Michel Merlen, en hommage à la belle terre aux seins ronds en feu

 

          Hommage 

          Terre

          aux seins ronds en feu 

          j'oublie 

          dans la ville 

         qui se regarde 

         combien je te dois 

         d'aurores et de couchants 

         comme ton sol est juste 

         à celui qui sait attendre 

         quand la moitié 

         du monde dort 

         l'autre se lève 

         toi tu tournes 

         en silence 

         ton rouet dans le cosmos 

         tu recueilles les morts 

         pour donner aux vivants 

         sans toi 

         qu'adviendrait-il  

         de la marguerite 

         de la femme allongée dans le champ 

         et des oiseaux ? 

         Je dis Terre 

         comme je dirais 

         ma mère 

         les larmes aux yeux 

         En la voyant vieillir 

         mais alors 

         que je prends de l'âge 

         Toi tu mûris 

         Avec tes feuillages 

         tes grands lacs 

         ton génie du lieu 

         tes labours 

         grâce à toi je suis 

         plus tard je resterai 

         encore plus près de toi 

         je t'appelle souvent 

         du temps perdu 

         comme on attend 

         son camarade 

         Terre 

         encore plus belle 

         qu'une fille des nues. 

        Michel Merlen, Inédits, in la revue Décharge n° 126, L'idée bleue, p.p.5/6, mis en ligne le 25/8/ 2023

                            

Jean-François Mathé, là tout de suite et pas plus tard, tu voudrais savoir

 

        Là tout de suite et pas plus tard 

        tu voudrais savoir

        Savoir pourquoi quand on avance la distance 

        ne rétrécit que parce qu'elle entre dans le corps 

        le traverse comme une lance 

        pourquoi toutes ces ombres dans les coins 

        sont des sacs qu'il faudra un jour porter 

        pourquoi la même main qui caresse la beauté 

        en appuyant un peu découvre et palpe la tumeur 

        pourquoi tel visage qui allait vers un autre 

        s'est détourné emportant sa part du baiser 

        comme une moitié de fruit 

        savoir pourquoi tous les arrêts du pire ne sont 

        que provisoires dans cette vie comme une gare 

        où rien n'est crié hors de la bouche 

        même si on voit du sang sous les roues des trains 

        peut-être est-il temps de mordre 

        à tous les fruits impalpables 

        qui n'ont que le soleil pour chair 

        mordre à l'aube mordre à l'eau 

        qui n'a pas connu d'étrave 

        à la peau jamais caressée 

        à la buée où chaque souffle 

        donne corps au passé de l'instant 

       peut-être est-il temps 

       de briser les vitres pour sauver leur transparence 

       de tomber sans cri du plus haut étage 

       de rester en sang sur le trottoir 

       en attendant que les autos se resserrent 

       comme des poings 

       sur passagers et conducteurs 

      et qu'on laisse enfin passer le vent 

      et la beauté de l'invisible dans les rues 

     ibid p.41/p.42 

    Je vous invite vivement à lire ou à relire également, l'article précédent rédigé à propos de cet auteur, 

    paru en ligne le 22/05/20, sous ce titre : "Jean-François Mathé, "ce qu'aucun mot ne saurait dire" .

  

     

Wallace Stevens, quand le poème prend la place d'une montagne

          

           Le poème qui a pris la place d'une montagne.

           Il était là, mot pour mot, 

           Le poème qui a pris la place d'une montagne. 

           Lui, respirait son oxygène, 

           Même quand le livre gisait à l'envers dans la poussière de sa table. 

 

           Il lui rappelait comment il avait eu besoin 

           D'un lieu à atteindre en suivant sa propre direction, 

           Comment il avait recomposé les pins, 

           Déplacé les rochers et frayé son chemin parmi les nuages, 

           A la recherche de la juste perspective, 

           Où il serait complet dans une complétude inexpliquée : 

           Le rocher exact d'où ses inexactitudes 

           Découvraient enfin la vue vers laquelle elles avaient avancé, 

           Où il pourrait s'allonger et, contemplant la mer en bas, 

           Reconnaître son unique et solitaire foyer. 

          in à L'instant de quitter la pièce,  Wallace Stevens, traduit de l'anglais, Etats-Unis. p.39 

           

Claudine Bohi, le fleuve toujours est dans la pluie du désir

       L'eau  

       cette pauvreté 

       somptueuse 

       bleue 

       le corps aussi 

       rêvant 

       son commencement 

       in On serre les mots, p.73, Claudine Bohi, juin 2013 

       Une matière crie 

       vers l'abîme 

       engendre son obscurité 

       la nuit a dégrafé le vent 

       tu cherches 

       ce qu'elle retient 

       tu roules 

       dans ce sillage 

       tu vas dans le secret 

       tu vas

       plus loin  

       le ciel soumis 

       dans cette parenté 

       du bord 

       a échappé 

       la peau toujours 

       est traversée 

       par une porosité de la lumière 

       l'air crie 

       vers l'horizon 

 

       tu es dedans 

       ibid p.71

    

Mireille Fargier-Caruso: Jusqu'au bout viser plus que le possible et trouver du sens à l'insensé

      Certains jours ça nous soulève comme une vague 

      ce tumulte en nous de ce qu'on tait 

                 cet en deçà indéchiffrable 

      qu'y a-t-il derrières les visages 

      une fois le lisse dénudé ? 

                 tant d'attente ce qui ne vient jamais 

      est-ce l'imperceptible 

      le souvenir du plein ? 

      La vie peu à peu engourdie 

      sous le ricochet des nuages? 

     qu'y a-t-il donc  derrière les visages ? 

                il y a le singulier insaisissable 

     jamais là où il est   toujours autre 

     l'illimité d'une langue étrangère 

               cette soif d'immensité qui pousse 

     ainsi garder l'espoir 

               comme on gardait les braises autrefois 

               pour transmettre le feu 

    Mireille Fargier-Caruso, in ViVRE, éditions Bruno Doucey, juin 2023 

Autant de "joies et de peines à porter vaille que vaille" jusqu'à "transformer en récit ce que tisse la vie".

 

Autant de joie de vivre en poésie, alors que tout se dégrade en douce au fond de moi, sera peut-être mon dernier désir. 

Pierre Reverdy, quand le vent roucoule pour l'oreille sourde qui l'accueille

       Ici  la tête tourne

       Et le vent se renverse 

       Le soleil bat en plein 

       Et ce clairon du jour 

       Dans la main qui le presse 

       Répond au rythme sourd 

       Du parchemin des toits 

       Et la vapeur sacrée

       Monte comme une houle 

       La résine et l'encens 

       Les notes de ta voix 

       Aveuglent le vitrail 

       De la haute cabine 

       Où depuis tant de temps 

       S'illuminait ma joie 

       Je vous suivais de loin 

       Bergers de la lumière

       Aux pentes douces des ravins 

       Et moi je continue à chercher mon butin 

       Comme une abeille d'or 

       Trop tôt dans la clairière 

       Engourdie lentement par le froid du matin 

       Et le chanteur d'amour 

       Embrouillé dans les feuilles 

       Roucoule pour l'oreille sourde qui l'accueille .

       La chanson d'un coeur d'or 

       Plus lourde que du plomb. 

       Pierre Reverdy, in Sable mouvant, Poésie / Gallimard, p.72/73

    

Marina Tsvétaïéva, les haillons se déchirent partout où le ciel est bleu

 

       Partout vont les routes, 

       Dans la forêt, les déserts,

       Tôt et tard. 

      Les hommes les empruntent 

     Les chariots aussi 

     Tôt et tard. 

     Les pieds des voyageurs 

     Piétinent le sable et l'argile,

    Le silex et la boue...

    Qui est pauvre au gré du vent ? 

    Chacun sur la grande route - 

    Est un prince travesti !

   

    Les haillons se déchirent

    Partout où le ciel est bleu,

    Où le Seigneur est juge.

   

    Tant pis! Baise ma bouche, 

    Puisque Dieu ne t'a pas épargné 

    De moi, mon amour. 

   

   Sur la même route

   Un chariot nous traînera tous -- 

   Tôt ou tard.

                              5 avril 1916       

   Marina Tsvétaïéva, in Le ciel brûle, nrf, Poésie / Gallimard, octobre 1990, p.60/61 

Je vous convie à lire également le très bel article rédigé par Jacques Décréeau à propos de la poétesse, paru en 2011, sous le titre Marina Tsvétaïéva, L'oiseau- Phénix, paru sur La Pierre et le sel.