Pascal Riou, ce petit mistral d'avril nous l'avions bel et bien oublié

         Petit mistral d'avril, léger froid 

         s'insinuant dans les feuilles paisibles, 

         petit roi frissonnant 

         sous la jeune lumière... 

         Nous l'avions oublié, 

         il faut aussi 

         ne pas nous inquiéter.

         Pascal Riou, Comme en un jour, Cheyne, Manier-Mellinette, éditeur, p.14

         Car les mots 

         - pour peu qu'un vent les brasse 

         au-delà de nos prises- 

         ne sont qu'un pur salut rendu au monde, 

         pour que vive, affranchi, 

         tout ce qu'aveugles nous prenions de la terre 

         et du temps. 

        ibid p.17

         Que se lève et s'endorme la parole 

         où vibrent bien distincts 

         le râle et le soupir, l'échec 

         et puis la grâce, 

         et toi ma grande nuit 

         qu'entre eux deux tu te glisses 

         et nous bénisses enfin.  

         ibid p.20

         Serons-nous un jour sages et sereins, 

         notre lion pacifié à nos pieds ? 

         Serons-nous, disant à voix heureuse 

         comme on emplit des verres : 

         "Chaque année, chaque instant 

         est un don d'éternité 

         dans le souffle qui fait les mondes; 

         nos yeux seuls étaient endeuillés,

         le royaume, depuis toujours, 

         est au milieu de nous."

         ibid p.p.40/41 

     

Yannis Ritsos, sous la paupière de la lune

               

                         XXI

         

        Dans les veines translucides

        des fleurs 

        nous entendons 

        la rose pulsation de la durée 

        qui s'apparente à notre sang. 

        Nous entendons le coeur des insectes 

        et des feuilles 

        palpiter auprès de notre coeur.

    

        Toutes choses vinrent 

        qui confièrent leur secret 

        à nos mains. 

        Comment supporterons-nous 

        sur nos épaules embrassées 

        toute la création? 

        p.103

                        *** 

                       XXll

        Ce soir la nuit s'est posée

        entre nos chairs mêlées.

        Tu frissonnes bien-aimée  

         environnée 

        du froid argenté de la lune.

        Le silence flotte dans l'air. 

        La crainte est à l'affût 

        au bord des yeux 

        au bout de nos doigts. 

        Oiseau effrayé 

        notre baiser 

        humide encore 

        demande :

        Amour pourquoi es-tu venu? 

        Si tu t'en allais amour? 

        ibid p.107

        Et cependant que la mer invisible 

        toujours clapote 

        nous entendons à nouveau en nous 

        les bourdonnements des roses 

        qui se recomposent. 

        ibid p.117

Luc Bérimont , si tout avait l'odeur des jonquilles au printemps

         Face à la montée grave de la sève 

         La nature se disculpait avec le geste doux des arbres 

         Un étrange jardin marchait en nous 

         Tressé d'eau, de lueurs et d'ailes  

         Il n'y aurait rien à redire au monde 

         Si tout avait l'odeur des jonquilles au printemps  

         Si la fragilité féroce des bourgeons 

         Restait cette fumée 

         Ce brouillard de feuillages

         Et d'herbe à peine née 

         Appuyé à ton flanc.

         in Le sang des hommes, de Luc Bérimont, Poèmes, 1940- 1983, éditions Bruno Doucey p.60 

         De tes cheveux chauds sous ma main 

         Je fais le compte exact, j'offre le juste prix. 

         Un poids d'huile et d'or roux ruisselle au fond de l'ombre 

         Il n'y a pas de feu plus fier que ce brasier né de ta tête 

         pas de torrent plus fort que la cascade convoitant tes reins.

         Je pense aux cressons fous du sang 

         Aux étangs nus de la patience :

         Une fleur aux millions de fils éclaire la nuit d'une averse 

         - Rappelle-toi que je t'attends au rendez-vous de tes épaules.

         ibid p.63

         

         Qu'il en soit de même pour vous tous lecteurs et lectrices, à l'aurore du ce printemps 2024 !

Max Alhau, quel précieux pays habite un poète?

          "  C'est de ce coté-ci que j'aimerais porter mon regard "précise l'auteur, car "la Belle Province" 

          est poétique et le français une langue, qui fut pour certains une arme de combat pour affirmer 

          leur identité."

         Une piste imaginaire 

         Si tu t'empares d'un peu de terre, 

         d'une feuille évadée de sa branche, 

         est-ce bien pour te souvenir 

         de ce qui s'est effondré trop tôt 

         avec la discrétion de l'ombre 

         glissant sur un mur ?

         En cherchant ce pays 

         dont les distances 

         ont brouillé la géographie, 

         tu parviens à suivre 

         une piste imaginaire 

         qui te ramène sans cesse ailleurs. 

         Tu est resté sur l'autre versant, 

         tu as tenté de te rejoindre, 

         mais tu n'as saisi que le vide et le vent. 

         Ce pays ne t'appartient pas : 

         aucune saison pourtant 

         ne fera place 

         à ce qui s'appelle l'absence. 

                                          * 

         Ce qui te porte encore 

         plus loin que l'horizon, 

         c'est cette lueur passée 

         que ton regard a conservée 

         et qui met en relief 

         un sommet, une vallée 

         que les distances n'ont pas abolies, 

         cela qui te permet 

         de marcher à l'aveugle 

         le long d'une route, 

         de traquer l'absence, 

         même quand les balises 

         ont disparu. 

         Max Alhau, in Poésies de langue françaises, 144 poètes d'aujourd'hui autour de monde,

         Anthologie présentée par Stéphane Bataillon, Sylvestre Clancier et Bruno Doucey,

         parue chez Seghers , octobre 2008.

  

Georges Ribemont-Dessaignes, je ne serai rien, je serai tout

          

           Attente 

          Les hirondelles du souvenir 

          Voyagent d'un doigt à l'autre 

          Et sur le bout du doigt 

          Le lézard vert de l'avenir 

          Mange les mouches du coeur.

          

          Je donnerai cette pastille 

          à la langue qui baisera l'ennui fidèle, 

          J'accepterai la main 

          Qui donnera des graines de soleil, 

          De lune, d'étoiles et de nuages 

          à mon perroquet vert. 

          Je crie :

          A moi, à moi, à moi ! 

          Mais je sais bien que ce n'est qu'un perroquet à l'oeil vorace, 

          Car je n'appelle pas, ni moi, ni vous ni personne. 

          Sous le masque j'ai mis le vide. 

          Dans le vide j'ai mis les mille lettres de l'alphabet, 

          Cela fait un beau concert 

          Bien qu'il n'y ait personne. 

          Et pourtant j'attends, j'attends, 

          J'attends le zéro qui ne viendra jamais. 

         

          Dada, Champ libre in l'Anthologie de la poésie française du XX, p.277. 

 

          Se confondre 

          De rien, choses naissez, cruelles apparences, 

          Néant, vieux magasin, prends ton énergie invisible. 

          Et toi , bel univers, si vieux, si jeune, ô monde inconnu,

          Tu prendras ta place 

          Dans les draps de mon sang, dans les plis de mes mains, 

          Sur la paix de mes lèvres, 

          Je tâcherai de naître à tes apparences, 

          Je t'interrogerai comme il se doit, 

          Je t'aimerai pour toi.

          Je ne ne serai rien, je serai tout, 

          Une herbe, un éphémère, un air, 

          Bételgeuse, une voix - 

          Non, rien, 

          Le vide, et la vue. 

          Ecce homo, p.p  277/278 in Anthologie de la poésie française du XX siècle, NRF, 

          Poésie/ Gallimard      

          Georges Ribemont-Dessaignes