Luc Bérimont , si tout avait l'odeur des jonquilles au printemps

         Face à la montée grave de la sève 

         La nature se disculpait avec le geste doux des arbres 

         Un étrange jardin marchait en nous 

         Tressé d'eau, de lueurs et d'ailes  

         Il n'y aurait rien à redire au monde 

         Si tout avait l'odeur des jonquilles au printemps  

         Si la fragilité féroce des bourgeons 

         Restait cette fumée 

         Ce brouillard de feuillages

         Et d'herbe à peine née 

         Appuyé à ton flanc.

         in Le sang des hommes, de Luc Bérimont, Poèmes, 1940- 1983, éditions Bruno Doucey p.60 

         De tes cheveux chauds sous ma main 

         Je fais le compte exact, j'offre le juste prix. 

         Un poids d'huile et d'or roux ruisselle au fond de l'ombre 

         Il n'y a pas de feu plus fier que ce brasier né de ta tête 

         pas de torrent plus fort que la cascade convoitant tes reins.

         Je pense aux cressons fous du sang 

         Aux étangs nus de la patience :

         Une fleur aux millions de fils éclaire la nuit d'une averse 

         - Rappelle-toi que je t'attends au rendez-vous de tes épaules.

         ibid p.63

         

         Qu'il en soit de même pour vous tous lecteurs et lectrices, à l'aurore du ce printemps 2024 !

Max Alhau, quel précieux pays habite un poète?

          "  C'est de ce coté-ci que j'aimerais porter mon regard "précise l'auteur, car "la Belle Province" 

          est poétique et le français une langue, qui fut pour certains une arme de combat pour affirmer 

          leur identité."

         Une piste imaginaire 

         Si tu t'empares d'un peu de terre, 

         d'une feuille évadée de sa branche, 

         est-ce bien pour te souvenir 

         de ce qui s'est effondré trop tôt 

         avec la discrétion de l'ombre 

         glissant sur un mur ?

         En cherchant ce pays 

         dont les distances 

         ont brouillé la géographie, 

         tu parviens à suivre 

         une piste imaginaire 

         qui te ramène sans cesse ailleurs. 

         Tu est resté sur l'autre versant, 

         tu as tenté de te rejoindre, 

         mais tu n'as saisi que le vide et le vent. 

         Ce pays ne t'appartient pas : 

         aucune saison pourtant 

         ne fera place 

         à ce qui s'appelle l'absence. 

                                          * 

         Ce qui te porte encore 

         plus loin que l'horizon, 

         c'est cette lueur passée 

         que ton regard a conservée 

         et qui met en relief 

         un sommet, une vallée 

         que les distances n'ont pas abolies, 

         cela qui te permet 

         de marcher à l'aveugle 

         le long d'une route, 

         de traquer l'absence, 

         même quand les balises 

         ont disparu. 

         Max Alhau, in Poésies de langue françaises, 144 poètes d'aujourd'hui autour de monde,

         Anthologie présentée par Stéphane Bataillon, Sylvestre Clancier et Bruno Doucey,

         parue chez Seghers , octobre 2008.

  

Georges Ribemont-Dessaignes, je ne serai rien, je serai tout

          

           Attente 

          Les hirondelles du souvenir 

          Voyagent d'un doigt à l'autre 

          Et sur le bout du doigt 

          Le lézard vert de l'avenir 

          Mange les mouches du coeur.

          

          Je donnerai cette pastille 

          à la langue qui baisera l'ennui fidèle, 

          J'accepterai la main 

          Qui donnera des graines de soleil, 

          De lune, d'étoiles et de nuages 

          à mon perroquet vert. 

          Je crie :

          A moi, à moi, à moi ! 

          Mais je sais bien que ce n'est qu'un perroquet à l'oeil vorace, 

          Car je n'appelle pas, ni moi, ni vous ni personne. 

          Sous le masque j'ai mis le vide. 

          Dans le vide j'ai mis les mille lettres de l'alphabet, 

          Cela fait un beau concert 

          Bien qu'il n'y ait personne. 

          Et pourtant j'attends, j'attends, 

          J'attends le zéro qui ne viendra jamais. 

         

          Dada, Champ libre in l'Anthologie de la poésie française du XX, p.277. 

 

          Se confondre 

          De rien, choses naissez, cruelles apparences, 

          Néant, vieux magasin, prends ton énergie invisible. 

          Et toi , bel univers, si vieux, si jeune, ô monde inconnu,

          Tu prendras ta place 

          Dans les draps de mon sang, dans les plis de mes mains, 

          Sur la paix de mes lèvres, 

          Je tâcherai de naître à tes apparences, 

          Je t'interrogerai comme il se doit, 

          Je t'aimerai pour toi.

          Je ne ne serai rien, je serai tout, 

          Une herbe, un éphémère, un air, 

          Bételgeuse, une voix - 

          Non, rien, 

          Le vide, et la vue. 

          Ecce homo, p.p  277/278 in Anthologie de la poésie française du XX siècle, NRF, 

          Poésie/ Gallimard      

          Georges Ribemont-Dessaignes

Zéno Bianu, quand je descends voir ce que les autres ne voient pas

           

        

         Même sombre même nocturne 

         ma musique vient du jour 

         elle est un hommage 

         à la lumière du jour 

         le jour en révèle 

         tous les pigments 

         je tombe dans le jour et je vois 

         le reflet tremblant des lampions 

         dans les flaques de néant 

                            *

        Je descends voir 

        ce que les autres ne voient pas 

        tombé abandonné basculé cassé chu 

        défailli descendu 

        dévalé effondré 

        renversé abattu abîmé accompli envolé 

        éteint déposé succombé trébuché versé 

        jamais jamais 

        je ne serai 

        un objet de plus dans le monde 

                            *

        Je joue au bord du silence 

        chaque note a sa pesanteur 

        son apesanteur particulière 

        je ne bavarde jamais 

        je n'aime pas le brio 

        le brio c'est toujours l'ego 

        et ses vieilles lunes 

        je préfère jouer vers autrui vers l'autre 

        tendre sereinement mon coeur  

        oui ma musique s'envole vers autrui 

        c'est un art de l'envol quoi d'autre 

                            *

        Je tombe 

        mais je monte comme un ange 

        je descends 

        jusqu'au fond du ciel 

        je ne sens 

        aucune douleur

        aucune

        la vie est vivante 

        si vivante  

                                    Chet Baker (déploration)

                                    éditions Le Castor Astral

        

        in  L'année poétique, 2009, Anthologie éditions Seghers, Zéno Bianu, p.p.32/33

Adrian Grima, quand tu laisses parfois ta main sur la mienne.

        

          Existence endormie 

          Je marche aussi doucement que possible 

          dans cette existence endormie, 

          pour qu'elle ne me voie pas, 

          filer en silence. 

          Je reviens sans un mot, 

          attendre que la pièce se vide 

          et rentrer me reposer. 

          L'existence désire le silence. 

          Adrian Grima, in Ici arrivent les mouettes, traduction d'Elizabeth Grech, publication par La                        Fondation de Malte, en 2012. 

         Ce soir, si tu veux...

         Ce soir, si tu veux, 

         nous irons à la mer 

         compter les étoiles. 

         Ce soir,

         si les effluves marines nous enivrent, 

         nous partirons à l'assaut de l'horizon 

         jouer avec les vagues. 

        Et si la lune se dévoile, 

        nous irons cueillir  un à un 

        ses reflets colorés, 

        les laver,

        puis les relâcher d'un seul coup. 

        Et s'il n'est pas trop tard, 

        si le soleil n'est pas encore levé 

        tu pourras, si tu veux, 

        poser ta tête sur mon corps 

        je te prendrai dans mes bras,

        je mouillerai tes cheveux sur ma poitrine, 

        je te bercerai sur l'eau, 

        si tu veux.

       p.11

       Lorsque tout le monde s'en va 

      Parfois je perds mes mots

      et rien ni personne ne les retrouve.

      Mais tu envoies des gens me dire

      "quelqu'un te demande". 

      Puis tu portes mon coeur 

      et tu laisses la rumeur dehors; 

      tu adoucis les coups, 

      tu fais sortir tout le monde; 

      et ouvres les fenêtres 

      pour faire entrer le silence en cachette.

      La nuit, 

      quand les pensées m'envahissent, 

      tu cognes doucement à la porte de mon coeur, 

      et tu attends 

      de m'entendre.

      

      ibid p.40 

      Tu as laissé tes hanches sur mon âme 

     Tu as laissé ta main sur mon coeur, dit-elle, 

     comme une brise le matin, 

     un ciel sombre sur la mer, 

     comme les mouettes en vol vers la gloire, 

     comme les mots gravés, comme une histoire.

     Tu es la fraîcheur qui me porte,

     le souffle qui me recouvre. 

     Tu as laissé tes hanches sur mon âme.

     ibid p.37 textes d'Adrian Grima, publiés par la Fondation de Malte, traduits en français, en 20012

     
         

Albert Samain, au jardin de l'infante

        Je rêve de vers doux et d'intimes ramages, 

        De vers à frôler l'âme ainsi que des plumages, 

        De vers blonds où le sens fluide se délie 

        Comme sous l'eau la chevelure d'Ophélie, 

        De vers silencieux, et sans rythme et sans trame 

        où la rime sans bruit glisse comme une rame, 

        De vers d'une ancienne étoffe, exténuée, 

        Impalpable comme le son et la nuée, 

        De vers de soir d'automne ensorcelant les heures 

        Au rite féminin des syllabes mineures. 

        Je rêve de vers doux mourant comme des roses. 

        in Au jardin de l'infante, Albert Samain, p.587, Les plus belles pages de la Poésie Française, 

        Sélection du Reader's Digest.                                                      ;

Roberto Juarroz, quand le mot répète ses silences au croisement de nos vies

                               35

         Le coeur répète ses silences, 

         après avoir essayé sa sonorité, 

         ses coups, sa cadence, son rythme emprisonné, 

         sa manière d'être vivant. 

         La pensée répète ses silences, 

         après avoir reçu tant de silence 

         venant du dehors 

         comme une toile tendue. 

         Le mot répète ses silences, 

         après avoir accordé tout l'accordable 

         et même presque l'inaccordable, 

         au croisement du son et du sens. 

        A un moment ou un autre, 

        chaque chose doit se livrer au moins 

        à une répétition plus grande qu'elle-même, 

        une répétition qui inclue 

        sa propre négation. 

                               36 

       Quand on a porté tous les toasts 

       il reste généralement un silence dans le silence 

       ou une petite voix dans la voix 

       qui rappelle l'autre côté des choses. 

       Quand on a porté un toast à l'être 

       il faut en porter un nouveau au non-être. 

       La différence est faible, 

       peut-être rien qu'une vibration concise dans l'air. 

       Ou peut-être un goût timide dans le vin. 

       Portant le verre et la main sont les mêmes.

       Roberto Juarroz, Dixième poésie verticale, traduction de François-Michel Durazzo, 

       Ibériques, éditions Corti.2012 .

           

Paul Claudel, poèmes au verso de Sainte Geneviève

        La muraille intérieure de Tokyo 

        Non point la forêt ni la grève, chaque jour le site de ma promenade est un mur. 

             Il y a toujours un mur à ma droite.

        Un mur que je suis et qui me suit et que je déroule derrière moi en marchant et devant moi il y a 

        encore provision et fourniture. 

             Un mur continuellement à ma droite, 

        à ma gauche il y a la ville et les grandes avenues en partance vers toute la terre. 

             Mais il y a un mur à ma droite. 

        Je tourne (à cette station du tram) et je sais que c'est par là la mer, 

             Mais le mur est indécollable à ma droite, 

        Il y a toute une ville sous mes pieds, tout un monde fragile dans le soir qui s'allume et s'éteint, 

            Mais cela n'empêche pas ce mur à ma droite, 

        Un mur qui ne me conduit ailleurs que pour me ramener au même point, 

        Et quand je fermerais les yeux, je n'ai qu'à tendre la main pour vérifier cette présence à ma droite. 

                                                                      ***

       Le pêcheur attrape les poissons avec ce panier profondément enfoui au-dessous des vagues. 

       Le chasseur avec cet invisible lac entre deux branches attrape les petits oiseaux. 

       Et moi, dit le jardinier, pour attraper la lune et les étoiles il me suffit d'un peu d'eau, et les cerisiers 

       en fleur et les érables en feu, il me suffit ce ruban d'eau que je déroule.

       Et moi, dit le poète, pour attraper les images et les idées il me suffit de cet appât de papier blanc, 

       les dieux n'y passeront point sans y laisser leurs traces comme les oiseaux sur la neige.

       Pour tenter les pas de l'Impératrice-de-la -Mer il me suffit de ce tapis de papier que je déroule, 

       pour faire descendre L'Empereur-du-ciel il me suffit de ce crayon de lune, il me suffit de cet 

       escalier de papier blanc. 

                                                                     ***

Apollinaire, "si on me laissait faire" ...

           ô temps ô seul chemin d'un point à l'autre 

           Si l'on me laissait faire j'aurais vite changé 

           Le coeur des hommes et partout il n'y aurait plus  

                    Que de belles choses

 

           Au lieu de fronts courbés au lieu de pénitences 

           Au lieu de désespoir et de prières il y aurait partout 

           Les reliquaires les ciboires les ostensoirs 

           étincelant au fond des rêveries comme ces 

           Divinités antiques dont le rôle poétique 

                    Est près d'être terminé 

           Si on me laissait faire j'achèterais 

           Les oiseaux captifs pour leur rendre leur liberté 

           Je les verrais avec une joie sans mélange 

           Prendre leur vol et n'avoir pas même l'idée 

           D'une vertu nommée reconnaissance 

           A moins que ce ne soit gratitude.

                                             Poèmes inédits 

 

         Textes et poèmes mis en images par Yael van den Hove, La Renaissance du Livre, mai 2003.

Pierre Dhainaut, par ce vent qui va vers la mer, sois ma vigilance.

          Première fois : 

          Au creux des dunes, au fil des dunes, errant, espérant la mer, aucune empreinte, errant, simplement 

          les oyats, le sable qui fuit, l'éboulis, le crissement des pas, le moindre pas de la mer je m'approche 

          et je l'entends, clair fracas sur mes tempes, au creux des dunes, au fil des dunes...

          Première fois :

 

          Sentiers, je gravis, laisse bientôt les prés, les arbres et voici le roc abruptement, déjà le vertige, une 

          fleur s'agite au bord du ciel, la paroi brille, une fleur solitaire, éclose, voici dans l'ultime effort le 

          ciel, la fleur qui me reçoit...

 

          Chemin ouvert, l'ample, unique chemin si le vent me demande, 

           En ce vent de la mer je me perds, me rencontre émerveillé. 

           Poursuivant, inscrivant, le même où que j'aille, un sillon de mots 

           Par ce vent qui va vers la mer, ma vigilance. 

 

   in Le poème commencé, Pierre Dhainaut, paru au Mercure de France, p.p.124:125, achevé                           d'imprimer 24 février 1969.

Adrian Crima, quand, ici, arrivent les mouettes.

         Lorsque tout le monde s'en va 

         seule reste l'odeur des mégots; 

         quand les noires idées s'installent, 

         quand mon coeur veut s'enfuir 

         se jeter dans le vide : 

         à ce moment, tu me portes. 

        Parfois je perds mes mots 

        et rien ni personne ne les retrouve.

        Mais tu envoies des gens me dire :

        "Quelqu'un te demande".

        Puis tu portes mon coeur 

        et tu laisses la rumeur dehors ; 

        tu adoucis les coups,

        tu fais sortir tout le monde ;

        et tu ouvres les fenêtres 

        pour faire entrer le silence en cachette. 

        La nuit, 

        quand les pensées m'envahissent, 

        tu cognes doucement à la porte de mon coeur, 

        et tu attends 

        de m'entendre. 

       Hawn Jidhol il-Gawwi, Ici arrivent les mouettes, Adrian Grima, traduction Elisabeth Grech, 

       Fondation de Malte.

Madeleine Gagnon, quand rien ne se taisait et qu'on tentait de jouer encore à vivre

         Rien n'affleurait encore dans les mots, mais rien ne se taisait non plus. 

         On aurait dit un jour de nuit, un temps sans raison où dans la pensée vide l'éternel s'entend. 

         Alors, on appelle le songe, quelque imagine insolite, des lettres en déroute, ou bien on va 

         dehors, on va jouer à vivre. 

         Puis le retour, chez soi à table, le soleil dans les mains. 

         L'autre rive s'imagine, on voit tous les demains du monde. 

         A l'horizon se tire un large trait pour que les longues heures là soient à l'abri certaines. 

         On reste tout dedans, glissant fous sur ce laps de temps. 

      

         L'enfance joue longtemps et ce jour d'aujourd'hui en livre ses éclats.

         in Autour du temps, anthologie de poètes québécois contemporains, éditions du Noroît, p.64, 

         paru en 18/11/1999.

       

         Si tu veux vivre longtemps 

         invoque 

         chauve-souris ou tortue 

         jamais l'aigle 

         encore moins le hibou 

         Vise l'ombre et le lent 

         comme une éternité. 

 

         p.66 

        

Itzik Manger, sur la route, il y a un arbre, un arbre tout courbé.

        Sur la route il y a un arbre, un arbre tout courbé. 

        Tous les oiseaux de cet arbre se sont envolés. 

        Trois vers l'est, trois vers l'ouest et les autres vers le sud. 

        Et l'arbre, seul, abandonné, est livré à la tempête.

 

        Je dis à ma mère :

        - Ecoute, ne me retiens pas surtout pas ! Je vais, maman, et une et deux, devenir oiseau... 

         J'irai sur l'arbre et je le bercerai par-delà l'hiver 

         D'une belle mélodie, je le consolerai 

         La mère, en larmes, dit à l'enfant : 

       - Tu risques sur l'arbre, Dieu me garde, de prendre froid.

         Je dis:

       - Maman c'est dommage...Tes beaux yeux...

         Et quoiqu'il arrive, je suis déjà oiseau.

        La mère pleure : 

       - Itsik, ma couronne !

        Prends, pour l'amour de Dieu, prends au moins un châle, dehors tu risques de geler. 

        Et les bottines, chausse-les, l'hiver est rude, et prends aussi le lainage. 

        Pour moi, la peine et l'amertume. 

        Et prends le manteau d'hiver, mets-le, inconscient ! 

        Si tu ne veux pas être invité à la table des morts...

       Je soulève l'aile, ça m'est difficile.

       De trop de choses, la mère a habillé son faible petit oiseau 

       Je regarde tristement les yeux de ma mère : 

       son amour ne m'a pas permis de devenir oiseau. 

       Sur la route il y a un arbre, un arbre tout courbé.

       Tous les oiseaux de cet arbre se sont envolés.

       Itzik Manger , in Tamara, Des racines jusqu'aux ailes, 

Jan Skacel, les hommes donnent à la poésie ce qu'il y a de bon en eux.

    

             

         La forêt 

         J'aime la forêt,

         parce quelle parle peu, 

         pas une fois dans une vie. 

         Parfois j'écoute dans la nuit 

         les querelles sanglantes de ses cimes 

         dans la tempête courroucée, 

        

         avec la grisaille s'écroule 

         la pierre ou ne s'écroule pas, 

         et le ruisseau aussi. 

         Après la mort - seulement des troncs d'arbres - 

        ils luisent avec les âmes des morts 

        et laissent pousser les armillaires, 

        petits champignons orphelins. 

        Ils sentent si bien que tu dois t'agenouiller 

        et baiser la tête devant les bâtons des bourreaux 

        pour respirer un peu 

        le destin de ceux 

        qui toute leur vie se tiennent droits. 

       in Le poète Jan  Skacel, traduit de l'allemand et du Tchèque, éditions calligrammes, p.p. 72/73.

        

Pierre Dhainaut, peux-tu venir ? Sans parler, sans voir, je suis ton rire cassé.

         

          

           Tu viens. Sous mes doigts, la permanence, tes seins sont le miel et la braise, 

         substance et grain des choses, ton ventre brille somptueux, mouvant, le feu prend au fond 

         du bois de pins.  

         Tes jambes ont le profil des sables emportés, tourbillonnent, elles mesurent les marées. 

         Toison heureuse! tu ordonnes tes cheveux, saisissement, frimas, déroules tes cheveux, 

         délire ocellé du matin, boucles au gré de ton caprice, en cortège et bruit de feuilles, rites 

         fougueux, migrations, 

         Voie lactée. 

         Je ne cillerai pas devant cette splendeur. 

         Tu viens, je n'ai plus de passé, je n'ai plus qu'à dire ta 

         puissance et ta louange et la chance à la fois de tout ce que je vois : tu marches et tu parles. 

         Indissoluble, une île au large d'un ciel calme, l'univers est ton oeuvre, i

         il est par toi nommé, porté  

         jusqu'à l'oscillation de flamme haute en ton nom, certitude. 

         Nous vivons, nous n'avons point à recueillir des ruines. Vivons, nous comprenons. 

       

         Cris du merle à travers l'arbre et la mer entre ces cris, nos doigts noués, le jour nouveau, sources,

         ruisseaux, la renouée, la sauge, torrents, cascades, la véronique, l'hélianthème, et lacs et fleuves, 

         l'iris et la scabieuse, nos regards, rires et chants, ils vont plus loin que le rivage et plus loin que                   la mer, en tel espace où la mer se franchit d'un coup d'ailes, où la terre est une goutte d'eau, le ciel 

         le ciel s'y reflète et s'irise en un doux froissement de pétales. 

         Oh! blanc d'appels et de réponses et d'appels renouvelés, notre corps, origine et soleil, les oiseaux 

         se dirigent vers nous, s'échappent de nous, bondissant, invincibles, un corps, le nôtre, au centre 

         créateur, en ce corps, le nôtre, au centre créateur, en ce point de fusion dans le secret d'amour, 

         dans l'évidence, un corps, le nôtre, origine, éternité. 

         Pierre Dhainaut, in Le poème commencé, Mercure de France, p.p.85/86, 

                                      

        

Trésor de la poésie indienne: Rabindranath Tagore et son mot de partance

        Lorsque je m'en irai d'ici, que ceci soit mon mot de partance : que ce que j'ai vu est insurpassable. 

        J'ai goûté au miel secret de ce lotus qui s'étale sur l'océan de la lumière, et ainsi j'ai été béni - que 

        ce soit mon mot de partance. 

        J'ai joué dans ce palais des formes infinies et là j'ai aperçu celui qui est sans formes. 

        Mes membres et mon corps entier ont tressailli au toucher de celui qui n'est pas tangible. 

        Ah! si la fin doit venir ici, qu'elle vienne ! -ceci soit mon mot de partance. 

        Rabindranath Tagore, in Un feu au coeur du vent, Trésor de la poésie indienne, 

       

        Des Védas au XXl iéme siècle. éditions de Zéno Bianu, p.131