Isabelle Lévesque, le monde est sans couture, c'est notre regard qui le plisse

        Sous le tissu clair 

        Je confie le monde à tes gestes.  

        - Tu glisses     sous le tissu clair 

        racine ou mystère. 

        Tu glisses dans ta voix le ciel 

        et nul ne sait la clef.

        Tu condamnes au silence 

        la lame de nuit.

        Je n'ai pas vu caché ce présent, 

        le mot qui te dévoile. 

        Détails du blason. Je crois 

        encore       au mystère. 

        

        Je porte le phare venu de loin.

        Je porte     dans la nuit 

        dernière étoile, trop de nuages. 

        Tu peux me suivre, reprenant chant marin.

        Ton accordéon fait des ombres. 

        Je te vois    indistinct matin, 

        ta voix    ton retour.

        Des danses lumineuses 

        subsiste un refrain, 

        soufflé durant la traversée, 

        porte ultime du ciel, 

        seuil parfumé des sons, 

        syllabe ouverte

        tant tu répètes    libre ou sacré, 

        tant tu perds, dissipant dans ta course 

        les peurs 

        où je sombre. 

        Je te vois percer d'une rade l'espace clos des mers 

        et dernier son, accordéon de paume, 

        mélodie de l'univers sur la peau,

        n'altère jamais la portée de nos voix traversières. 

        p.164, in Diérèse, n°58 / automne-hiver 2012 , Gérard Titus-Carmel 

      "Tu restes planté là où le réel abonde dans ton poing fermé".  

      

      "Tu es l'inespéré, 

        l'arbre aux racines  

        enchevêtrées, 

        l'innommé.

        ibid, p.168.

        

Jeanne Benameur, quand les fragments de ce monde s'offrent à moi, je suis du côté du silence

         Je suis une femme à sa table de travail 

         comme toi Isis je cherche la forme que pourront prendre

         les fragments de ce monde que je porte en moi 

         je vois je sens 

         tout mon corps à nouveau requis 

         je vois des formes hésitantes 

         au creux où s'arrimer 

         aux à-pics effrayants 

         où il faudra grimper 

         et redescendre 

         dans les signes écrits sur la page 

         à quoi sert de donner forme

         à quoi sert mon patient travail 

         cela ne change pas le monde 

         je ne suis pas une militante 

         je sais que je ne change pas le monde 

         je suis seulement 

         quelqu'un qui donne forme 

         à ce que le monde crée en moi 

         ai-je seulement une espérance ?

         la seule je crois 

         c'est que d'autres viendront se consoler et prendre force 

         dans les formes que je crée 

         qu'ils reconnaissent en eux 

         quand j'ai lu Phèdre pour la première fois 

         j'ai reconnu l'ardeur de la souffrance 

         la mienne 

         j'avais treize ans 

         les affres de Phèdre n'étaient pas les miens 

         mais l'intensité de la souffrance 

         je la reconnaissais 

         logée depuis longtemps 

         dans tout mon être 

         et je n'avais pas de mot 

         j'ai reconnu la folie et la souffrance 

         et de les reconnaître 

         portée par des mots justes 

         un rythme qui me soulevait 

         j'ai su 

         que je n'étais ni folle ni seule 

         parce qu'un autre être humain les avait écrits 

         sans en mourir 

         et que moi je pouvais les lire 

         et que je vivais 

         entière enfin 

         par les mots 

         s'ancrait en moi 

         la conscience farouche 

         que ma vie c'était ça 

         au fond de moi attendait 

         une petite fille armée

         de son seul désir d'entrer dans l'alphabet 

         et de sa craie 

         dans une cuisine lointaine là-bas 

          la voie des signes 

          la voie silencieuse 

          secrète 

          c'est ma voie 

          je n'en ai jamais dérogé. 

          in Le Pas d'Isis, de Jeanne Benameur, éditions Bruno Doucey, p.p.42/44

      "Aujourd'hui, je prends seulement le temps de l'écrire, de la façon la plus juste possible", précise 

        l'auteure :

           Je ne serai jamais du côté des cris et de la violence 

           même si elle cherche la justice 

           je suis du côté du silence. 

           ibid p.51

        

Lettre de Madame du Deffand à Monsieur de Voltaire

  

         à Monsieur De Voltaire, le 23 novembre 1770 

      

           Je conviens que je suis peu "amusable", que l'on me procure souvent des moments de dégoût: 

         c'est un inconvénient qui ne m'arrivera jamais par vous ; mais que vous ayez besoin de votre 

         temps avec moi pour réussir, vous devez savoir que ce que le temps dure depuis quelque temps; 

         il y a un peu plus de cinquante ans que vous en faites l'épreuve. 

         Rougissez donc, monsieur, de recevoir des impressions par vos nouvelles connaissances contre 

         la plus ancienne et la meilleure de vos amies. Votre livrée me hait, je sais bien pourquoi. 

    

         Je n'ai point devant eux pu fléchir les genoux, 

         Ni leur rendre un honneur que je ne rends qu'à vous. 

           Ne les écoutez plus, et ne donnez point à la grand'maman occasion de croire que vous êtes 

         ingrat et injuste : elle est témoin de mon amitié et de mon admiration pour vous; repentez-vous, 

         et vous obtiendrez votre pardon. 

            Votre épître est charmante. Vous ne m'avez point envoyé votre article Dramatique, qu'on dit 

         être parfait. Il paraît depuis peu un Testament dont on ne peut deviner l'auteur : il est de la main 

         d'un diable forcé à honorer les saints. 

         Quand vous l'aurez lu, je voudrais que vous me disiez de qui vous le croyez : c'est peut-être lui 

         faire trop d'honneur que d'avoir cette curiosité.

            Ne croyez pas, je vous prie, que je bâille toujours dans mon tonneau; j'ai encore quelquefois 

         des moments de gaieté ; mais je n'en ai pas, comme vous, un fond inépuisable en moi-même ;

         je ne la produis pas, mais je la reçois facilement, et surtout quand elle me vient de vous. 

         Vous devriez vous reprocher de m'en donner si rarement, et ce que vous ne devez jamais vous

         pardonner, ce sont vos injustices.

         Lettres (1742-1780) de Madame Du Deffand, édité à Barcelone, le 3 février 2020. 

           

Armen Tarpinia, soyez de terre aimante, ainsi commence le bonheur !!

        

        Ainsi  commence

        Ainsi commence le bonheur, un silence où les mots s'accordent. 

        La vie, la mort sont les deux lèvres du soleil, 

        La terre éclose en nos visages. 

        Oh! bouche ouverte à la naissance ! 

        D'invisibles oiseaux volent dans nos racines. 

        L'âme est plus grande que son nom. 

        Mais la peur seule a le sourire du démon, a ses poumons de sable. 

        La peur qui nous conduit dans la mort sans lumière. 

        Portez la plaine dans vos jambes, et la montagne en vos épaules. 

        Donnez la colline à la femme, rendez sa douceur au mystère. 

        Soyez de terre aimante !

        Le malheur est un lion que l'amour apprivoise.  

        Armen Tapinion, in Polyphonies, n° 11-12, Poètes tchèques, p.82. 

       Aimer 

       J'attends que le monde ait fini 

       De surprendre mon désir.  

       Je suis moulin quand l'eau m'appelle 

       Et je suis l'arbre aux mains des fruits. 

       Voûtée d'étoiles je sais la route. 

       Je ne suis que vent qui s'ouvre 

       Aux merveilles de la graine. 

       Et je sais l'angoisse vaine : 

       La mort n'est pas une épée, 

       Mais au moins inquiet de nous 

       La vie inconnue qui repose. 

       ibid, p.83

Jean-Claude Pirotte, toujours ce rêve d'être ailleurs . . .

        Une île ici  

        il ne sait rien 

        il ne voit rien 

        il demeure vacant 

        mais jusques à quand 

        Catilina 

       

        p.11 Jean-Claude Pirotte, Mercure de France, in Une île ici, 2014 

        vouloir tromper les équinoxes 

        est un jeu dangereux 

        la mer se venge un jour 

        or l'île reste coite 

        et comme on dit 

        fait profil bas 

        ibid p.178 

        je consacre mes jours

        à restaurer cette île 

        ou à la découvrir 

        je ne la connais pas 

        je suis comme Jonas 

        au sein de la baleine 

        ibid p.187 

        je demeure à mon poste 

        à la pointe de l'île 

        rongé par les embruns 

        captif de la paroi 

    

        mais l'île se détourne 

        je navigue avec elle 

        sans autre portulan 

        qu'un tapis de lichen 

        ibid p.p.188/189 

        la terre peut tourner 

     

        et les vents se dédire 

        et l'empan se réduire  

        L'île vire sur soi 

   

        ibid p.190 

        toute île a son revers 

        (comme tout médaillon) 

        voici l'heure d'errer 

        en quête de la face 

        ibid p.196 

        L'île est ensevelie 

     

        le suaire des brumes 

        l'embrasse et la maintient 

        hors de l'autre univers 

        et je vais à rebours 

        en quête d'une autre île 

        je suis chassé d'ici 

        ibid p.p.198 

     

Erick de Rubercy, hommage à l'art des jardins et de ses jardiniers

               "C'est un spectacle ravissant que la lumière du soleil éclairant de ses rayons l'orée de 

        cette allée qui bientôt se perd dans l'ombre fraîche et profonde des arbres qui se dressent de 

        part et d'autre. Elle peut même sembler plus lumineuse de se trouver dans leur ombre.

        Finalement les allées ne sont que des entrées et des sorties de lumière, d'ombre, d'ombre et 

        de lumière; c'est une partie continuelle qui s'y joue. 

             Et puis, chaque allée est une allée qui a été conçue par un homme, dessinée sur un plan 

        parmi des verdures schématiques faisant comprendre où est un taillis et où est une futaie. 

        Allées parcourues et entretenues par d'autres qui, avant moi, ont habité et aimé ce parc au 

        point qu'il perdure encore. 

        Et si je m'y retrouve d'abord moi-même en ce que j'ai ici planté et là abattu un arbre, éclairci  

        telle ou telle partie, revivifié une perspective, remis d'aplomb quelque allée dont le centre 

        avait tendance à se creuser, je sais que mes ancêtres ont agi de même avant moi. 

        Tout comme je suis leurs pas dans ces allées séculaires, je suis leur main au long de ces fûts 

        de chênes émondés, façonnés ou de ces cèdres colossaux qui vivant des siècles attestent la 

        pérennité.

           "Et combien de pas ont erré à leur ombre circulaire, combien de pensées ont été agitées le 

        long de leurs piliers; à votre tour vous prenez la suite des soins, des pas, des pensées, et ces

        arbres qui connaissent un semblant d'immortalité en comparaison de la durée de l'homme,

        vous rattachent ainsi à la génération passée, et vous acheminent vers la génération à venir."

        disait Joseph de Pesquidoux, dans Promenades sous les arbres, 

        

        in En pays gascon, 1958, 

        p.94 .Paris-Genève, La Palatine.

Christophe Mahy, qu'aurait-il d'autre au-delà de ce qui fuit sans retour ?

              Des pans entiers 

              de lumière pâle 

              droit devant 

              un fleuve ou une mer 

              rectilignes 

              et pour nous 

              perdus parmi les choses 

              nulle trajectoire 

              en dehors de la cendre 

              à perte de vue. 

              Christophe Mahy, in Emergences, p.24, L'herbe qui tremble, 2023. 

              Il ne faut rien demander 

              il faut juste attendre 

              sans vraiment attendre

              le jour 

              qui échancre l'horizon 

              déjà 

              tandis que s'éparpille 

              le regard 

              au ressaut des lointains. 

        

              ibid p.14 

              Nous n'allons nulle part 

              nous nous fions 

              à ce qui nous égare 

              toujours davantage 

              c'est une question de lumière 

              avant tout 

              qui nous jette ainsi 

              dans l'espace 

              cherchant la présence 

              de ce qui est venu déjà 

              au-devant. 

              ibid p.30 

              C'est l'azur soudain 

              sans crier gare 

              qui escalade le ciel 

              par-dessus l'arête neigeuse 

              des corniches 

              où un soleil de plein vent 

              rêve 

              à des naufrages 

              possibles. 

              ibid p.42