Yvon Le Men, la vie à perte de ciel

       

    

      D'emblée, l'auteur nous fait découvrir en poésie, "un nouveau monde où poser les pieds, 

      un nouveau sens aux mots, une nouvelle possibilité d'écouter la pensée des mots pensés 

      et qui ne partiraient pas en fumée, sauf dans ce poème". 

      Un poème, qui conterait "avec la douceur d'un nuage dans le ciel, dans nos yeux, certains jours, 

      certaines nuits de calme".

      L'ombre entame chacun et chacune d'entre nous jusqu'à nous faire perdre la tête dans la joie 

      comme dans la crainte. 

      La poésie, qui nous ouvre grand l'une ou l'autre option. Pour l'instant, je choisis la confiance.

 

Article temps bleu

Gil Jouanard, parfois on sentait bien qu'on avait oublié quelque chose ...mais on ne savait jamais quoi.

           Parfois, on réveillait le matin en allant à l'épicerie. Le lait était servi dans des pots de fer blanc, 

           copies miniatures des bidons dans lesquels, avec des bruits aigus, il avait été ramené des fermes 

           de Morières ou de Réalpanier. 

          Un coup de vent soulevait les feuilles et les morceaux de papier, qui iraient insensiblement 

          s'accumuler au fond des impasses, contre les haies de cyprès ou de fusains, dans les creux et

          les racines des terrains vagues. 

          On marchait lentement. Tout d'ailleurs était lent, quoique sans apparente hésitation. 

          Il y avait dans le monde une odeur indéfinissable, mais si forte que parfois, aujourd'hui encore, 

          quand le soir cogne un peu fort aux vitres ou quand le matin surprend nos sens, la revoilà, qui 

          monte à travers les secondes privilégiées. 

         Cette odeur, si on la laisse courir, réveille des noms, des visages, des formes, et puis 

         aussi de longues marches insouciantes, des attentes interminables dans des cafés, 

         au fond de campanes épaisses ou de villes désabusées. 

         Alors se lève une musique élémentaire : vent contre volet, pluie sur de la tôle, tuyauterie dans 

         les murs, grincement du bois, chaise sous le poids du corps. 

         Et des mots se penchent au-dessus de votre épaule pour venir lire le blanc si ambigu de cette 

         page où vous accrochez un ultime espoir de réponse. 

         L'on s'y accrochait, ajoutant son propre poids au poids de ce fragile indice.

         Et les choses ainsi pouvaient continuer encore un peu. 

*

        in Jours sans intervalles, de Gil Jouanard, in Argile printemps 1981, Maeght éditeur.

        

Gabriela Balderas, quand la voix est une orchidée rouge

        Mitla 

        Les femmes 

        marchent le coeur à nu comme leurs pieds 

        Certaines portent sur la tête 

        un panier rempli de regards 

        qu'elles vendent à ceux qui passent 

        Combien d'épines y a-t-il sous leurs yeux? 

        De quoi parlent-elles en leur langue 

        que seuls perçoivent les cactus les fleurs la boue 

 

        Elles élèvent leurs enfants comme des larves. 

        Seront-ils un jour papillons de jade? 

        Avec leurs larmes d'obsidienne qu'elles enfilent 

        elles font des colliers et des bracelets de douleur 

        Et les plus vieilles tissent 

        avec les grecques de leur peau 

        les toiles du silence 

        Quelle divinité invoque leur courage? 

        Toutes chaque jour avalent la nuit. 

        Gabriela Balderas, (Saisons du vent, 1993) p.197) in Poètes de Chiapas, édition bilingue, 

        traduction de Claude Couffon, éditions Caractères, 2009. 

Le chant du bouquin, selon le peuple Téléoute

          Le chant du bouquin 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je vais jouer sur la berge 

          Dans les taillis verts me nourris. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Mais ce type, de quoi souffre-t-il ? 

          Il n'a pas un seul poil, voilà.

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Au sommet des monts je gambade 

          De bruyère rouge me nourris. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce type, qui lorgne une gonzesse? 

          Il en rougit, ça se voit. 

 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je regarde droit devant moi 

          On ne perd pas ma trace dans la nuit. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce pauvre type, avec ses guenilles ? 

          Et les poux qu'il a récoltés - une vraie vermine. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          J'ai les dents saillantes 

          Un bouquin ne dépérit pas. 

          C'est moi le BOUQUIN, oui c'est moi 

          Et ce pauvre fou, là-bas ? 

          Ne retrouve pas son chemin - ne s'y retrouvera pas. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          J'ai mon sentier dans les bois 

          J'ai ma nature bien à moi.

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Et ce pauvre fou, de quoi souffre-t-il ? 

          Son cerveau ne le laisse pas tranquille. 

          C'est moi le bouquin, oui c'est moi 

          Je vis dans la vaste plaine 

          Là se trouve mon enclos. 

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Et ce feignant, quel est son problème ? 

          Il s'est couché du mauvais coté, voilà. 

          C'est moi le bouquin 

          Je vis dans les fourrés, oui 

          Et dans le sentier par là-bas.

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Les femmes qui ne se lèvent pas le matin 

          Je les vois par le trou de la cheminée. 

          C'est moi le bouquin, je l'ai dit 

          Je connais tous les feignants 

          Qui vont faire un petit somme, le long de la haie. 

          C' est moi le bouquin 

          Les femmes n'aiment pas leurs maris ? 

          Vu la tronche de leurs vaches, cela ne me surprend pas. 

          in Les Techniciens du sacré, Anthologie  de Jérome Rorthenberg, version française établie 

          par Yves di Manno, José Cordi, 2007.

Raymond Queneau, si je parle d'un lieu, c'est qu'il a disparu.

           Un poème c'est bien peu de chose 

           à peine plus qu'un cyclone aux Antilles 

           qu'un typhon dans la mer de Chine 

           un tremblement de terre à Formose 

           Une inondation du Yan Tse Kiang 

           ça vous noie cent mille Chinois d'un seul coup 

           vlan 

           ça ne fait même pas le sujet d'un poème 

           Bien peu de chose 

           On s'amuse bien dans notre petit village 

           on va bâtir une nouvelle école 

           on va élire un nouveau maire et changer les jours de marché 

           on était au centre du monde on se trouve maintenant 

           près du fleuve océan qui ronge l'horizon 

          Un poème c'est bien peu de chose. 

           Raymond Queneau in  L'Instant fatal, in l'Anthologie de la poésie française du XXème siècle                       p.p.447/448, Poésie/ Gallimard, nrf.

Brigitte Broc, quand tout s'impatiente et s'emporte.

        à la lisière du silence 

        la maison largue les amarres. 

 

        Lente, placide, 

        l'allée désagrège 

        ses derniers pas. 

        Visages d'hier, 

        immergés dans les glycines, 

        captifs d'étoiles 

        qui roulent sous le toit, 

        visages d'hier, 

        sans hâte, 

        "désempierrent" l'attente.

        Goût de pomme, 

        odeur vertigineuse 

        du buis sous la pluie. 

        Les murs s'allègent, 

        ne se voûtent plus sous la nuit. 

        Dans les pièces 

        le feu a déposé sa sève, 

        tiré le grand drap rouge 

        du secret. 

        Tout est debout, 

        allègre, inachevé.  

        Le ciel vient battre 

        sur les tuiles, 

        il monte, il descend, 

        et façonne mes rives. 

       Tout s'impatiente, 

        s'emporte. 

       Sur la houle empourprée 

       veillent l'espace 

       et l'abri solide 

       de mes mains.

       Je dessine un bond, 

       des chapiteaux lointains, 

       une blancheur, 

       et dans cette blancheur 

       habite l'imprévisible.  

       On nage, on s'éprend de solitudes,

       l'histoire, sans fin, 

       rassemble ses coquillages.

   

       Parfois, on s'éteint, au loin, 

       mais un autre regard éclôt 

       qui déborde et respire.

       in Regards, revue trimestrielle de Femmes en Méditerranée, 39-40, octobre 2009.