Wallace Stevens, quand le poème prend la place d'une montagne

          

           Le poème qui a pris la place d'une montagne.

           Il était là, mot pour mot, 

           Le poème qui a pris la place d'une montagne. 

           Lui, respirait son oxygène, 

           Même quand le livre gisait à l'envers dans la poussière de sa table. 

 

           Il lui rappelait comment il avait eu besoin 

           D'un lieu à atteindre en suivant sa propre direction, 

           Comment il avait recomposé les pins, 

           Déplacé les rochers et frayé son chemin parmi les nuages, 

           A la recherche de la juste perspective, 

           Où il serait complet dans une complétude inexpliquée : 

           Le rocher exact d'où ses inexactitudes 

           Découvraient enfin la vue vers laquelle elles avaient avancé, 

           Où il pourrait s'allonger et, contemplant la mer en bas, 

           Reconnaître son unique et solitaire foyer. 

          in à L'instant de quitter la pièce,  Wallace Stevens, traduit de l'anglais, Etats-Unis. p.39 

           

Claudine Bohi, le fleuve toujours est dans la pluie du désir

       L'eau  

       cette pauvreté 

       somptueuse 

       bleue 

       le corps aussi 

       rêvant 

       son commencement 

       in On serre les mots, p.73, Claudine Bohi, juin 2013 

       Une matière crie 

       vers l'abîme 

       engendre son obscurité 

       la nuit a dégrafé le vent 

       tu cherches 

       ce qu'elle retient 

       tu roules 

       dans ce sillage 

       tu vas dans le secret 

       tu vas

       plus loin  

       le ciel soumis 

       dans cette parenté 

       du bord 

       a échappé 

       la peau toujours 

       est traversée 

       par une porosité de la lumière 

       l'air crie 

       vers l'horizon 

 

       tu es dedans 

       ibid p.71

    

Mireille Fargier-Caruso: Jusqu'au bout viser plus que le possible et trouver du sens à l'insensé

      Certains jours ça nous soulève comme une vague 

      ce tumulte en nous de ce qu'on tait 

                 cet en deçà indéchiffrable 

      qu'y a-t-il derrières les visages 

      une fois le lisse dénudé ? 

                 tant d'attente ce qui ne vient jamais 

      est-ce l'imperceptible 

      le souvenir du plein ? 

      La vie peu à peu engourdie 

      sous le ricochet des nuages? 

     qu'y a-t-il donc  derrière les visages ? 

                il y a le singulier insaisissable 

     jamais là où il est   toujours autre 

     l'illimité d'une langue étrangère 

               cette soif d'immensité qui pousse 

     ainsi garder l'espoir 

               comme on gardait les braises autrefois 

               pour transmettre le feu 

    Mireille Fargier-Caruso, in ViVRE, éditions Bruno Doucey, juin 2023 

Autant de "joies et de peines à porter vaille que vaille" jusqu'à "transformer en récit ce que tisse la vie".

 

Autant de joie de vivre en poésie, alors que tout se dégrade en douce au fond de moi, sera peut-être mon dernier désir. 

Pierre Reverdy, quand le vent roucoule pour l'oreille sourde qui l'accueille

       Ici  la tête tourne

       Et le vent se renverse 

       Le soleil bat en plein 

       Et ce clairon du jour 

       Dans la main qui le presse 

       Répond au rythme sourd 

       Du parchemin des toits 

       Et la vapeur sacrée

       Monte comme une houle 

       La résine et l'encens 

       Les notes de ta voix 

       Aveuglent le vitrail 

       De la haute cabine 

       Où depuis tant de temps 

       S'illuminait ma joie 

       Je vous suivais de loin 

       Bergers de la lumière

       Aux pentes douces des ravins 

       Et moi je continue à chercher mon butin 

       Comme une abeille d'or 

       Trop tôt dans la clairière 

       Engourdie lentement par le froid du matin 

       Et le chanteur d'amour 

       Embrouillé dans les feuilles 

       Roucoule pour l'oreille sourde qui l'accueille .

       La chanson d'un coeur d'or 

       Plus lourde que du plomb. 

       Pierre Reverdy, in Sable mouvant, Poésie / Gallimard, p.72/73

    

Marina Tsvétaïéva, les haillons se déchirent partout où le ciel est bleu

 

       Partout vont les routes, 

       Dans la forêt, les déserts,

       Tôt et tard. 

      Les hommes les empruntent 

     Les chariots aussi 

     Tôt et tard. 

     Les pieds des voyageurs 

     Piétinent le sable et l'argile,

    Le silex et la boue...

    Qui est pauvre au gré du vent ? 

    Chacun sur la grande route - 

    Est un prince travesti !

   

    Les haillons se déchirent

    Partout où le ciel est bleu,

    Où le Seigneur est juge.

   

    Tant pis! Baise ma bouche, 

    Puisque Dieu ne t'a pas épargné 

    De moi, mon amour. 

   

   Sur la même route

   Un chariot nous traînera tous -- 

   Tôt ou tard.

                              5 avril 1916       

   Marina Tsvétaïéva, in Le ciel brûle, nrf, Poésie / Gallimard, octobre 1990, p.60/61 

Je vous convie à lire également le très bel article rédigé par Jacques Décréeau à propos de la poétesse, paru en 2011, sous le titre Marina Tsvétaïéva, L'oiseau- Phénix, paru sur La Pierre et le sel.

Judith Chavanne, d'où vient parfois notre seule espérance ?

        Notre mémoire vit entre les branches 

        du monde, ses anfractuosités, 

        dans le fruit scellé du cyprès 

        et sa discrète ressemblance 

        avec la coquille d'un escargot qui sommeillait 

        quand mon enfant avait l'âge de désirer 

        traverser tout un jardin, un pré 

        pour aller, pourvu que ce fût ensemble, 

        jusqu'au mur de pierres contempler 

        l'animal qui toujours se dérobait. 

       L'enfant ne me prend plus par la main, 

       elle m'a laissée au bord du temps 

       et du souvenir recueilli 

       au hasard du monde, dans un fruit.

       Judith Chavanne in De mémoire et de vent, L'herbe qui tremble, p.20, 2O23 

       D'où vient parfois notre seule espérance?

       Un petit pied de rosier et sa fleur rouge intense.

  

        On s'entoure, comme si c'était d'écharpes, de signes venus des amis. 

                                                 *

        C'est la neige qui s'assoit sur la balançoire. Puis le soleil.

         ibid p.37

Evelyne Morin, nous ne souvenons de rien qui ne fût déjà dans nos mémoires

       Femmes de la lune 

       Vous avez perdu la mémoire des hommes 

       D'autres se sont noyées dans la mer 

       exsangues d'enfant 

       Le temps de ne plus aimer 

       la nuit se propage 

       à l'horizon des avions 

       qui volent toute chair 

       L'amour inconnu grandit 

       rouge et mort 

       aux fleurs tournoyantes des places 

       de mai

  

      in Un retour plus loin , Evelyne Morin, éditions Jacques Brémond, 2007, p.26 

      Encore un peu de temps et nous saurons qui a ouvert le ciel aux oiseaux. 

      ibid p.29