Marie Noël, en hommage à Notre Dame de Paris, éventrée

                    Chant de Pâques

                                                                                                             Samedi Saint

         Alléluia ! Fais, ô soleil, la maison neuve !
                   Mes sœurs, que chacune se meuve
         Avec des mains de ménagère et des doigts gais…
         C'est Pâques ! Jetons hors les poussières obscures,
         Frottons de sable fin les clefs et les serrures,
                    Pour que la porte s'ouvre en paix.

         Cirons doux, cirons vif les battants des armoires,
                   La fenêtre en rit dans leurs moires !
         Frottons ! qu'elle se mire au luisant du parquet.
         Vêtons-lui ses rideaux de fraîche mousseline…
         Quel ouvrage ! A-t-on cuit le gâteau d'avelines
                    Et mis sur la table un bouquet ?

         Alléluia ! Nous avons fini d'être mortes,
                    De jeûner, de fermer nos portes,
         Le cœur clos et gardé par les effrois pieux.
         Le prêtre a délivré la flamme et les eaux folles,
         Notre âme sort et s'amuse dans nos paroles
                   Et notre jeunesse en nos yeux.

         Ouvrez tout grand la porte à la Semaine Sainte.
                    Mon cœur en moi sautille et tinte
         Ainsi qu'une clochette en or vif qui se tut
         Et s'en revient de Rome après les temps mystiques
         Me donner l'envolée et le temps des cantiques
                    Pour l'allégresse du salut.

         Mais avec ma corbeille il faut que je m'en aille
                   Chercher les œufs frais dans la paille…
         Aux vignes d'alentour ont fleuri les crocus
         En rondes d'or et tenant leurs mains verdelettes.
         J'ai vu dans les fossés des nids de violettes
                   Et des coucous sur les talus.

          Les poules ont pondu très loin dans la campagne.
                    Dans le matin qui m'accompagne ?
           Venez-vous-en seul avec moi, mon bien-aimé…
           Quelle parole avant d'y penser ai-je dite ?
           Où donc est ce bien-aimé-là, dis, ma petite ?
                     Qui d'un tel nom as-tu nommé ?

            Est-ce Jésus, ô moi qui ne connais point d'homme ?
                      Le Dieu martyr que dans son somme
            Hier nous avons veillé toute la nuit au chœur,
            Pleurant d'amour sur son tombeau, de deuil voilées ?
            Est-ce le Printemps doux et ses graines ailées
                       Qui nous a soufflé dans le cœur ?

            Mon bien-aimé, ce n'est qu'un mot, ce n'est personne,
                      Mais de l'avoir dit je frisonne
            Et je suis parfumée et je suis en rumeur
            Comme une fiancée au roi qui l'aime offerte,
            Je frémis et me sens comme la terre, ouverte
                     Toute grande aux pieds du semeur.

             Quel germe au loin flottant va me voler dans l'âme ?
                       Quel est le grain qu'elle réclame
             Pour être avec les fleurs une fleur de l'été
             Et pour porter des fruits quand passera l'automne ?...
             Il est doux, invisible et léger, il chantonne
                      À travers le vent enchanté.

             Qu'est-ce que le Printemps, ô Jésus, mon doux Maître ?
                        L'Ange des révoltes peut-être
             Qui change d'un regard et la terre et les eaux
             Pour me séduire et m'agite neuve et rebelle,
             – Moi qui devrais vous être une calme chapelle –
                     Ainsi que l'herbe et les rameaux.

             Ah ! de lui maintenant pourras-tu me défendre ?
                         O Christ, il te fallait l'attendre
             Sur ta croix de salut tous les jours sans guérir
             Et me faire couler sur le cœur, de tes plaies,
             Ton sang, pour que cherchant tes épines aux haies,
                      À tes pieds j'adore mourir.

             Mais ce matin que l'Ange a remué la pierre,
                       O toi debout dans la lumière,
             Ressuscité de l'aube aux pieds couleur du temps,
             Toi qui dans le jardin as rencontré Marie,
             Que feras-tu, jardinier de Pâques fleuries,
                      Pour me défendre du Printemps ?

                                                                                       1907.
        
         Marie Noël, L'œuvre poétique, éditions Stock, 1975, p.p.22 à 25


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