Port des Barques

Port des Barques

vendredi 26 mars 2021

Rémy de Gourmont, l'heure charmante et triste

Le soir 

                           Le soir

Heure incertaine, heure charmante et triste: les roses 
Ont un sourire si grave et nous disent des choses 
Si tendres que nos cœurs en sont tout embaumés; 
Le jour est pâle ainsi qu'une femme oubliée, 
La nuit a la douceur des amours qui commencent, 
L'air est rempli de songes et de métamorphoses;
Couchée dans l'herbe pure des divines prairies, 
Lasse et ses beaux yeux bleus déjà presque endormis, 
La vie offre ses lèvres aux baisers du silence.
Heure incertaine, heure charmante et triste : des voiles 
Se promènent à travers les naissantes étoiles 
Et leurs ailes se gonflent, amoureuses et timides, 
Sous le vent qui les porte aux rives d'Atlantide;
Une lueur d'amour s'allume comme un adieu 
À la croix des clochers qui semblent tout en feu 
Et à la cime hautaine et frêle des peupliers :
Le jour est pâle ainsi qu'une femme oubliée 
Qui peigne à la fenêtre lentement ses cheveux.  

Heure incertaine, heure charmante et triste : les heures 
Meurent quand ton parfum, fraîche et dernière fleur, 
Épanche sur le monde sa candeur et sa grâce :
La lumière se trouble et s'enfuit dans l'espace, 
Un frisson lent descend dans la chair de la terre, 
Les arbres sont pareils à des anges en prière.
Oh! reste heure dernière ! Restez, fleurs de la vie !
Ouvrez vos beaux yeux bleus déjà presque endormis...

Heure incertaine, heure charmante et triste : les femmes 
Laissent dans leur regards voir un peu de leur âme;
Le soir a la douceur des amours qui commencent. 
Ô profondes amours, blanches filles de l'absence, 
Aimez l'heure dont l'œil est grave et dont la main 
Est pleine de parfums qu'on sentira demain;
Aimez l'heure incertaine où la mort se promène, 
Où la vie, fatiguée d'une journée humaine, 
Entend chanter enfin, tout au fond du silence, 
L'heure des songes légers, l'heure des indolences !

Rémy de Gourmont, (Divertissements, Mercure de France )
in Mille et cent ans de Poésie Française, édition établie et annotée 
par Bernard Delvaille, et publiée chez Robert Laffont, p.1189, en décembre 1993. 


vendredi 19 mars 2021

Jean Rousselot, entre nuit et silence, comment trouver l'oiseau insaisissable ?


      Il n'y avait que le silence...



      Il n'y avait que le silence 
      Derrière chaque mot volé 
      La route expirait dans les pierres 
      Entre les murs écroulés 

      Et pourtant le dernier poète 
      Tendait l'oreille vers la mer 
      Et cherchait encore à saisir 
      L'insaisissable oiseau de la parole.

      Jean Rousselot, par André Marissel, in Refaire la nuit, p.107, Poètes d'aujourd'hui. Seghers, 
       p.p.107/108

      "C'est à mots couverts qu'on peut vivre" écrivait Jean Rousselot dans Journal. 
      Par les temps qui courent, que faisons nous d'autre que de jongler avec l'insaisissable? 

      
      Les Moyens d'existence 
                  (Extrait)

                                                 à Jean Grosjean

                        I

      De l'aube au soir il ne se passe rien 
      Entre les maisons repliées sur elles-mêmes 
      Comme des feuilles grillées par le gel 
      Et pourtant la mécanique infiniment précise du jour 
      Ne cesse pas un instant de ronronner 
      Sur les jardins pétris de minuscules espérances. 

      Toute une éternité inutilement généreuse 
      Puisque d'un homme à l'autre ne court aucun sentier, 
      Puisque le ciel désert est seul à écouter 
      Sa rumination douce. 

      ibid p.137 

En espérant que cette rumination douce vous touche, amis lecteurs, et nous ouvre une voie vers "l'oiseau insaisissable", car "c'est à mots couverts qu'on peut vivre" affirmait le poète, en pleine guerre. 

       Je suis le caillou sous l'averse 
       Oublié même de la nuit 
       Qui pense à ses gangues lointaines 
       Où le ver se lovait sans bruit 

       Sans mains sans yeux sans voix sans souffle 
       Comment surgir de ma maison 
       Comment embrasser ceux qui passent 
       Comment courir vers les nuages 
 
       Comment surtout me faire entendre 
       De l'homme qui remue en moi 
       Qui compte sur moi pour trouver 
       Sa route entre les pierres mortes 

       in Le Poète restitué,  cité dans la préface du recueil cité ci-dessous.

Bibliographie:

Jean Rousselot, par André Marissel, Poètes d'aujourd'hui. Seghers.1973.


vendredi 12 mars 2021

André Laude, si j'écris c'est pour que ma voix vous parvienne

         
         Si j'écris c'est pour que ma voix vous parvienne 
         voix de chaux et sang voix d'ailes et de fureurs 
         goutte de soleil ou d'ombre dans laquelle palpitent nos sentiments 

         si j'écris c'est pour que ma voix vous arrache 
         au grabat des solitaires, aux cauchemars des murs 
         aux durs travaux des mains nageant dans la lumière jaune du désespoir 

         si j'écris c'est pour que ma voix où roulent souvent des torrents de blessures 
         s'enracine dans vos paumes vivantes, couvre les poitrines d'une fraîcheur de jardin 
         balaie dans les villes les fantômes sans progéniture 

         si j'écris c'est pour que ma voix d'un bond d'amour 
         atteigne les visages détruits par la longue peine le sel de la fatigue 
         c'est pour mieux frapper l'ennemi qui a plusieurs noms 

         in C'était hier et c'est demain, Anthologie, Le Printemps des poètes, Seghers, 
         Poésie d'abord, 2004,  p.127

         Pour en savoir davantage sur l'auteur, je vous invite à lire ou relire un précédent article, 
         rédigé par moi et paru sur Le temps bleu sous l'intitulé : 
         André Laude, il pleut des pierres précieuses. 
         https://www.blogger.com/blog/post/edit/3657709267519266914/1163653987284759205


vendredi 5 mars 2021

Robert Sabatier, "une joie pure où plonger son feu"

         À corps perdu 

   Cet enfant nu qui murmurait bruyère 
   Pour protéger son regard de la nuit 
   Et celui-là que l'on disait sans père 
   Quand il avait les arbres pour amis 
   Se sont trouvés le temps d'une prière. 

   Était-ce moi  qui vivais dans ces roses 
   Que tu cueillais bel enfant que j'étais 
   Et délivré par les métamorphoses 
   Devenais source, écureuil ou furet 
   Pour me mêler aux lueurs de l'aurore.

   Il suffisait d'un doigt sur une route 
   D'un mot jeté parmi quelque forêt 
   Pour que s'échappe un oiseau de la source 
   Le faon, la biche et le vent préparaient 
   Des chants plus purs à hauteur de la bouche. 

   Il coule un siècle, un autre entre mes doigts 
   Pour séparer mon corps de ses enfances 
   Mais reparaît dans chaque eau que je bois 
   Ce clair visage et le reflet d'un ange 
   Blessé de ciel qui vient mourir en moi.

   in Les Fêtes solaires, Robert Sabatier par Alain Bosquet, Poètes d'Aujourd'hui,
   Seghers, 1978, p.p.66/67 

    Mémoires 

    J'étais l'enfant, je n'avais pas de livre 
    et je captais le monde en mon miroir. 
    J'étais l'oiseau, mais je n'étais pas libre, 
    j'étais le vent, nul ne pouvait me voir. 
    Ah, je chantais la gloire d'un royaume 
    où toute peur mourait dans le soleil. 
    Je suis de nuit et quand j'ouvre les paumes, 
    c'est pour y voir un monstre à son éveil. 

                               *
    Je parle au nom de tous les morts de terre 
    et je dis ciel aux  destructeurs de blés. 
    Je dis soleil et le soleil me baigne 
    de plus d'amour qu'il n'en fut dans l'été. 
    Je parle au nom des hommes, des abîmes, 
    de tout oiseau s'échappant de mes mains. 
    Je reste seul dans la ville où demain 
    l'homme sur l'homme ira jeter ses crimes. 

    Mémoires, extrait de Dédicace du navire, p.81

Robert Sabatier raconte que l'idée d'écrire L'histoire de la Poésie Française, en neufs volumes, il la doit au fait, qu'entré un jour dans une librairie et ayant demandé une Histoire de la poésie française, on lui répondit, avec forte condescendance: "Dis à ton patron que ça n'existe pas"!
Profitons donc pleinement de l'œuvre du poète !

    La joie pure 

    Lorsque ma vie au continent futur 
    Abordera – ma longue et douce vie, 
    J'aurai des rats dans ma cale, des rêves 
    Devenus vie au fond du bâtiment. 
    Simple est le vent sur la mer, et simple 
    Est mon regard offert à l'avenir 
    Car j'ai la foi de ces êtres qui doutent 
    Et poésie est ma verte espérance. 

    Des mots sacrés survolent mon silence 
    Toute ma vie est un cri retenu. 
    Pourquoi mourir? – le temps de la mort même 
    Est la racine où je porte les dents. 
    Or moi, de terre et tout de nuit vêtu, 
    Je peux survivre aux îles, aux naufrages. 

    Je tends au ciel mes bras comme des rames 
    Mon bateau glisse et les terres s'entrouvrent 
    Comme des cœurs où je plonge mon feu. 

    Les goélands se poseront sur moi, 
    Un continent naîtra de ma parole. 
    Simple est mon nom – je suis une caverne, 
    Une main d'homme où l'homme peut dormir. 

    ibid Les poisons délectables p.p.94.95 

Dans sa préface au recueil de Robert Sabatier, Alain Bosquet  écrivait :
" La poésie est un arbre, on ne l'habite pas, mais on se laisse habiter par lui." 
Tentons l'expérience, laissons-nous, vous et moi, habiter par la voix du poète : 
    
     Le Moule 

     En ce temps-là, l'univers se coulait 
     Dans tout mon corps devenu cire tendre.
     J'étais vallons, montagnes, champs, rivières, 
     Et je savais, dans l'ordre des planètes, 
     Que je pouvais revivre, étoile bleue. 

     Nature es-tu si loin de ma nature?
     Les transcendants vont dans le jour, déjouant 
     À coups de mots les destins du cosmos. 
     Un dieu sourit parmi les éphémères 
     De n'être plus que le dernier mortel. 

     De l'arbre à moi s'étendent des espaces 
     Toujours plus grands. O landes déchirées, 
     Mes longs bras nus sont les ultimes branches 
     D'un don total qu'abandonne l'oiseau 
     Et je m'en vais dans la ville sans ailes.

     ibid Icare et autres poèmes, p.132


Ne manquez pas le bel article  de Jacques Décréau à propos de l'auteur, qui figure sur le site La Pierre et le sel sous ce lien:
https://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2012/06/robert-sabatier-la-passion-de-la-po%C3%A9sie.html

Bibliographie:

Robert Sabatier, par Alain Bosquet, Poètes d'Aujourd'hui, Seghers, 1978.

sur internet:

Un bel article de Jacques Décréau , paru sur La Pierre et le sel :
https://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2012/06/robert-sabatier-la-passion-de-la-po%C3%A9sie.html