Yves Namur, quand elle viendra vous la reconnaîtrez à ses blessures.

         Que la rose soit nourrie de regrets 

         Ou du simple bourdonnement de l'abeille, 

         Quelle soit fermée sur l'obscurité 

         ou les ailes du froid, 

         Quelle parle dans le vide 

         Ou qu'elle donne sa voix aux oiseaux, 

         Quelle pleure, quelle danse 

         Où qu'elle marche sur nos blessures, 

         Peu importe ce que fait aujourd'hui la rose 

         ou ce qu'elle ne fait pas, 

         Peu importe tout cela 

         Car seule la rose grandit encore dans le poème. 

         in La Revue Autre Sud, juin 20004 , n°25, p.18

Comment Jacques Ancet, face à un souffle frais, attendit vaillamment le dénouement.

            Je suis resté sur le seuil, son infini posé sur mon visage; un souffle, un reste nacré de lune...

        Puis je suis sorti. Un pas, deux pas...Peu à peu, mon corps émergeait, ouvrait l'espace à sa mesure. 

        Des talons, il poussait le sol, accueillait l'air, appelait la lumière. Elle venait. Elle s'approchait. 

        Une traînée de braise pâle, à gauche, touchait la terre, les roches, les feuillages à perte de vue. 

        Jusqu'au mauve des crêtes lointaines. J'ai fermé les yeux. Le soleil allait franchir la butte de pierre 

        à l'ouest. J'attendais. Il y avait un combat silencieux, une crispation de l'espace, une fraîcheur plus 

        dense, presque froide. 

        Mon coeur battait. Imperceptiblement, mon souffle s'accélérait. Je sentais un picotement léger me 

        parcourir. Toute ma peau s' ouvrait, repoussait ses limites. Mais rien ne venait. 

        C'était interminable. Comme si chaque instant s'étirait un peu plus, se figeait. Devenait un bloc 

        de temps immobile où j'étais pris. Dont jamais je ne sortirais...

        in Le dénouement, Jacques Ancet, p.148

         Impossible d'écrire longtemps. Tout se passe comme si, peu à peu, cet acte, qui fut ma vie me 

         devenait étranger...

          in Le dénouement p.159 

            Les mots s'en vont. Impossible de les retenir. Alors les choses les plus simples, parce que 

        je ne sais plus les nommer, prennent un relief terrifiant. Une simple pierre me submerge de 

        son incalculable existence. Si je reste à la fixer trop longtemps, je sens mon corps se pétrifier 

        tandis que je la vois s'animer de pulsations vivantes. N'y aurait-il entre nous que la distance 

        d'un langage ? 

        

        Jacques Ancet, in Le dénouement, p.167

        24 novembre 

          

             Dire ce désespoir, cet éboulement obscur...Comme si je glissais sur une pente, lentement 

         encore mais sans rien à quoi me raccrocher pour freiner ce mouvement inexorable. 

         Assis face au noir de la vitre, je vois ma mort dans cet écrasement de l'espace. Plus rien ne se                       déploie. 

             Ensuite, je ne sais plus. Il y a comme un sommeil dans le sommeil. Et, soudain, des couleurs : 

          roses, mauves, bleus en écume, jaunes, verts tendres...Je pense : quelle splendeur. Je crois voir

          un champ d'herbes hautes, le soleil qui danse dans les feuilles.

          Mon corps flotte, léger, dans une brume étincelante.

          ibid p.186 

             Mais sous la tête qu'est-ce qui refuse de se rendre? Qu'est-ce qui continue, poussant les signes 

           au bout des doigts maintenant glacés, dessinant cette trace illisible où je me reconnais? 

 

           ibid p 195 

           Qui nous répondra des uns ou des autres? Prenons la vie du bon coté, tant qu'il nous reste la                         poésie! 

            Je vous convie vivement à lire ou à relire un très bel article rédigé par Jacques Décréau, paru  sur

            La Pierre et le sel à propos de ce poète et intitulé : Prenons la vie du bon coté.

          

            Jacques Ancet, Puisqu'il est ce silence, prose pour Henri Meschonnic, Les éditions Lettres vives, 

            Collection Terre de Poésie. Mars 2010 

          Jacques Ancet,  Voir venir laisser dire, aux éditions La rumeur libre, 2018.

Judith Chavanne, on ne sait jamais à quoi tient, à quoi se ressource notre courage

         

             Rose. D'une si grande élégance, dont les pétales se 

       colorent subtilement, du jaune au blanc à l'incarnat. 

       Qui attire le regard - et la convoitise. 

             Cela aurait pu être un récit: la rose, le rapt. 

             Familière, que l'on savait là à l'ouverture du volet, 

       qui pour ainsi dire nous saluait à chaque aube, 

       chaque matin qui commençait. 

             Le regard s'y perdait, ou plutôt se fondait dans 

       ses nuances : un peu de blanc, puis le jaune léger 

       qui s'intensifiait jusqu'au liseré plus vif et rouge, 

       presque, sur les contours de ses tissus. 

            Or, on ne sait à quoi tient, à quoi se ressource 

       notre courage. A qui l'on confie notre besoin de la durée. 

       Le plus éphémère peut nous convaincre de la continuité 

      - à condition qu'il meure à son heure. 

            Un matin pourtant il n'y a rien; on le sait sans l'avoir encore vu.

                 

            Quand le regard ne se pose plus sur rien, qu'est-ce qui nous est ôté ?

            Quand  il n'y a qu'un vide au-dessus de la tige déchirée ? 

            

            On se souvient, on entend au loin dans le conte le rugissement meurtri 

            de la bête à qui manquait une fleur. 

            On a soi-même le coeur en grand désordre où le temps s'est fracassé 

            

            Parce qu'une main - trop tôt - nous déroba la beauté. 

             

           Bibliographie: 

 

          Judith Chavanne, De mémoire et de vent, paru aux éditions L'herbe qui tremble, 

          2ème trimestre 2023.

C.F. Ramuz, qu'est-ce qu'écrire, sinon faire vivre ?

        

 

           Tous mes bonheurs me sont venus de là, c'est à dire que nos bonheurs ne peuvent être 

       que désintéressés. Avoir et être. Avoir n'est rien, être est tout. Être parmi tout ce qui est. 

       Je vais, je viens; le jour baisse encore; déjà les merles gagnent en criant les épaisseurs 

       noires du lierre qui pendent à l'angle du vieux mur. 

       

       Je vois que le vrai rapport est de ce qu'on est à ce qui est, dans le contact de l'homme tout  

       entier à la chose toute entière (et ensuite si possible faire en sorte en sorte qu'on puisse le 

       communiquer) .

       Je peux contempler l'action avec volupté : en tant qu'action, elle me reste étrangère.                

       Il y a un point qu'il faut atteindre, et on n'y atteint que rarement, qui est l'état d'adoration : 

       alors survient la plénitude, et elle est brève, mais ensuite rien ne la remplace, parce qu'on 

       avait échappé au temps: et une éternité était devant une autre, qui, ensemble, n'en faisaient 

       plus qu'une.

            

       Est-ce qu'il faut déduire du bonheur où on a été la véracité du principe ?

        (c'est à peu près ce que font les chrétiens, qui disent: "Ce qui est vrai, c'est ce qui me rend 

       heureux") ; ou bien, comme le savant n'y voir qu'une illusion, et n'y discerner qu'un mensonge : 

       la vérité étant ailleurs et sans ménagements pour nous, parce que la vérité nous ignore, parce 

       que nous ne sommes rien. Parce ce que nous ne sommes qu'un tout petit rouage dans un  

       énorme mécanisme, - qui aurait pu ne pas servir, qui bientôt ne servira plus. 

           Ah! comme j'ai toujours manqué de confiance: en moi-même, dans les autres, dans les 

       choses, dans tout ce qui est mortel ( et tout est mortel). L'argent, les lois, les hiérarchies, 

       la société, les civilisations elles-mêmes.  

       J'ai toujours manqué de confiance en tout ce qui devient et change (et tout change et tout devient). 

       Quelquefois on fait son bilan, on voit qu'il n'y a rien à l'actif ; et on est le plus pauvre des pauvres. 

       parce qu'on n'a en fait de richesses que celle qu'on croit avoir. La richesse aussi est confiance. 

       L'avare n'est qu'un riche qui manque de confiance. 

 

       Je suis plus nu et démuni dans le soir qui tombe que l'enfant qui vient de naître 

       ou le mort qu'on couche au tombeau. 

       Et je vois que j'ai peur, c'est tout : la seule chose qui me reste. 

       J'ai peur et je dis que j'ai peur. 

    

        in Une main, C.F.RAMUZ , paru aux éditions Zoé, en 2018, p.70.

Michel Merlen, en hommage à la belle terre aux seins ronds en feu

 

          Hommage 

          Terre

          aux seins ronds en feu 

          j'oublie 

          dans la ville 

         qui se regarde 

         combien je te dois 

         d'aurores et de couchants 

         comme ton sol est juste 

         à celui qui sait attendre 

         quand la moitié 

         du monde dort 

         l'autre se lève 

         toi tu tournes 

         en silence 

         ton rouet dans le cosmos 

         tu recueilles les morts 

         pour donner aux vivants 

         sans toi 

         qu'adviendrait-il  

         de la marguerite 

         de la femme allongée dans le champ 

         et des oiseaux ? 

         Je dis Terre 

         comme je dirais 

         ma mère 

         les larmes aux yeux 

         En la voyant vieillir 

         mais alors 

         que je prends de l'âge 

         Toi tu mûris 

         Avec tes feuillages 

         tes grands lacs 

         ton génie du lieu 

         tes labours 

         grâce à toi je suis 

         plus tard je resterai 

         encore plus près de toi 

         je t'appelle souvent 

         du temps perdu 

         comme on attend 

         son camarade 

         Terre 

         encore plus belle 

         qu'une fille des nues. 

        Michel Merlen, Inédits, in la revue Décharge n° 126, L'idée bleue, p.p.5/6, mis en ligne le 25/8/ 2023

                            

Jean-François Mathé, là tout de suite et pas plus tard, tu voudrais savoir

 

        Là tout de suite et pas plus tard 

        tu voudrais savoir

        Savoir pourquoi quand on avance la distance 

        ne rétrécit que parce qu'elle entre dans le corps 

        le traverse comme une lance 

        pourquoi toutes ces ombres dans les coins 

        sont des sacs qu'il faudra un jour porter 

        pourquoi la même main qui caresse la beauté 

        en appuyant un peu découvre et palpe la tumeur 

        pourquoi tel visage qui allait vers un autre 

        s'est détourné emportant sa part du baiser 

        comme une moitié de fruit 

        savoir pourquoi tous les arrêts du pire ne sont 

        que provisoires dans cette vie comme une gare 

        où rien n'est crié hors de la bouche 

        même si on voit du sang sous les roues des trains 

        peut-être est-il temps de mordre 

        à tous les fruits impalpables 

        qui n'ont que le soleil pour chair 

        mordre à l'aube mordre à l'eau 

        qui n'a pas connu d'étrave 

        à la peau jamais caressée 

        à la buée où chaque souffle 

        donne corps au passé de l'instant 

       peut-être est-il temps 

       de briser les vitres pour sauver leur transparence 

       de tomber sans cri du plus haut étage 

       de rester en sang sur le trottoir 

       en attendant que les autos se resserrent 

       comme des poings 

       sur passagers et conducteurs 

      et qu'on laisse enfin passer le vent 

      et la beauté de l'invisible dans les rues 

     ibid p.41/p.42 

    Je vous invite vivement à lire ou à relire également, l'article précédent rédigé à propos de cet auteur, 

    paru en ligne le 22/05/20, sous ce titre : "Jean-François Mathé, "ce qu'aucun mot ne saurait dire" .

  

     

Wallace Stevens, quand le poème prend la place d'une montagne

          

           Le poème qui a pris la place d'une montagne.

           Il était là, mot pour mot, 

           Le poème qui a pris la place d'une montagne. 

           Lui, respirait son oxygène, 

           Même quand le livre gisait à l'envers dans la poussière de sa table. 

 

           Il lui rappelait comment il avait eu besoin 

           D'un lieu à atteindre en suivant sa propre direction, 

           Comment il avait recomposé les pins, 

           Déplacé les rochers et frayé son chemin parmi les nuages, 

           A la recherche de la juste perspective, 

           Où il serait complet dans une complétude inexpliquée : 

           Le rocher exact d'où ses inexactitudes 

           Découvraient enfin la vue vers laquelle elles avaient avancé, 

           Où il pourrait s'allonger et, contemplant la mer en bas, 

           Reconnaître son unique et solitaire foyer. 

          in à L'instant de quitter la pièce,  Wallace Stevens, traduit de l'anglais, Etats-Unis. p.39