Rémy de Gourmont, l'heure charmante et triste

Le soir 

                           Le soir

Heure incertaine, heure charmante et triste: les roses 

Ont un sourire si grave et nous disent des choses 

Si tendres que nos cœurs en sont tout embaumés; 

Le jour est pâle ainsi qu'une femme oubliée, 

La nuit a la douceur des amours qui commencent, 

L'air est rempli de songes et de métamorphoses;

Couchée dans l'herbe pure des divines prairies, 

Lasse et ses beaux yeux bleus déjà presque endormis, 

La vie offre ses lèvres aux baisers du silence.

Heure incertaine, heure charmante et triste : des voiles 

Se promènent à travers les naissantes étoiles 

Et leurs ailes se gonflent, amoureuses et timides, 

Sous le vent qui les porte aux rives d'Atlantide;

Une lueur d'amour s'allume comme un adieu 

À la croix des clochers qui semblent tout en feu 

Et à la cime hautaine et frêle des peupliers :

Le jour est pâle ainsi qu'une femme oubliée 

Qui peigne à la fenêtre lentement ses cheveux.  

Heure incertaine, heure charmante et triste : les heures 

Meurent quand ton parfum, fraîche et dernière fleur, 

Épanche sur le monde sa candeur et sa grâce :

La lumière se trouble et s'enfuit dans l'espace, 

Un frisson lent descend dans la chair de la terre, 

Les arbres sont pareils à des anges en prière.

Oh! reste heure dernière ! Restez, fleurs de la vie !

Ouvrez vos beaux yeux bleus déjà presque endormis...

Heure incertaine, heure charmante et triste : les femmes 

Laissent dans leur regards voir un peu de leur âme;

Le soir a la douceur des amours qui commencent. 

Ô profondes amours, blanches filles de l'absence, 

Aimez l'heure dont l'œil est grave et dont la main 

Est pleine de parfums qu'on sentira demain;

Aimez l'heure incertaine où la mort se promène, 

Où la vie, fatiguée d'une journée humaine, 

Entend chanter enfin, tout au fond du silence, 

L'heure des songes légers, l'heure des indolences !

Rémy de Gourmont, (Divertissements, Mercure de France )

in Mille et cent ans de Poésie Française, édition établie et annotée 

par Bernard Delvaille, et publiée chez Robert Laffont, p.1189, en décembre 1993. 

Jean Rousselot, entre nuit et silence, comment trouver l'oiseau insaisissable ?

      Il n'y avait que le silence...

      Il n'y avait que le silence 

      Derrière chaque mot volé 

      La route expirait dans les pierres 

      Entre les murs écroulés 

      Et pourtant le dernier poète 

      Tendait l'oreille vers la mer 

      Et cherchait encore à saisir 

      L'insaisissable oiseau de la parole.

      Jean Rousselot, par André Marissel, in Refaire la nuit, p.107, Poètes d'aujourd'hui. Seghers, 

       p.p.107/108

      "C'est à mots couverts qu'on peut vivre" écrivait Jean Rousselot dans Journal. 

      Par les temps qui courent, que faisons nous d'autre que de jongler avec l'insaisissable? 

      

      Les Moyens d'existence 

                  (Extrait)

                                                 à Jean Grosjean

                        I

      De l'aube au soir il ne se passe rien 

      Entre les maisons repliées sur elles-mêmes 

      Comme des feuilles grillées par le gel 

      Et pourtant la mécanique infiniment précise du jour 

      Ne cesse pas un instant de ronronner 

      Sur les jardins pétris de minuscules espérances. 

      Toute une éternité inutilement généreuse 

      Puisque d'un homme à l'autre ne court aucun sentier, 

      Puisque le ciel désert est seul à écouter 

      Sa rumination douce. 

      ibid p.137 

En espérant que cette rumination douce vous touche, amis lecteurs, et nous ouvre une voie vers "l'oiseau insaisissable", car "c'est à mots couverts qu'on peut vivre" affirmait le poète, en pleine guerre. 

       Je suis le caillou sous l'averse 

       Oublié même de la nuit 

       Qui pense à ses gangues lointaines 

       Où le ver se lovait sans bruit 

       Sans mains sans yeux sans voix sans souffle 

       Comment surgir de ma maison 

       Comment embrasser ceux qui passent 

       Comment courir vers les nuages 

 

       Comment surtout me faire entendre 

       De l'homme qui remue en moi 

       Qui compte sur moi pour trouver 

       Sa route entre les pierres mortes 

       in Le Poète restitué,  cité dans la préface du recueil cité ci-dessous.

Bibliographie:

Jean Rousselot, par André Marissel, Poètes d'aujourd'hui. Seghers.1973.

André Laude, si j'écris c'est pour que ma voix vous parvienne

         

         Si j'écris c'est pour que ma voix vous parvienne 

         voix de chaux et sang voix d'ailes et de fureurs 

         goutte de soleil ou d'ombre dans laquelle palpitent nos sentiments 

         si j'écris c'est pour que ma voix vous arrache 

         au grabat des solitaires, aux cauchemars des murs 

         aux durs travaux des mains nageant dans la lumière jaune du désespoir 

         si j'écris c'est pour que ma voix où roulent souvent des torrents de blessures 

         s'enracine dans vos paumes vivantes, couvre les poitrines d'une fraîcheur de jardin 

         balaie dans les villes les fantômes sans progéniture 

         si j'écris c'est pour que ma voix d'un bond d'amour 

         atteigne les visages détruits par la longue peine le sel de la fatigue 

         c'est pour mieux frapper l'ennemi qui a plusieurs noms 

         in C'était hier et c'est demain, Anthologie, Le Printemps des poètes, Seghers, 

         Poésie d'abord, 2004,  p.127

         Pour en savoir davantage sur l'auteur, je vous invite à lire ou relire un précédent article, 

         rédigé par moi et paru sur Le temps bleu sous l'intitulé : 

         André Laude, il pleut des pierres précieuses. 

         https://www.blogger.com/blog/post/edit/3657709267519266914/1163653987284759205

Robert Sabatier, "une joie pure où plonger son feu"

         À corps perdu 

   Cet enfant nu qui murmurait bruyère 

   Pour protéger son regard de la nuit 

   Et celui-là que l'on disait sans père 

   Quand il avait les arbres pour amis 

   Se sont trouvés le temps d'une prière. 

   Était-ce moi  qui vivais dans ces roses 

   Que tu cueillais bel enfant que j'étais 

   Et délivré par les métamorphoses 

   Devenais source, écureuil ou furet 

   Pour me mêler aux lueurs de l'aurore.

   Il suffisait d'un doigt sur une route 

   D'un mot jeté parmi quelque forêt 

   Pour que s'échappe un oiseau de la source 

   Le faon, la biche et le vent préparaient 

   Des chants plus purs à hauteur de la bouche. 

   Il coule un siècle, un autre entre mes doigts 

   Pour séparer mon corps de ses enfances 

   Mais reparaît dans chaque eau que je bois 

   Ce clair visage et le reflet d'un ange 

   Blessé de ciel qui vient mourir en moi.

   in Les Fêtes solaires, Robert Sabatier par Alain Bosquet, Poètes d'Aujourd'hui,

   Seghers, 1978, p.p.66/67 

    Mémoires 

    J'étais l'enfant, je n'avais pas de livre 

    et je captais le monde en mon miroir. 

    J'étais l'oiseau, mais je n'étais pas libre, 

    j'étais le vent, nul ne pouvait me voir. 

    Ah, je chantais la gloire d'un royaume 

    où toute peur mourait dans le soleil. 

    Je suis de nuit et quand j'ouvre les paumes, 

    c'est pour y voir un monstre à son éveil. 

                               *

    Je parle au nom de tous les morts de terre 

    et je dis ciel aux  destructeurs de blés. 

    Je dis soleil et le soleil me baigne 

    de plus d'amour qu'il n'en fut dans l'été. 

    Je parle au nom des hommes, des abîmes, 

    de tout oiseau s'échappant de mes mains. 

    Je reste seul dans la ville où demain 

    l'homme sur l'homme ira jeter ses crimes. 

    Mémoires, extrait de Dédicace du navire, p.81

Robert Sabatier raconte que l'idée d'écrire L'histoire de la Poésie Française, en neufs volumes, il la doit au fait, qu'entré un jour dans une librairie et ayant demandé une Histoire de la poésie française, on lui répondit, avec forte condescendance: "Dis à ton patron que ça n'existe pas"!

Profitons donc pleinement de l'œuvre du poète !

    La joie pure 

    Lorsque ma vie au continent futur 

    Abordera – ma longue et douce vie, 

    J'aurai des rats dans ma cale, des rêves 

    Devenus vie au fond du bâtiment. 

    Simple est le vent sur la mer, et simple 

    Est mon regard offert à l'avenir 

    Car j'ai la foi de ces êtres qui doutent 

    Et poésie est ma verte espérance. 

    Des mots sacrés survolent mon silence 

    Toute ma vie est un cri retenu. 

    Pourquoi mourir? – le temps de la mort même 

    Est la racine où je porte les dents. 

    Or moi, de terre et tout de nuit vêtu, 

    Je peux survivre aux îles, aux naufrages. 

    Je tends au ciel mes bras comme des rames 

    Mon bateau glisse et les terres s'entrouvrent 

    Comme des cœurs où je plonge mon feu. 

    Les goélands se poseront sur moi, 

    Un continent naîtra de ma parole. 

    Simple est mon nom – je suis une caverne, 

    Une main d'homme où l'homme peut dormir. 

    ibid Les poisons délectables p.p.94.95 

Dans sa préface au recueil de Robert Sabatier, Alain Bosquet  écrivait :

" La poésie est un arbre, on ne l'habite pas, mais on se laisse habiter par lui." 

Tentons l'expérience, laissons-nous, vous et moi, habiter par la voix du poète : 

    

     Le Moule 

     En ce temps-là, l'univers se coulait 

     Dans tout mon corps devenu cire tendre.

     J'étais vallons, montagnes, champs, rivières, 

     Et je savais, dans l'ordre des planètes, 

     Que je pouvais revivre, étoile bleue. 

     Nature es-tu si loin de ma nature?

     Les transcendants vont dans le jour, déjouant 

     À coups de mots les destins du cosmos. 

     Un dieu sourit parmi les éphémères 

     De n'être plus que le dernier mortel. 

     De l'arbre à moi s'étendent des espaces 

     Toujours plus grands. O landes déchirées, 

     Mes longs bras nus sont les ultimes branches 

     D'un don total qu'abandonne l'oiseau 

     Et je m'en vais dans la ville sans ailes.

     ibid Icare et autres poèmes, p.132

Ne manquez pas le bel article  de Jacques Décréau à propos de l'auteur, qui figure sur le site La Pierre et le sel sous ce lien:

https://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2012/06/robert-sabatier-la-passion-de-la-po%C3%A9sie.html

Bibliographie:

Robert Sabatier, par Alain Bosquet, Poètes d'Aujourd'hui, Seghers, 1978.

sur internet:

Un bel article de Jacques Décréau , paru sur La Pierre et le sel :

https://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2012/06/robert-sabatier-la-passion-de-la-po%C3%A9sie.html