Judith Chavanne, d'où vient parfois notre seule espérance ?

        Notre mémoire vit entre les branches 

        du monde, ses anfractuosités, 

        dans le fruit scellé du cyprès 

        et sa discrète ressemblance 

        avec la coquille d'un escargot qui sommeillait 

        quand mon enfant avait l'âge de désirer 

        traverser tout un jardin, un pré 

        pour aller, pourvu que ce fût ensemble, 

        jusqu'au mur de pierres contempler 

        l'animal qui toujours se dérobait. 

       L'enfant ne me prend plus par la main, 

       elle m'a laissée au bord du temps 

       et du souvenir recueilli 

       au hasard du monde, dans un fruit.

       Judith Chavanne in De mémoire et de vent, L'herbe qui tremble, p.20, 2O23 

       D'où vient parfois notre seule espérance?

       Un petit pied de rosier et sa fleur rouge intense.

  

        On s'entoure, comme si c'était d'écharpes, de signes venus des amis. 

                                                 *

        C'est la neige qui s'assoit sur la balançoire. Puis le soleil.

         ibid p.37

Evelyne Morin, nous ne souvenons de rien qui ne fût déjà dans nos mémoires

       Femmes de la lune 

       Vous avez perdu la mémoire des hommes 

       D'autres se sont noyées dans la mer 

       exsangues d'enfant 

       Le temps de ne plus aimer 

       la nuit se propage 

       à l'horizon des avions 

       qui volent toute chair 

       L'amour inconnu grandit 

       rouge et mort 

       aux fleurs tournoyantes des places 

       de mai

  

      in Un retour plus loin , Evelyne Morin, éditions Jacques Brémond, 2007, p.26 

      Encore un peu de temps et nous saurons qui a ouvert le ciel aux oiseaux. 

      ibid p.29

Novalis, plus c'est poétique, plus c'est propre

        " Le poète achève son parcours comme il l'a commencé.  

      Quand le philosophe ne fait que tout ordonner, que tout poser, le poète défait tous les liens.

      Ses mots ne sont pas des signes généraux - ce sont des sons, des paroles magiques, qui font 

      bouger autour d'eux de beaux groupes. 

      Comme les vêtements des saints conservent encore des forces miraculeuses, 

      certains mots sont sanctifiés par quelque merveilleux souvenir et devenus à eux seuls un poème. 

      Pour le poète le langage n'est jamais trop pauvre, mais toujours trop général.

      Il a souvent besoin de mots qui ne cessent de revenir, de mots dépréciés par l'usage courant. 

       

       Son monde est simple, comme son instrument - mais tout aussi inépuisable en mélodies. 

       La poésie est le grand art de construction de la santé transcendantale. Le poète est donc le 

       médecin transcendantal.  

       La poésie agit selon son bon plaisir avec la douleur et l'envie - le plaisir et le dégoût - l'erreur 

       et la vérité - la santé et la maladie- elle mêle tout en vue du but suprême : 

       l'élévation de l'homme 

       par-dessus lui-même.

       La poésie dissout un être étranger en être propre."

     

      in Le Monde romantique, Novalis ,"Plus c'est poétique, plus c'est vrai", p.33, 2020, SIS

Alain Roussel, quand le vent effacera une à une nos traces

          Seul le chemin sait où il va 

          Eau pâle de mon adolescence 

          j'entends la corne de brume 

          dans les lointains de la mémoire 

          et avec elle la nostalgie qui revient 

          déployant les souvenirs au rythme des flots 

          flux et reflux d'une jeunesse ardente 

          vers le large quelques frissons d'argent 

          et dans le port glauque     

          le roulis alangui des bateaux de pêche 

          demain ces grands fauves de bois et de métal 

          bondiront de nouveau sur la houle 

          en emportant sur leur dos les marins 

          ivres d'écume et de vagues rugissantes 

          mais les mots exagèrent on le sait bien 

          la réalité n'était pas si idyllique 

          la fatigue et la sueur étaient leur quotidien 

          certains n'en revinrent jamais 

          ils ont leur calvaire en haut de la falaise 

          où les nuits de grand vent l'on croit entendre 

          venant du large 

          l'appel de détresse des naufragés 

          avalés par les trous béants de la mer 

         in Le vent effacera mes traces, Alain Roussel, paru chez Arfuyen, mai 2023, p.77

Ku Sang, quand il est temps de dire : j'existe ici , maintenant ...

            

  Improvisation 

             Cette place où tu es assis 

             Est un coussin de fleurs ! 

             Cette place où tu es assis

             Et que maintenant, tu considères 

             Comme un coussin d'épines 

             Est vraiment un coussin de fleurs.

            Ku Sang, traduit du coréen et présentation par Roger Leverrier p.105 

           Avec les fleurs de l'herbe 

           Sur la véranda de l'appartement, 

           Dans un pot où était morte une orchidée, 

           Des herbes ont poussé d'elles-mêmes 

           Et ont épanoui la blanche farine de leurs fleurs. 

          Qu'un brin d'une herbe insignifiante 

          Remplisse ce moment dans l'éternité, 

          Qu'il remplisse cet espace dans l'infini 

          Et se trouve devant ces fleirs de l'herbe, 

          Plus j'y réfléchis, 

          C'est un mystère insondable. 

         A force de penser à ces choses, 

         Dépassant ma propre existence, 

         Avec ces fleurs de l'herbe, 

         J'existe ici, maintenant, 

         Comme une expression de l'éternité et de l'infini, 

         Comme une parcelle de l'éternité et de l'infini, 

         Comme un acte d'amour de l'éternité et de l'infini. 

         Ku Sang in  Aujourd'hui l'éternité, Orphée La Différence, p.p.95/96/97

L'auteur, né à Séoul en 1919, dans une famille profondément catholique, fut essayiste, auteur dramatique, mais surtout poète. Sa vie fût  mêlée aux dramatiques événements vécus par le peuple coréen tout au long 

du vingtième siècle. 

De journaliste, il devint poète pour notre plus grand plaisir. 

Ce recueil précieux a été traduit du coréen par Roger Leverrier.

Gérard Bayo, comme on va doucement vers le silence

       Toi debout contre un mur bas

       Un soleil blanc

       posé

       au fond du champ, la cendre 

       brûlante encore 

                                 du ciel ne s'éteint pas

       On dirait 

       que ma vie est morte 

       et moi pas encore.

      in Neige suivi de Vivante étoile, Gérard Bayo, L'herbe qui tremble, p.114 , octobre 2015.

     "Tout ici va vers la nuit", sans un mot de ma part,  "elle te recouvre et ne couvre que toi". 

      Gérard Bayo, né à Bordeaux en 1936, poète et essayiste, a publié une vingtaine de recueils, dont 

     "La langue des signes" et "Un printemps difficile", Anthologie poétiques aux éditions L'herbe qui 

      tremble, et des essais sur l'oeuvre d'Arthur Rimbaud. 

      Au confluent 

      de la rivière et du fleuve les peupliers aussi ont peur.

      Le vent sur l'eau, si léger soit-il - le crépuscule si peu avancé soit-il. 

      Au confluent de la Meuse 

      se rembrunit le fleuve. Là-haut déjà 

      cligne étoile ou planète. 

      Au sujet de l'amour, 

      qu'en sera-t-il de nous ? 

      ibid p;156

Gérard Bayo, dans l'attente fervente d'un chant breton pour nos morts

          Attente

      Combien les heures de la matinée 

      étaient longues, rêveuses et denses. Et combien brève 

      la matinée.

     Un fleuve de soleil traverse encore la prairie sans fin. 

     Les deux fenêtres au sommet du coteau,

     éclairées, 

    pour vivre tout à fait 

                                      attendent la nuit.  

   Gérard Bayo, Neige suivi de Vivante étoile , p.144, paru chez L'herbe qui tremble

                               *** 

       Roscoff 

   à claire-voie la mer 

   devrait suffire

                        sous l'estacade et l'île 

aux asphodèles.  

à claire voie la mer 

et son silence 

                           à tout devrait suffire.

De notre 

désir éperdu, ne dit rien. 

Ignore 

jusqu'aux images de l'infini, jusqu'aux marges du jour, 

et dans l'amour fait silence. 

p.160 

       Bretagne  

                                      à Luc

Toi, tu dors dans l'ossuaire  

de l'enclos paroissial

par des nuits sans étoiles. 

Derrière la porte de Trémalo 

Gauguin appelle.

ibid, p.157 

Gérard Bayo est né à Bordeaux en 1936. Poète, essayiste, il a publié une vingtaine de recueils de poèmes 

dont la Langue des signes ainsi qu'Un printemps difficile, Anthologie poétique aux éditions L'herbe qui tremble, ainsi que des essais sur l'oeuvre d'Arthur Rimbaud. 

Traduit en plusieurs langues européennes, il a lui-même traduit du poète et romancier roumain, Horia Badescu, Le vol de de l'oie sauvage paru chez Gallimard.