Sur le banc de nage, Claude Margat

         

         Assise sur le banc de nage, j'écope le silence 

         Au plus de l'absence  remontent des images. 

         Je les  gardes en bouche 

         pour la suite du voyage

         Claude Margat, Guerre de spectres, p.22, 

         2O21

Jan Skacel, sur le pont est resté un morceau d'aile.

  

           Le Pont 

           Un oiseau est passé et la courbe du vol 

           s'est figée au-dessus de l'eau 

           comme le pont et comme l'étonnement 

           et les gens tristes y passent 

           Sur le pont qui se raidit au-dessus 

           de la douleur comme un bel oeil de paon 

           ils vont  vers l'autre rive 

           où la tristesse ne tourmente pas les tristes 

           Celui dont la tristesse n'a pas été juste

           n'y peut faire que quelques pas 

           sous eux la chanson se tait 

           et le pont sous lui se brise 

           Et les oiseaux de nouveau passent 

           comme en rêve les gens y vont 

           il est resté ici comme un morceau d'aile 

           et l'étonnement bleu sur l'eau 

           in Le moulage à la cire perdue, traduit du tchèque par Yves Bergeret et Ales Pohorsky, 

           n°11-12, La nuit, Poètes Tchèques, in Polyphonies.

Annie Salager, on voudrait que la mémoire puisse couler lentement pour toujours...

          Massacre  

          On voudrait presser la lumière du jour, qu'elle puisse couler lentement comme un jardin dans un                  puits. 

          On voudrait que la mémoire s'immobilise au coeur d'une rose en ressemblant à n'importe quelle                  abeille de rien du tout, on voudrait. N'est pas faite pour cela sans doute puisqu'elle flaire plus                      souvent sa propre substance meurtrie que les paroles des lumière.

 

          En réalité, il pleut partout la barbarie, du dehors au dedans ça déchire. 

          Et quand il ne reste rien du jour que la poussière, ça veut détruire encore, par ce peu de fumée 

          qui s'élève des cendres en arrachant des cris.

          in°11/12,de Polyphonies, La nuit, Poètes tchèques, Annie Salager, p.42.

Colette Peugniez, une parole est née, ce matin, nouvelle.

        Comme un poulain chevelu,

        comme une clairière de coucous jaunes, 

        comme la brume, à hauteur d'homme, couleur d'aurore, dans les blés 

        Une parole est née, ce matin, 

        Distincte,

        Comme un baiser d'enfant sur la joue, 

        Comme un pain frais dans du café,

        Comme un amour couvert de preuves 

        Une parole est née ce matin 

        Radieuse 

        Comme sous des dents jeunes 

        Comme le choc heureux d'un corps adolescent 

        Dans une vague haute et blanche 

        Une parole est née ce matin, 

        Verticale, 

        Comme une nuque sans mensonge 

        Comme une ville abrupte et chaude 

        Comme un miracle de vers luisants, tenus au fil à plomb de l'ombre 

        Une parole est née ce matin, 

        Extensible et solide, 

        Dans la dimension du monde,

        qui rendait équitables les risques, les chances, les rançons 

        qui prenait appui sur le refus d'être inutile  

        Une parole est née ce matin,

        qui n'était pas nouvelle, mais jaillissait d'épreuves, 

        qui avait l'envol aigu d'une alouette 

        dans la muette fertilité d'un champ, une parole définie 

        comme un poitrail de tournesols, dans la torpeur joyeuse d'un été 

        Une parole est née, qui prenait, comme une cloche 

        les rumeurs au lasso 

        et qui tentait de s'introduire, entre le silence et le cri 

        dans une promesse valable...

       in Lointains, éditions Seghers, 1960, Le livre d'or de la poésie française contemporaine de H à Z.

       Marabout

Yehuda Amichai , parfois je sens mon âme rouler dans un tombeau vide.

 

        Parfois je vois Jérusalem à la fenêtre 

        entre deux personnes séparées par un espace 

        parce qu'ils ne sont plus proches et 

        ne s'aiment plus. Je vois ma vie entre eux.

        S'il était possible de saisir le premier 

        instant où on devient des étrangers. 

        Parfois je sens mon âme rouler 

        dans un tonneau vide. Dans le son creux

        d'un tonneau poussé de proche en proche.

        Parfois je vois Jérusalem à la fenêtre 

        parce qu'ils ne sont plus proches et 

        et ne s'aiment plus. Je vois ma vie entre eux. 

        S'il était possible de saisir le premier 

        instant où on devient des étrangers.

Phillippe Forcioli, ça n'est rien qu'un peu de folie que je sème.

 

              La route est douce à épouser

              Mes pas sont des tambours d'amour 

              La terre danse en ma chanson 

              Comme pinson dessus sa branche.  

              La lune pleure 

              Sur ma joie

              Elle est en moi 

              Elle est en moi 

              Je la dessine avec mes ongles 

              Sur ma guitare c'est une ronde 

              Dans cette danse imaginaire 

              J'y mets tout ce qui vit sur terre 

              ibid Brindilles, Philippe Forcioli, G.Berthezène, libraire-éditeur, p.23.

       

José Gers, comme toi sans doute, un jour je reviendrai...

        Pour toi seul, un jour je reviendrai ...

        - Au vieux granit du port d'attache, 

        à la faveur de la marée 

        Jeter l'amarre du retour ! 

         

        Pour ceux des quais et ceux des bars 

        Je ne serai, marin sans nom,

        Rien qu'un marin parmi les autres.  

          

        Pour toi seule qui me connais,

        Qui sais le sens de mes paroles 

        Je reviendrai, drapé d'escales,

        Ainsi que d'un manteau de sel. 

        J'aurai les yeux brûlés de songes 

        Nés de la mer et morts en mer, 

        Le coeur chargé jusqu'au franc-bord 

        D'insupportables nostalgies. 

       Alors tu fermeras tes bras 

       Fidèles sur l'enfant prodigue 

       Qui ne possède par le monde 

       Que ton visage et que la mer...

       José Gers, 1898- 1961, in Les plus beaux poèmes sur la mer, Anthologie, Collection "Espaces", 

       Le Cherche midi éditeur, 23, rue du Cherche-Midi,  75006 Paris.

Rita Mestokosho, viens viens mon ami mon frère, oui je t'attends.

        Oui je t'attends 

        Depuis  cet instant 

        Où ton souffle a touché mon âme 

        Oui je t'attends mon frère 

        Alors nous partirons tous deux. 

        J'ai vu la montagne dans sa splendeur 

        J'ai entendu la rivière dans son désir 

        Quel plaisir et quel bonheur 

        D'être dans les bras de la Terre. 

        J'aime son silence 

        J'aime sa voix 

        J'aime son reflet 

        J'aime l'invisible que je ne peux toucher 

        Mais que je sens avec force en moi. 

        Les arbres sont témoins de mon amour 

        Les rochers entendent encore aujourd'hui 

        L'écho de ma grande tendresse 

        Sur le ciel qui nous enveloppe.

        Je dors pour mieux tapisser tes rêves 

        Et celui du chasseur en quête d'une terre. 

        Et je suis une femme d'automne 

        Née dans un univers qui est aussi le tien. 

        in Née de la pluie et de la terre,  Rita Mestokosho, éditions  Bruno Doucey, ouvrage imprimé

        pour le compte de Bruno Doucey, juillet 2014. 

       

Bruno Doucey, il suffit que tu sois là pour que la peine s'efface

                 

                        2

        Tu es là et la peine s'efface 

        Qui embuait la vitre tu es là

        Et l'ombre redevient cette ombre 

        Que la nuit découpe sur le givre 

        Tu es là et de grands oiseaux blancs 

        Tendent vers l'horizon une aile 

        Que le vent griffonne dans le soir 

        Quand nous rêvons de croire que chacun 

        De nous est le reflet de l'autre 

                         

                          5

        La nuit est ton bonheur tu lui confies mes peines 

        Et nous dormons ensemble sans perdre la mesure 

        Du temps qui enracine les brisées de l'absence 

        Et livre mon tapage au secret des tanières 

        Dans le feuillage de tes doigts j'entrevois des étoiles 

        Mon corps est une houe qui enroule ton corps 

        Quand des oiseaux de paradis trissent leurs jeux 

        Multicolores sous la tonnelle de nos bras 

        La nuit est mon bonheur je lui confie tes peines 

        in La neuvaine d'amour, Bruno  Doucey, éditions de L'Amandier, écrits des Forges Poésie,  

        

Jeanne Benameur, j'ai mis si longtemps à rassembler l'épars d'une vie

              Chaque jour, "j'y mets du temps et du silence, ma solitude fertile". 

              "C'est ainsi que je désire ma vie ". 

              J'ai mis si longtemps à trouver place, "j'étais la dernière de la fratrie" ! 

             

              "Leurs mains en protection sur ma tête je n'en voulais plus 

               de douceur je n'avais pas envie 

               je voulais savoir

               je voulais comprendre 

              toute entière occupée à faire tenir entre mes côtes 

              ma vie 

              mon souffle 

              et mes rêves 

             

             Mais ce qu'il y a sous la peau 

             qui le sauve ?

             On reste caché longtemps 

             parfois toute une vie...

             et aujourd'hui je sais qu'écrire c'est céder la place 

             une bonne fois 

             à celui qui lira 

             ou qui ne lira pas 

             écrire c'est apprendre chaque jour 

             qu'il faut bien des routes épuisées pour atteindre enfin 

             au détour du mot juste 

             de l'histoire juste 

             ce qu'est la vérité 

             et que cela éclaire 

             la réalité 

             un peu 

             cela ne donne aucune place dans le monde 

             et c'est bien ainsi 

             ibid p.p.59/60 

            

Jacques Siriez de Longeville, un souvenir parmi d'autres qui dansent...

              La nuit 

              L'étoffe tendue entre deux îles : 

              minceur flottante, l'océan... 

              Ses plis dans l'écume, sa robe allumée 

              tournent l'iceberg, l'horizon ;

              l'équilibre de la vague, le soir 

              serait un morceau de musique. 

              Je me sens comme un souvenir 

              parmi d'autres qui dansent. 

              La fête bat son plein. 

              J'ouvre la bouche pour chanter 

              mais des lutins en sortent. 

              Ils rient et l'on croit que c'est moi.

             in Polyphonies, n° 11-12 , La nuit/Poètes tchèques.

             Jacques Siriez de Longeville est né à Paris en 1952. Il a publié des"livres d'artistes".

Luis Mizo'n, comment es-tu si douce, toi qui n'es pas pierre de fleuve ?

                           1

        Comment es-tu si douce  

        toi qui n'es pas pierre de fleuve ?

        tu polis ton corps 

        avec les caresses des hommes 

        avec la rivière qui s'écoule 

       je laverai avec du lait pur 

       les pousses qui bourgeonnent en toi 

       et ce qui brûle au loin 

       sans se consumer jamais 

       le bois de ta voix 

       comme une barque fantôme 

       ce que nous disions au milieu du chemin 

       ce qui naquit de nos larmes 

                           2 

       Je suis vivant 

       et peut-être plus que vivant 

       car je suis mort 

       et je viens de renaître 

       je t'accompagne de loin 

       à peine vivant 

       à peine mourant 

       ressuscitant 

       ton ombre 

       viendra jusqu'à mes bras 

       vivante comme le jour 

       immense 

       marchant contre le vent 

                         3 

      Nous avons perdu l'arche du rêve 

      et les totems multicolores 

      se désespèrent 

      nous avons perdu l'arbre doré

      et les chevaux aux fleurs de soleil 

      maintenant j'ai peur de ton cri inaudible 

      de l'odeur de ton corps 

      de ta douleur 

      il nous reste la justice du secret 

      l'ombre que nous laissons sur l'eau 

      pourquoi est-il si rouge 

      ce feu où je brûle mes ordures 

                           4 

     Est-ce toi qui trembles dans les mots 

     peux-tu me regarder 

     ou m'écouter 

     invisible 

     dans ton excès de silence 

     je te sens respirer 

     et soudain ton offrande de larmes 

     blesse l'ombre 

     et la couleur de la neige 

                          12 

     Approches-toi de mon corps 

     comme je m'approche

     d'un arbre qui tremble 

     de la trace de ma main et de ma bouche 

     sur la terre humide 

     viens vers moi à genoux 

     respirant des feuilles mortes et des racines.

    Luis Mizo'n, in la Revue Décharge 118, Le dé bleu, juin 2003.

Yvon Le Men, la vie à perte de ciel

       

    

      D'emblée, l'auteur nous fait découvrir en poésie, "un nouveau monde où poser les pieds, 

      un nouveau sens aux mots, une nouvelle possibilité d'écouter " la pensée des mots pensés "

      et qui ne partiraient pas en fumée, sauf dans ce poème". 

      Un poème, qui conterait "avec la douceur d'un nuage dans le ciel, dans nos yeux, certains jours, 

      certaines nuits de calme".

      L'ombre entame chacun et chacune d'entre nous jusqu'à nous faire perdre la tête dans la joie 

      comme dans la crainte. 

      La poésie, qui nous ouvre grand l'une ou l'autre option. Pour l'instant, je choisis la confiance.

 

Article temps bleu

Gil Jouanard, parfois on sentait bien qu'on avait oublié quelque chose ...mais on ne savait jamais quoi.

           Parfois, on réveillait le matin en allant à l'épicerie. Le lait était servi dans des pots de fer blanc, 

           copies miniatures des bidons dans lesquels, avec des bruits aigus, il avait été ramené des fermes 

           de Morières ou de Réalpanier. 

          Un coup de vent soulevait les feuilles et les morceaux de papier, qui iraient insensiblement 

          s'accumuler au fond des impasses, contre les haies de cyprès ou de fusains, dans les creux et

          les racines des terrains vagues. 

          On marchait lentement. Tout d'ailleurs était lent, quoique sans apparente hésitation. 

          Il y avait dans le monde une odeur indéfinissable, mais si forte que parfois, aujourd'hui encore, 

          quand le soir cogne un peu fort aux vitres ou quand le matin surprend nos sens, la revoilà, qui 

          monte à travers les secondes privilégiées. 

         Cette odeur, si on la laisse courir, réveille des noms, des visages, des formes, et puis 

         aussi de longues marches insouciantes, des attentes interminables dans des cafés, 

         au fond de campagnes épaisses ou de villes désabusées. 

         Alors se lève une musique élémentaire : vent contre volet, pluie sur de la tôle, tuyauterie dans 

         les murs, grincement du bois, chaise sous le poids du corps. 

         Et des mots se penchent au-dessus de votre épaule pour venir lire le blanc si ambigu de cette 

         page où vous accrochez un ultime espoir de réponse. 

         L'on s'y accrochait, ajoutant son propre poids au poids de ce fragile indice.

         Et les choses ainsi pouvaient continuer encore un peu. 

*

        in Jours sans intervalles, de Gil Jouanard, in Argile printemps 1981, Maeght éditeur.

        

Gabriela Balderas, quand la voix est une orchidée rouge

        Mitla 

        Les femmes 

        marchent le coeur à nu comme leurs pieds 

        Certaines portent sur la tête 

        un panier rempli de regards 

        qu'elles vendent à ceux qui passent 

        Combien d'épines y a-t-il sous leurs yeux? 

        De quoi parlent-elles en leur langue 

        que seuls perçoivent les cactus les fleurs la boue 

 

        Elles élèvent leurs enfants comme des larves. 

        Seront-ils un jour papillons de jade? 

        Avec leurs larmes d'obsidienne qu'elles enfilent 

        elles font des colliers et des bracelets de douleur 

        Et les plus vieilles tissent 

        avec les grecques de leur peau 

        les toiles du silence 

        Quelle divinité invoque leur courage? 

        Toutes chaque jour avalent la nuit. 

        Gabriela Balderas, (Saisons du vent, 1993) p.197) in Poètes de Chiapas, édition bilingue, 

        traduction de Claude Couffon, éditions Caractères, 2009. 

Le chant du bouquin, selon le peuple Téléoute

          Le chant du bouquin 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je vais jouer sur la berge 

          Dans les taillis verts me nourris. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Mais ce type, de quoi souffre-t-il ? 

          Il n'a pas un seul poil, voilà.

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Au sommet des monts je gambade 

          De bruyère rouge me nourris. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce type, qui lorgne une gonzesse? 

          Il en rougit, ça se voit. 

 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je regarde droit devant moi 

          On ne perd pas ma trace dans la nuit. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce pauvre type, avec ses guenilles ? 

          Et les poux qu'il a récoltés - une vraie vermine. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          J'ai les dents saillantes 

          Un bouquin ne dépérit pas. 

          C'est moi le BOUQUIN, oui c'est moi 

          Et ce pauvre fou, là-bas ? 

          Ne retrouve pas son chemin - ne s'y retrouvera pas. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          J'ai mon sentier dans les bois 

          J'ai ma nature bien à moi.

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce pauvre fou, de quoi souffre-t-il ? 

          Son cerveau ne le laisse pas tranquille. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je vis dans la vaste plaine 

          Là se trouve mon enclos. 

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Et ce feignant, quel est son problème ? 

          Il s'est couché du mauvais coté, voilà. 

          C'est moi le bouquin 

          Je vis dans les fourrés, oui 

          Et dans le sentier par là-bas.

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Les femmes qui ne se lèvent pas le matin 

          Je les vois par le trou de la cheminée. 

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Je connais tous les feignants 

          Qui vont faire un petit somme, le long de la haie. 

          C' est moi le bouquin 

          Les femmes n'aiment pas leurs maris ? 

          Vu la tronche de leurs vaches, cela ne me surprend pas. 

          in Les Techniciens du sacré, Anthologie  de Jérome Rorthenberg, version française établie 

          par Yves di Manno, José Cordi, 2007.

Raymond Queneau, si je parle d'un lieu, c'est qu'il a disparu.

           Un poème c'est bien peu de chose 

           à peine plus qu'un cyclone aux Antilles 

           qu'un typhon dans la mer de Chine 

           un tremblement de terre à Formose 

           Une inondation du Yan Tse Kiang 

           ça vous noie cent mille Chinois d'un seul coup 

           vlan 

           ça ne fait même pas le sujet d'un poème 

           Bien peu de chose 

           On s'amuse bien dans notre petit village 

           on va bâtir une nouvelle école 

           on va élire un nouveau maire et changer les jours de marché 

           on était au centre du monde on se trouve maintenant 

           près du fleuve océan qui ronge l'horizon 

          Un poème c'est bien peu de chose. 

           Raymond Queneau in  L'Instant fatal, in l'Anthologie de la poésie française du XXème siècle                       p.p.447/448, Poésie/ Gallimard, nrf.

Brigitte Broc, quand tout s'impatiente et s'emporte.

        à la lisière du silence 

        la maison largue les amarres. 

 

        Lente, placide, 

        l'allée désagrège 

        ses derniers pas. 

        Visages d'hier, 

        immergés dans les glycines, 

        captifs d'étoiles 

        qui roulent sous le toit, 

        visages d'hier, 

        sans hâte, 

        "désempierrent" l'attente.

        Goût de pomme, 

        odeur vertigineuse 

        du buis sous la pluie. 

        Les murs s'allègent, 

        ne se voûtent plus sous la nuit. 

        Dans les pièces 

        le feu a déposé sa sève, 

        tiré le grand drap rouge 

        du secret. 

        Tout est debout, 

        allègre, inachevé.  

        Le ciel vient battre 

        sur les tuiles, 

        il monte, il descend, 

        et façonne mes rives. 

       Tout s'impatiente, 

        s'emporte. 

       Sur la houle empourprée 

       veillent l'espace 

       et l'abri solide 

       de mes mains.

       Je dessine un bond, 

       des chapiteaux lointains, 

       une blancheur, 

       et dans cette blancheur 

       habite l'imprévisible.  

       On nage, on s'éprend de solitudes,

       l'histoire, sans fin, 

       rassemble ses coquillages.

   

       Parfois, on s'éteint, au loin, 

       mais un autre regard éclôt 

       qui déborde et respire.

       in Regards, revue trimestrielle de Femmes en Méditerranée, 39-40, octobre 2009.

  

        

Antonio Ungar, en attendant d'être arrivé à la cime de ma montagne....

          

            Je grimpe à un autre arbre, un autre qui n'est pas le poivrier, ni le noyer. ni l'un de ces saules 

      qui veulent mourir. Je grimpe sur un arbre élevé et maigre, bossu, un arbre timide qui se cache 

      toujours au fond, derrière les autres, derrière les pierres, encore plus derrière. Un arbre ébouriffé 

      et timide. Et  grimpé là, je ne fais rien. 

      Je sens la branche de l'arbre sous mes jambes, je sens que l'arbre regarde d'un autre côté encore, 

      mais nous sommes là. 

      Je réussis à serrer entre mes bras la branche, je pose ma tête sur  l'écorce et je ne suis plus un 

      tigre, un grand et lourd tigre qui regarde le monde. 

      Je suis un autre tigre, différent. Un tigre de papier. Léger, transparent, vide d'air. Vide de la maison, 

      qui n'a pas été emportée par un vent violent mais qui en revanche a disparu ; vide de la terre que 

      je connais déjà;  vide de cet incendie du ciel si lointain qui n'est pas à moi; vide de tout ce qui s'est              passé dans la maison. 

      Rien que de l'air dans un tigre de papier, rien, l'odeur de cet eucalyptus qui ne me regarde pas. 

      in Les oreilles du loup, Antonio Ungar,  Les éditions Les Allusifs, 2008, pour la traduction 

      française.