

        Mon corps est une houe qui enroule ton corps 

        Quand des oiseaux de paradis trissent leurs jeux 

        Multicolores sous la tonnelle de nos bras 

        La nuit est mon bonheur je lui confie tes peines 

        in La neuvaine d'amour, Bruno  Doucey, éditions de L'Amandier, écrits des Forges Poésie,  

        

Jeanne Benameur, j'ai mis si longtemps à rassembler l'épars d'une vie

              Chaque jour, "j'y mets du temps et du silence, ma solitude fertile". 

              "C'est ainsi que je désire ma vie ". 

              J'ai mis si longtemps à trouver place, "j'étais la dernière de la fratrie" ! 

             

              "Leurs mains en protection sur ma tête je n'en voulais plus 

               de douceur je n'avais pas envie 

               je voulais savoir

               je voulais comprendre 

              toute entière occupée à faire tenir entre mes côtes 

              ma vie 

              mon souffle 

              et mes rêves 

             

             Mais ce qu'il y a sous la peau 

             qui le sauve ?

             On reste caché longtemps 

             parfois toute une vie...

             et aujourd'hui je sais qu'écrire c'est céder la place 

             une bonne fois 

             à celui qui lira 

             ou qui ne lira pas 

             écrire c'est apprendre chaque jour 

             qu'il faut bien des routes épuisées pour atteindre enfin 

             au détour du mot juste 

             de l'histoire juste 

             ce qu'est la vérité 

             et que cela éclaire 

             la réalité 

             un peu 

             cela ne donne aucune place dans le monde 

             et c'est bien ainsi 

             ibid p.p.59/60 

            

Jacques Siriez de Longeville, un souvenir parmi d'autres qui dansent...

              La nuit 

              L'étoffe tendue entre deux îles : 

              minceur flottante, l'océan... 

              Ses plis dans l'écume, sa robe allumée 

              tournent l'iceberg, l'horizon ;

              l'équilibre de la vague, le soir 

              serait un morceau de musique. 

              Je me sens comme un souvenir 

              parmi d'autres qui dansent. 

              La fête bat son plein. 

              J'ouvre la bouche pour chanter 

              mais des lutins en sortent. 

              Ils rient et l'on croit que c'est moi.

             in Polyphonies, n° 11-12 , La nuit/Poètes tchèques.

             Jacques Siriez de Longeville est né à Paris en 1952. Il a publié des"livres d'artistes".

Luis Mizo'n, comment es-tu si douce, toi qui n'es pas pierre de fleuve ?

                           1

        Comment es-tu si douce  

        toi qui n'es pas pierre de fleuve ?

        tu polis ton corps 

        avec les caresses des hommes 

        avec la rivière qui s'écoule 

       je laverai avec du lait pur 

       les pousses qui bourgeonnent en toi 

       et ce qui brûle au loin 

       sans se consumer jamais 

       le bois de ta voix 

       comme une barque fantôme 

       ce que nous disions au milieu du chemin 

       ce qui naquit de nos larmes 

                           2 

       Je suis vivant 

       et peut-être plus que vivant 

       car je suis mort 

       et je viens de renaître 

       je t'accompagne de loin 

       à peine vivant 

       à peine mourant 

       ressuscitant 

       ton ombre 

       viendra jusqu'à mes bras 

       vivante comme le jour 

       immense 

       marchant contre le vent 

                         3 

      Nous avons perdu l'arche du rêve 

      et les totems multicolores 

      se désespèrent 

      nous avons perdu l'arbre doré

      et les chevaux aux fleurs de soleil 

      maintenant j'ai peur de ton cri inaudible 

      de l'odeur de ton corps 

      de ta douleur 

      il nous reste la justice du secret 

      l'ombre que nous laissons sur l'eau 

      pourquoi est-il si rouge 

      ce feu où je brûle mes ordures 

                           4 

     Est-ce toi qui trembles dans les mots 

     peux-tu me regarder 

     ou m'écouter 

     invisible 

     dans ton excès de silence 

     je te sens respirer 

     et soudain ton offrande de larmes 

     blesse l'ombre 

     et la couleur de la neige 

                          12 

     Approches-toi de mon corps 

     comme je m'approche

     d'un arbre qui tremble 

     de la trace de ma main et de ma bouche 

     sur la terre humide 

     viens vers moi à genoux 

     respirant des feuilles mortes et des racines.

    Luis Mizo'n, in la Revue Décharge 118, Le dé bleu, juin 2003.

Yvon Le Men, la vie à perte de ciel

       

    

      D'emblée, l'auteur nous fait découvrir en poésie, "un nouveau monde où poser les pieds, 

      un nouveau sens aux mots, une nouvelle possibilité d'écouter " la pensée des mots pensés "

      et qui ne partiraient pas en fumée, sauf dans ce poème". 

      Un poème, qui conterait "avec la douceur d'un nuage dans le ciel, dans nos yeux, certains jours, 

      certaines nuits de calme".

      L'ombre entame chacun et chacune d'entre nous jusqu'à nous faire perdre la tête dans la joie 

      comme dans la crainte. 

      La poésie, qui nous ouvre grand l'une ou l'autre option. Pour l'instant, je choisis la confiance.

 

Article temps bleu

Gil Jouanard, parfois on sentait bien qu'on avait oublié quelque chose ...mais on ne savait jamais quoi.

           Parfois, on réveillait le matin en allant à l'épicerie. Le lait était servi dans des pots de fer blanc, 

           copies miniatures des bidons dans lesquels, avec des bruits aigus, il avait été ramené des fermes 

           de Morières ou de Réalpanier. 

          Un coup de vent soulevait les feuilles et les morceaux de papier, qui iraient insensiblement 

          s'accumuler au fond des impasses, contre les haies de cyprès ou de fusains, dans les creux et

          les racines des terrains vagues. 

          On marchait lentement. Tout d'ailleurs était lent, quoique sans apparente hésitation. 

          Il y avait dans le monde une odeur indéfinissable, mais si forte que parfois, aujourd'hui encore, 

          quand le soir cogne un peu fort aux vitres ou quand le matin surprend nos sens, la revoilà, qui 

          monte à travers les secondes privilégiées. 

         Cette odeur, si on la laisse courir, réveille des noms, des visages, des formes, et puis 

         aussi de longues marches insouciantes, des attentes interminables dans des cafés, 

         au fond de campagnes épaisses ou de villes désabusées. 

         Alors se lève une musique élémentaire : vent contre volet, pluie sur de la tôle, tuyauterie dans 

         les murs, grincement du bois, chaise sous le poids du corps. 

         Et des mots se penchent au-dessus de votre épaule pour venir lire le blanc si ambigu de cette 

         page où vous accrochez un ultime espoir de réponse. 

         L'on s'y accrochait, ajoutant son propre poids au poids de ce fragile indice.

         Et les choses ainsi pouvaient continuer encore un peu. 

*

        in Jours sans intervalles, de Gil Jouanard, in Argile printemps 1981, Maeght éditeur.

        

Gabriela Balderas, quand la voix est une orchidée rouge

        Mitla 

        Les femmes 

        marchent le coeur à nu comme leurs pieds 

        Certaines portent sur la tête 

        un panier rempli de regards 

        qu'elles vendent à ceux qui passent 

        Combien d'épines y a-t-il sous leurs yeux? 

        De quoi parlent-elles en leur langue 

        que seuls perçoivent les cactus les fleurs la boue 

 

        Elles élèvent leurs enfants comme des larves. 

        Seront-ils un jour papillons de jade? 

        Avec leurs larmes d'obsidienne qu'elles enfilent 

        elles font des colliers et des bracelets de douleur 

        Et les plus vieilles tissent 

        avec les grecques de leur peau 

        les toiles du silence 

        Quelle divinité invoque leur courage? 

        Toutes chaque jour avalent la nuit. 

        Gabriela Balderas, (Saisons du vent, 1993) p.197) in Poètes de Chiapas, édition bilingue, 

        traduction de Claude Couffon, éditions Caractères, 2009. 

Le chant du bouquin, selon le peuple Téléoute

          Le chant du bouquin 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je vais jouer sur la berge 

          Dans les taillis verts me nourris. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Mais ce type, de quoi souffre-t-il ? 

          Il n'a pas un seul poil, voilà.

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Au sommet des monts je gambade 

          De bruyère rouge me nourris. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce type, qui lorgne une gonzesse? 

          Il en rougit, ça se voit. 

 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je regarde droit devant moi 

          On ne perd pas ma trace dans la nuit. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce pauvre type, avec ses guenilles ? 

          Et les poux qu'il a récoltés - une vraie vermine. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          J'ai les dents saillantes 

          Un bouquin ne dépérit pas. 

          C'est moi le BOUQUIN, oui c'est moi 

          Et ce pauvre fou, là-bas ? 

          Ne retrouve pas son chemin - ne s'y retrouvera pas. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          J'ai mon sentier dans les bois 

          J'ai ma nature bien à moi.

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce pauvre fou, de quoi souffre-t-il ? 

          Son cerveau ne le laisse pas tranquille. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je vis dans la vaste plaine 

          Là se trouve mon enclos. 

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Et ce feignant, quel est son problème ? 

          Il s'est couché du mauvais coté, voilà. 

          C'est moi le bouquin 

          Je vis dans les fourrés, oui 

          Et dans le sentier par là-bas.

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Les femmes qui ne se lèvent pas le matin 

          Je les vois par le trou de la cheminée. 

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Je connais tous les feignants 

          Qui vont faire un petit somme, le long de la haie. 

          C' est moi le bouquin 

          Les femmes n'aiment pas leurs maris ? 

          Vu la tronche de leurs vaches, cela ne me surprend pas. 

          in Les Techniciens du sacré, Anthologie  de Jérome Rorthenberg, version française établie 

          par Yves di Manno, José Cordi, 2007.

Raymond Queneau, si je parle d'un lieu, c'est qu'il a disparu.

           Un poème c'est bien peu de chose 

           à peine plus qu'un cyclone aux Antilles 

           qu'un typhon dans la mer de Chine 

           un tremblement de terre à Formose 

           Une inondation du Yan Tse Kiang 

           ça vous noie cent mille Chinois d'un seul coup 

           vlan 

           ça ne fait même pas le sujet d'un poème 

           Bien peu de chose 

           On s'amuse bien dans notre petit village 

           on va bâtir une nouvelle école 

           on va élire un nouveau maire et changer les jours de marché 

           on était au centre du monde on se trouve maintenant 

           près du fleuve océan qui ronge l'horizon 

          Un poème c'est bien peu de chose. 

           Raymond Queneau in  L'Instant fatal, in l'Anthologie de la poésie française du XXème siècle                       p.p.447/448, Poésie/ Gallimard, nrf.

Brigitte Broc, quand tout s'impatiente et s'emporte.

        à la lisière du silence 

        la maison largue les amarres. 

 

        Lente, placide, 

        l'allée désagrège 

        ses derniers pas. 

        Visages d'hier, 

        immergés dans les glycines, 

        captifs d'étoiles 

        qui roulent sous le toit, 

        visages d'hier, 

        sans hâte, 

        "désempierrent" l'attente.

        Goût de pomme, 

        odeur vertigineuse 

        du buis sous la pluie. 

        Les murs s'allègent, 

        ne se voûtent plus sous la nuit. 

        Dans les pièces 

        le feu a déposé sa sève, 

        tiré le grand drap rouge 

        du secret. 

        Tout est debout, 

        allègre, inachevé.  

        Le ciel vient battre 

        sur les tuiles, 

        il monte, il descend, 

        et façonne mes rives. 

       Tout s'impatiente, 

        s'emporte. 

       Sur la houle empourprée 

       veillent l'espace 

       et l'abri solide 

       de mes mains.

       Je dessine un bond, 

       des chapiteaux lointains, 

       une blancheur, 

       et dans cette blancheur 

       habite l'imprévisible.  

       On nage, on s'éprend de solitudes,

       l'histoire, sans fin, 

       rassemble ses coquillages.

   

       Parfois, on s'éteint, au loin, 

       mais un autre regard éclôt 

       qui déborde et respire.

       in Regards, revue trimestrielle de Femmes en Méditerranée, 39-40, octobre 2009.

  

        

Antonio Ungar, en attendant d'être arrivé à la cime de ma montagne....

          

            Je grimpe à un autre arbre, un autre qui n'est pas le poivrier, ni le noyer. ni l'un de ces saules 

      qui veulent mourir. Je grimpe sur un arbre élevé et maigre, bossu, un arbre timide qui se cache 

      toujours au fond, derrière les autres, derrière les pierres, encore plus derrière. Un arbre ébouriffé 

      et timide. Et  grimpé là, je ne fais rien. 

      Je sens la branche de l'arbre sous mes jambes, je sens que l'arbre regarde d'un autre côté encore, 

      mais nous sommes là. 

      Je réussis à serrer entre mes bras la branche, je pose ma tête sur  l'écorce et je ne suis plus un 

      tigre, un grand et lourd tigre qui regarde le monde. 

      Je suis un autre tigre, différent. Un tigre de papier. Léger, transparent, vide d'air. Vide de la maison, 

      qui n'a pas été emportée par un vent violent mais qui en revanche a disparu ; vide de la terre que 

      je connais déjà;  vide de cet incendie du ciel si lointain qui n'est pas à moi; vide de tout ce qui s'est              passé dans la maison. 

      Rien que de l'air dans un tigre de papier, rien, l'odeur de cet eucalyptus qui ne me regarde pas. 

      in Les oreilles du loup, Antonio Ungar,  Les éditions Les Allusifs, 2008, pour la traduction 

      française.

 

      

Juan Gelman, telle une flamme contre la nuit et sa douleur muette.

  

        Nous devons à Jacques Ancet la précieuse traduction de l'espagnol au français des poèmes 

       de Juan Gelman, que je vous propose ce jour.

        

       uni à toi comme le vol

       de l'oisillon 

       je deviens toi / j'aspire ton 

       air qui très hautement m'aspire 

      la même aspiration qui nous 

      rend égaux / nous change / nous comble 

      comme connaissance d'amour 

      très doux volant tien à l'entour 

      de chaque monde que tu m'offres / 

      ou clarté / ou visage pur / 

      brûlant telle une flamme contre 

      la nuit et sa douleur muette. 

      in Juan Gelman, L'opération d'amour, Poèmes d'amour, présentés et traduits de l'espagnol,

      par Jacques Ancet, Postface de Julio Cortazar. nrf, Gallimard, p.72.

Danielle Fournier, ce pourrait - être l'été ?

        

         C'est selon 

         ce devrait être l'été des âmes perdues 

         par trop d'emportement 

         à écouter les chutes et les fontaines entre 

         les risques d'orages et de bourrasques 

         les roses et les cosmos fanés - et les cerises 

         de terre, ont-elles poussé cette année ? 

         le jasmin et les hibiscus en fleurs, les 

         groseilles à maquereau oubliées sur la table 

         les sens endormis, préservés 

         le coeur serré certes, le corps fragile 

         sous son armure et l'été 

         une histoire d'amour flambée 

         on dirait que c'est l'été, ce pourrait l'être 

         M.Odette nonchalant, ou peut-être abruti : 

         fait-il semblant de guetter sa proie 

         parmi les fleurs 

         des abeilles espérerait-on dans cette torpeur 

         quelque part, mutique, dans une telle solitude 

         qu'elle en oublie son nom et son ombre, 

         qu'elle disparaît en elle-même, 

         une femme ravagée de l'intérieur existe 

         et n'a pas de mots 

         vit en parallèle 

         un monde où la guérison ressemble au vent 

         elle ne sait plus ce qu'elle attend 

         sinon qu'elle attend. 

        in Ce pourrait être l'été, Danielle Fournier. Méridianes, Collection duo. 

Marceline Desbordes - Valmore, au pays dont on ne revient pas.

         Vous aviez mon coeur, 

         Moi, j'avais le vôtre : 

         Un coeur pour un coeur, 

         Bonheur pour bonheur, 

         Le vôtre est rendu ; 

         Je n'en ai plus d'autre ;

         Le vôtre est rendu 

         Le mien est perdu...

         Marceline Desbordes-Valmore, 1786-1859, in Les plus beaux manuscrits des poètes français, 

         p.186.

    

Fabio Scotto, quand le fleuve se cherchait un doux lit.

       Des yeux coule un fleuve 

       l'eau glisse des mains jusqu'à la feuille de papier 

       frappe des masses d'obscurité 

       s'agrippe à des ronces de sang et de boue. 

       La sève va et vient 

       des doigts jusqu'au regard 

       Il a écrit cela 

       cela qui s'est produit ici 

       un soir qu'il pleuvait 

       sur la nuit du monde. 

       Il était à bout de forces 

       à la fenêtre le vent soufflait 

       et vides étaient encore les mots 

       de celui qui savait effeuiller 

       la fleur. Alors il lève les yeux 

       la lumière le blesse, de son dos il secoue 

       la poussière ; à présent il est debout, il voit au loin 

       Il est une feuille de papier qui chante maintenant, qu'on lit lorsqu'elle se tait.

      Fabio Scotto, Italie, texte traduit en français par Marie-Andrée Lamontagne, paru dans La Traductière,

     revue franco-anglaise, n°30 Année 2012, p.89

     

Bernard B. Dadié, cet appel fervent aux moissonneurs d'étoiles

        Aux poètes 

       Pêcheurs d'aurores 

       briseurs de chaines 

       dans la nuit, 

       Moissonneurs d'étoiles 

       Vieux paladins, 

                                courant le monde, 

      Ma terre geint de tous les murmures 

      Mon ciel gronde de tous les cris étouffés.

      J'ai mal aux angles 

      Dans ma cage 

      Dans mon silence d'acier 

                                              d'orage.

      Pêcheurs d'aurores 

      Moissonneurs d'étoiles 

      Faites-le Jour autour de moi. 

      Le jour autour des miens. 

      Bernard B.Dadié, 1950, in Poésie africaine Anthologie, Points, p.75

     

Pascal Riou, ce petit mistral d'avril nous l'avions bel et bien oublié

         Petit mistral d'avril, léger froid 

         s'insinuant dans les feuilles paisibles, 

         petit roi frissonnant 

         sous la jeune lumière... 

         Nous l'avions oublié, 

         il faut aussi 

         ne pas nous inquiéter.

         Pascal Riou, Comme en un jour, Cheyne, Manier-Mellinette, éditeur, p.14

         Car les mots 

         - pour peu qu'un vent les brasse 

         au-delà de nos prises- 

         ne sont qu'un pur salut rendu au monde, 

         pour que vive, affranchi, 

         tout ce qu'aveugles nous prenions de la terre 

         et du temps. 

        ibid p.17

         Que se lève et s'endorme la parole 

         où vibrent bien distincts 

         le râle et le soupir, l'échec 

         et puis la grâce, 

         et toi ma grande nuit 

         qu'entre eux deux tu te glisses 

         et nous bénisses enfin.  

         ibid p.20

         Serons-nous un jour sages et sereins, 

         notre lion pacifié à nos pieds ? 

         Serons-nous, disant à voix heureuse 

         comme on emplit des verres : 

         "Chaque année, chaque instant 

         est un don d'éternité 

         dans le souffle qui fait les mondes; 

         nos yeux seuls étaient endeuillés,

         le royaume, depuis toujours, 

         est au milieu de nous."

         ibid p.p.40/41 

     

Yannis Ritsos, sous la paupière de la lune

               

                         XXI

         

        Dans les veines translucides

        des fleurs 

        nous entendons 

        la rose pulsation de la durée 

        qui s'apparente à notre sang. 

        Nous entendons le coeur des insectes 

        et des feuilles 

        palpiter auprès de notre coeur.

    

        Toutes choses vinrent 

        qui confièrent leur secret 

        à nos mains. 

        Comment supporterons-nous 

        sur nos épaules embrassées 

        toute la création? 

        p.103

                        *** 

                       XXll

        Ce soir la nuit s'est posée

        entre nos chairs mêlées.

        Tu frissonnes bien-aimée  

         environnée 

        du froid argenté de la lune.

        Le silence flotte dans l'air. 

        La crainte est à l'affût 

        au bord des yeux 

        au bout de nos doigts. 

        Oiseau effrayé 

        notre baiser 

        humide encore 

        demande :

        Amour pourquoi es-tu venu? 

        Si tu t'en allais amour? 

        ibid p.107

        Et cependant que la mer invisible 

        toujours clapote 

        nous entendons à nouveau en nous 

        les bourdonnements des roses 

        qui se recomposent. 

        ibid p.117

Luc Bérimont , si tout avait l'odeur des jonquilles au printemps

         Face à la montée grave de la sève 

         La nature se disculpait avec le geste doux des arbres 

         Un étrange jardin marchait en nous 

         Tressé d'eau, de lueurs et d'ailes  

         Il n'y aurait rien à redire au monde 

         Si tout avait l'odeur des jonquilles au printemps  

         Si la fragilité féroce des bourgeons 

         Restait cette fumée 

         Ce brouillard de feuillages

         Et d'herbe à peine née 

         Appuyé à ton flanc.

         in Le sang des hommes, de Luc Bérimont, Poèmes, 1940- 1983, éditions Bruno Doucey p.60 

         De tes cheveux chauds sous ma main 

         Je fais le compte exact, j'offre le juste prix. 

         Un poids d'huile et d'or roux ruisselle au fond de l'ombre 

         Il n'y a pas de feu plus fier que ce brasier né de ta tête 

         pas de torrent plus fort que la cascade convoitant tes reins.

         Je pense aux cressons fous du sang 

         Aux étangs nus de la patience :

         Une fleur aux millions de fils éclaire la nuit d'une averse 

         - Rappelle-toi que je t'attends au rendez-vous de tes épaules.

         ibid p.63

         

         Qu'il en soit de même pour vous tous lecteurs et lectrices, à l'aurore du ce printemps 2024 !

Max Alhau, quel précieux pays habite un poète?

          "  C'est de ce coté-ci que j'aimerais porter mon regard "précise l'auteur, car "la Belle Province" 

          est poétique et le français une langue, qui fut pour certains une arme de combat pour affirmer 

          leur identité."

         Une piste imaginaire 

         Si tu t'empares d'un peu de terre, 

         d'une feuille évadée de sa branche, 

         est-ce bien pour te souvenir 

         de ce qui s'est effondré trop tôt 

         avec la discrétion de l'ombre 

         glissant sur un mur ?

         En cherchant ce pays 

         dont les distances 

         ont brouillé la géographie, 

         tu parviens à suivre 

         une piste imaginaire 

         qui te ramène sans cesse ailleurs. 

         Tu est resté sur l'autre versant, 

         tu as tenté de te rejoindre, 

         mais tu n'as saisi que le vide et le vent. 

         Ce pays ne t'appartient pas : 

         aucune saison pourtant 

         ne fera place 

         à ce qui s'appelle l'absence. 

                                          * 

         Ce qui te porte encore 

         plus loin que l'horizon, 

         c'est cette lueur passée 

         que ton regard a conservée 

         et qui met en relief 

         un sommet, une vallée 

         que les distances n'ont pas abolies, 

         cela qui te permet 

         de marcher à l'aveugle 

         le long d'une route, 

         de traquer l'absence, 

         même quand les balises 

         ont disparu. 

         Max Alhau, in Poésies de langue françaises, 144 poètes d'aujourd'hui autour de monde,

         Anthologie présentée par Stéphane Bataillon, Sylvestre Clancier et Bruno Doucey,

         parue chez Seghers , octobre 2008.

  

Georges Ribemont-Dessaignes, je ne serai rien, je serai tout

          

           Attente 

          Les hirondelles du souvenir 

          Voyagent d'un doigt à l'autre 

          Et sur le bout du doigt 

          Le lézard vert de l'avenir 

          Mange les mouches du coeur.

          

          Je donnerai cette pastille 

          à la langue qui baisera l'ennui fidèle, 

          J'accepterai la main 

          Qui donnera des graines de soleil, 

          De lune, d'étoiles et de nuages 

          à mon perroquet vert. 

          Je crie :

          A moi, à moi, à moi ! 

          Mais je sais bien que ce n'est qu'un perroquet à l'oeil vorace, 

          Car je n'appelle pas, ni moi, ni vous ni personne. 

          Sous le masque j'ai mis le vide. 

          Dans le vide j'ai mis les mille lettres de l'alphabet, 

          Cela fait un beau concert 

          Bien qu'il n'y ait personne. 

          Et pourtant j'attends, j'attends, 

          J'attends le zéro qui ne viendra jamais. 

         

          Dada, Champ libre in l'Anthologie de la poésie française du XX, p.277. 

 

          Se confondre 

          De rien, choses naissez, cruelles apparences, 

          Néant, vieux magasin, prends ton énergie invisible. 

          Et toi , bel univers, si vieux, si jeune, ô monde inconnu,

          Tu prendras ta place 

          Dans les draps de mon sang, dans les plis de mes mains, 

          Sur la paix de mes lèvres, 

          Je tâcherai de naître à tes apparences, 

          Je t'interrogerai comme il se doit, 

          Je t'aimerai pour toi.

          Je ne ne serai rien, je serai tout, 

          Une herbe, un éphémère, un air, 

          Bételgeuse, une voix - 

          Non, rien, 

          Le vide, et la vue. 

          Ecce homo, p.p  277/278 in Anthologie de la poésie française du XX siècle, NRF, 

          Poésie/ Gallimard      

          Georges Ribemont-Dessaignes

Zéno Bianu, quand je descends voir ce que les autres ne voient pas

           

        

         Même sombre même nocturne 

         ma musique vient du jour 

         elle est un hommage 

         à la lumière du jour 

         le jour en révèle 

         tous les pigments 

         je tombe dans le jour et je vois 

         le reflet tremblant des lampions 

         dans les flaques de néant 

                            *

        Je descends voir 

        ce que les autres ne voient pas 

        tombé abandonné basculé cassé chu 

        défailli descendu 

        dévalé effondré 

        renversé abattu abîmé accompli envolé 

        éteint déposé succombé trébuché versé 

        jamais jamais 

        je ne serai 

        un objet de plus dans le monde 

                            *

        Je joue au bord du silence 

        chaque note a sa pesanteur 

        son apesanteur particulière 

        je ne bavarde jamais 

        je n'aime pas le brio 

        le brio c'est toujours l'ego 

        et ses vieilles lunes 

        je préfère jouer vers autrui vers l'autre 

        tendre sereinement mon coeur  

        oui ma musique s'envole vers autrui 

        c'est un art de l'envol quoi d'autre 

                            *

        Je tombe 

        mais je monte comme un ange 

        je descends 

        jusqu'au fond du ciel 

        je ne sens 

        aucune douleur

        aucune

        la vie est vivante 

        si vivante  

                                    Chet Baker (déploration)

                                    éditions Le Castor Astral

        

        in  L'année poétique, 2009, Anthologie éditions Seghers, Zéno Bianu, p.p.32/33

Adrian Grima, quand tu laisses parfois ta main sur la mienne.

        

          Existence endormie 

          Je marche aussi doucement que possible 

          dans cette existence endormie, 

          pour qu'elle ne me voie pas, 

          filer en silence. 

          Je reviens sans un mot, 

          attendre que la pièce se vide 

          et rentrer me reposer. 

          L'existence désire le silence. 

          Adrian Grima, in Ici arrivent les mouettes, traduction d'Elizabeth Grech, publication par La                        Fondation de Malte, en 2012. 

         Ce soir, si tu veux...

         Ce soir, si tu veux, 

         nous irons à la mer 

         compter les étoiles. 

         Ce soir,

         si les effluves marines nous enivrent, 

         nous partirons à l'assaut de l'horizon 

         jouer avec les vagues. 

        Et si la lune se dévoile, 

        nous irons cueillir  un à un 

        ses reflets colorés, 

        les laver,

        puis les relâcher d'un seul coup. 

        Et s'il n'est pas trop tard, 

        si le soleil n'est pas encore levé 

        tu pourras, si tu veux, 

        poser ta tête sur mon corps 

        je te prendrai dans mes bras,

        je mouillerai tes cheveux sur ma poitrine, 

        je te bercerai sur l'eau, 

        si tu veux.

       p.11

       Lorsque tout le monde s'en va 

      Parfois je perds mes mots

      et rien ni personne ne les retrouve.

      Mais tu envoies des gens me dire

      "quelqu'un te demande". 

      Puis tu portes mon coeur 

      et tu laisses la rumeur dehors; 

      tu adoucis les coups, 

      tu fais sortir tout le monde; 

      et ouvres les fenêtres 

      pour faire entrer le silence en cachette.

      La nuit, 

      quand les pensées m'envahissent, 

      tu cognes doucement à la porte de mon coeur, 

      et tu attends 

      de m'entendre.

      

      ibid p.40 

      Tu as laissé tes hanches sur mon âme 

     Tu as laissé ta main sur mon coeur, dit-elle, 

     comme une brise le matin, 

     un ciel sombre sur la mer, 

     comme les mouettes en vol vers la gloire, 

     comme les mots gravés, comme une histoire.

     Tu es la fraîcheur qui me porte,

     le souffle qui me recouvre. 

     Tu as laissé tes hanches sur mon âme.

     ibid p.37 textes d'Adrian Grima, publiés par la Fondation de Malte, traduits en français, en 20012

     
         

Albert Samain, au jardin de l'infante

        Je rêve de vers doux et d'intimes ramages, 

        De vers à frôler l'âme ainsi que des plumages, 

        De vers blonds où le sens fluide se délie 

        Comme sous l'eau la chevelure d'Ophélie, 

        De vers silencieux, et sans rythme et sans trame 

        où la rime sans bruit glisse comme une rame, 

        De vers d'une ancienne étoffe, exténuée, 

        Impalpable comme le son et la nuée, 

        De vers de soir d'automne ensorcelant les heures 

        Au rite féminin des syllabes mineures. 

        Je rêve de vers doux mourant comme des roses. 

        in Au jardin de l'infante, Albert Samain, p.587, Les plus belles pages de la Poésie Française, 

        Sélection du Reader's Digest.                                                      ;

Roberto Juarroz, quand le mot répète ses silences au croisement de nos vies

                               35

         Le coeur répète ses silences, 

         après avoir essayé sa sonorité, 

         ses coups, sa cadence, son rythme emprisonné, 

         sa manière d'être vivant. 

         La pensée répète ses silences, 

         après avoir reçu tant de silence 

         venant du dehors 

         comme une toile tendue. 

         Le mot répète ses silences, 

         après avoir accordé tout l'accordable 

         et même presque l'inaccordable, 

         au croisement du son et du sens. 

        A un moment ou un autre, 

        chaque chose doit se livrer au moins 

        à une répétition plus grande qu'elle-même, 

        une répétition qui inclue 

        sa propre négation. 

                               36 

       Quand on a porté tous les toasts 

       il reste généralement un silence dans le silence 

       ou une petite voix dans la voix 

       qui rappelle l'autre côté des choses. 

       Quand on a porté un toast à l'être 

       il faut en porter un nouveau au non-être. 

       La différence est faible, 

       peut-être rien qu'une vibration concise dans l'air. 

       Ou peut-être un goût timide dans le vin. 

       Portant le verre et la main sont les mêmes.

       Roberto Juarroz, Dixième poésie verticale, traduction de François-Michel Durazzo, 

       Ibériques, éditions Corti.2012 .

           

Paul Claudel, poèmes au verso de Sainte Geneviève

        La muraille intérieure de Tokyo 

        Non point la forêt ni la grève, chaque jour le site de ma promenade est un mur. 

             Il y a toujours un mur à ma droite.

        Un mur que je suis et qui me suit et que je déroule derrière moi en marchant et devant moi il y a 

        encore provision et fourniture. 

             Un mur continuellement à ma droite, 

        à ma gauche il y a la ville et les grandes avenues en partance vers toute la terre. 

             Mais il y a un mur à ma droite. 

        Je tourne (à cette station du tram) et je sais que c'est par là la mer, 

             Mais le mur est indécollable à ma droite, 

        Il y a toute une ville sous mes pieds, tout un monde fragile dans le soir qui s'allume et s'éteint, 

            Mais cela n'empêche pas ce mur à ma droite, 

        Un mur qui ne me conduit ailleurs que pour me ramener au même point, 

        Et quand je fermerais les yeux, je n'ai qu'à tendre la main pour vérifier cette présence à ma droite. 

                                                                      ***

       Le pêcheur attrape les poissons avec ce panier profondément enfoui au-dessous des vagues. 

       Le chasseur avec cet invisible lac entre deux branches attrape les petits oiseaux. 

       Et moi, dit le jardinier, pour attraper la lune et les étoiles il me suffit d'un peu d'eau, et les cerisiers 

       en fleur et les érables en feu, il me suffit ce ruban d'eau que je déroule.

       Et moi, dit le poète, pour attraper les images et les idées il me suffit de cet appât de papier blanc, 

       les dieux n'y passeront point sans y laisser leurs traces comme les oiseaux sur la neige.

       Pour tenter les pas de l'Impératrice-de-la -Mer il me suffit de ce tapis de papier que je déroule, 

       pour faire descendre L'Empereur-du-ciel il me suffit de ce crayon de lune, il me suffit de cet 

       escalier de papier blanc. 

                                                                     ***

Apollinaire, "si on me laissait faire" ...

           ô temps ô seul chemin d'un point à l'autre 

           Si l'on me laissait faire j'aurais vite changé 

           Le coeur des hommes et partout il n'y aurait plus  

                    Que de belles choses

 

           Au lieu de fronts courbés au lieu de pénitences 

           Au lieu de désespoir et de prières il y aurait partout 

           Les reliquaires les ciboires les ostensoirs 

           étincelant au fond des rêveries comme ces 

           Divinités antiques dont le rôle poétique 

                    Est près d'être terminé 

           Si on me laissait faire j'achèterais 

           Les oiseaux captifs pour leur rendre leur liberté 

           Je les verrais avec une joie sans mélange 

           Prendre leur vol et n'avoir pas même l'idée 

           D'une vertu nommée reconnaissance 

           A moins que ce ne soit gratitude.

                                             Poèmes inédits 

 

         Textes et poèmes mis en images par Yael van den Hove, La Renaissance du Livre, mai 2003.

Pierre Dhainaut, par ce vent qui va vers la mer, sois ma vigilance.

          Première fois : 

          Au creux des dunes, au fil des dunes, errant, espérant la mer, aucune empreinte, errant, simplement 

          les oyats, le sable qui fuit, l'éboulis, le crissement des pas, le moindre pas de la mer je m'approche 

          et je l'entends, clair fracas sur mes tempes, au creux des dunes, au fil des dunes...

          Première fois :

 

          Sentiers, je gravis, laisse bientôt les prés, les arbres et voici le roc abruptement, déjà le vertige, une 

          fleur s'agite au bord du ciel, la paroi brille, une fleur solitaire, éclose, voici dans l'ultime effort le 

          ciel, la fleur qui me reçoit...

 

          Chemin ouvert, l'ample, unique chemin si le vent me demande, 

           En ce vent de la mer je me perds, me rencontre émerveillé. 

           Poursuivant, inscrivant, le même où que j'aille, un sillon de mots 

           Par ce vent qui va vers la mer, ma vigilance. 

 

   in Le poème commencé, Pierre Dhainaut, paru au Mercure de France, p.p.124:125, achevé                           d'imprimer 24 février 1969.

Adrian Crima, quand, ici, arrivent les mouettes.

         Lorsque tout le monde s'en va 

         seule reste l'odeur des mégots; 

         quand les noires idées s'installent, 

         quand mon coeur veut s'enfuir 

         se jeter dans le vide : 

         à ce moment, tu me portes. 

        Parfois je perds mes mots 

        et rien ni personne ne les retrouve.

        Mais tu envoies des gens me dire :

        "Quelqu'un te demande".

        Puis tu portes mon coeur 

        et tu laisses la rumeur dehors ; 

        tu adoucis les coups,

        tu fais sortir tout le monde ;

        et tu ouvres les fenêtres 

        pour faire entrer le silence en cachette. 

        La nuit, 

        quand les pensées m'envahissent, 

        tu cognes doucement à la porte de mon coeur, 

        et tu attends 

        de m'entendre. 

       Hawn Jidhol il-Gawwi, Ici arrivent les mouettes, Adrian Grima, traduction Elisabeth Grech, 

       Fondation de Malte.

Madeleine Gagnon, quand rien ne se taisait et qu'on tentait de jouer encore à vivre

         Rien n'affleurait encore dans les mots, mais rien ne se taisait non plus. 

         On aurait dit un jour de nuit, un temps sans raison où dans la pensée vide l'éternel s'entend. 

         Alors, on appelle le songe, quelque imagine insolite, des lettres en déroute, ou bien on va 

         dehors, on va jouer à vivre. 

         Puis le retour, chez soi à table, le soleil dans les mains. 

         L'autre rive s'imagine, on voit tous les demains du monde. 

         A l'horizon se tire un large trait pour que les longues heures là soient à l'abri certaines. 

         On reste tout dedans, glissant fous sur ce laps de temps. 

      

         L'enfance joue longtemps et ce jour d'aujourd'hui en livre ses éclats.

         in Autour du temps, anthologie de poètes québécois contemporains, éditions du Noroît, p.64, 

         paru en 18/11/1999.

       

         Si tu veux vivre longtemps 

         invoque 

         chauve-souris ou tortue 

         jamais l'aigle 

         encore moins le hibou 

         Vise l'ombre et le lent 

         comme une éternité. 

 

         p.66 

        

Itzik Manger, sur la route, il y a un arbre, un arbre tout courbé.

        Sur la route il y a un arbre, un arbre tout courbé. 

        Tous les oiseaux de cet arbre se sont envolés. 

        Trois vers l'est, trois vers l'ouest et les autres vers le sud. 

        Et l'arbre, seul, abandonné, est livré à la tempête.

 

        Je dis à ma mère :

        - Ecoute, ne me retiens pas surtout pas ! Je vais, maman, et une et deux, devenir oiseau... 

         J'irai sur l'arbre et je le bercerai par-delà l'hiver 

         D'une belle mélodie, je le consolerai 

         La mère, en larmes, dit à l'enfant : 

       - Tu risques sur l'arbre, Dieu me garde, de prendre froid.

         Je dis:

       - Maman c'est dommage...Tes beaux yeux...

         Et quoiqu'il arrive, je suis déjà oiseau.

        La mère pleure : 

       - Itsik, ma couronne !

        Prends, pour l'amour de Dieu, prends au moins un châle, dehors tu risques de geler. 

        Et les bottines, chausse-les, l'hiver est rude, et prends aussi le lainage. 

        Pour moi, la peine et l'amertume. 

        Et prends le manteau d'hiver, mets-le, inconscient ! 

        Si tu ne veux pas être invité à la table des morts...

       Je soulève l'aile, ça m'est difficile.

       De trop de choses, la mère a habillé son faible petit oiseau 

       Je regarde tristement les yeux de ma mère : 

       son amour ne m'a pas permis de devenir oiseau. 

       Sur la route il y a un arbre, un arbre tout courbé.

       Tous les oiseaux de cet arbre se sont envolés.

       Itzik Manger , in Tamara, Des racines jusqu'aux ailes, 

Jan Skacel, les hommes donnent à la poésie ce qu'il y a de bon en eux.

    

             

         La forêt 

         J'aime la forêt,

         parce quelle parle peu, 

         pas une fois dans une vie. 

         Parfois j'écoute dans la nuit 

         les querelles sanglantes de ses cimes 

         dans la tempête courroucée, 

        

         avec la grisaille s'écroule 

         la pierre ou ne s'écroule pas, 

         et le ruisseau aussi. 

         Après la mort - seulement des troncs d'arbres - 

        ils luisent avec les âmes des morts 

        et laissent pousser les armillaires, 

        petits champignons orphelins. 

        Ils sentent si bien que tu dois t'agenouiller 

        et baiser la tête devant les bâtons des bourreaux 

        pour respirer un peu 

        le destin de ceux 

        qui toute leur vie se tiennent droits. 

       in Le poète Jan  Skacel, traduit de l'allemand et du Tchèque, éditions calligrammes, p.p. 72/73.

        

Pierre Dhainaut, peux-tu venir ? Sans parler, sans voir, je suis ton rire cassé.

         

          

           Tu viens. Sous mes doigts, la permanence, tes seins sont le miel et la braise, 

         substance et grain des choses, ton ventre brille somptueux, mouvant, le feu prend au fond 

         du bois de pins.  

         Tes jambes ont le profil des sables emportés, tourbillonnent, elles mesurent les marées. 

         Toison heureuse! tu ordonnes tes cheveux, saisissement, frimas, déroules tes cheveux, 

         délire ocellé du matin, boucles au gré de ton caprice, en cortège et bruit de feuilles, rites 

         fougueux, migrations, 

         Voie lactée. 

         Je ne cillerai pas devant cette splendeur. 

         Tu viens, je n'ai plus de passé, je n'ai plus qu'à dire ta 

         puissance et ta louange et la chance à la fois de tout ce que je vois : tu marches et tu parles. 

         Indissoluble, une île au large d'un ciel calme, l'univers est ton oeuvre, i

         il est par toi nommé, porté  

         jusqu'à l'oscillation de flamme haute en ton nom, certitude. 

         Nous vivons, nous n'avons point à recueillir des ruines. Vivons, nous comprenons. 

       

         Cris du merle à travers l'arbre et la mer entre ces cris, nos doigts noués, le jour nouveau, sources,

         ruisseaux, la renouée, la sauge, torrents, cascades, la véronique, l'hélianthème, et lacs et fleuves, 

         l'iris et la scabieuse, nos regards, rires et chants, ils vont plus loin que le rivage et plus loin que                   la mer, en tel espace où la mer se franchit d'un coup d'ailes, où la terre est une goutte d'eau, le ciel 

         le ciel s'y reflète et s'irise en un doux froissement de pétales. 

         Oh! blanc d'appels et de réponses et d'appels renouvelés, notre corps, origine et soleil, les oiseaux 

         se dirigent vers nous, s'échappent de nous, bondissant, invincibles, un corps, le nôtre, au centre 

         créateur, en ce corps, le nôtre, au centre créateur, en ce point de fusion dans le secret d'amour, 

         dans l'évidence, un corps, le nôtre, origine, éternité. 

         Pierre Dhainaut, in Le poème commencé, Mercure de France, p.p.85/86, 

                                      

        

Trésor de la poésie indienne: Rabindranath Tagore et son mot de partance

        Lorsque je m'en irai d'ici, que ceci soit mon mot de partance : que ce que j'ai vu est insurpassable. 

        J'ai goûté au miel secret de ce lotus qui s'étale sur l'océan de la lumière, et ainsi j'ai été béni - que 

        ce soit mon mot de partance. 

        J'ai joué dans ce palais des formes infinies et là j'ai aperçu celui qui est sans formes. 

        Mes membres et mon corps entier ont tressailli au toucher de celui qui n'est pas tangible. 

        Ah! si la fin doit venir ici, qu'elle vienne ! -ceci soit mon mot de partance. 

        Rabindranath Tagore, in Un feu au coeur du vent, Trésor de la poésie indienne, 

       

        Des Védas au XXl iéme siècle. éditions de Zéno Bianu, p.131