Sur le banc de nage, Claude Margat

         

         Assise sur le banc de nage, j'écope le silence 

         Au plus de l'absence  remontent des images. 

         Je les  gardes en bouche 

         pour la suite du voyage

         Claude Margat, Guerre de spectres, p.22, 

         2O21

Jan Skacel, sur le pont est resté un morceau d'aile.

  

           Le Pont 

           Un oiseau est passé et la courbe du vol 

           s'est figée au-dessus de l'eau 

           comme le pont et comme l'étonnement 

           et les gens tristes y passent 

           Sur le pont qui se raidit au-dessus 

           de la douleur comme un bel oeil de paon 

           ils vont  vers l'autre rive 

           où la tristesse ne tourmente pas les tristes 

           Celui dont la tristesse n'a pas été juste

           n'y peut faire que quelques pas 

           sous eux la chanson se tait 

           et le pont sous lui se brise 

           Et les oiseaux de nouveau passent 

           comme en rêve les gens y vont 

           il est resté ici comme un morceau d'aile 

           et l'étonnement bleu sur l'eau 

           in Le moulage à la cire perdue, traduit du tchèque par Yves Bergeret et Ales Pohorsky, 

           n°11-12, La nuit, Poètes Tchèques, in Polyphonies.

Annie Salager, on voudrait que la mémoire puisse couler lentement pour toujours...

          Massacre  

          On voudrait presser la lumière du jour, qu'elle puisse couler lentement comme un jardin dans un                  puits. 

          On voudrait que la mémoire s'immobilise au coeur d'une rose en ressemblant à n'importe quelle                  abeille de rien du tout, on voudrait. N'est pas faite pour cela sans doute puisqu'elle flaire plus                      souvent sa propre substance meurtrie que les paroles des lumière.

 

          En réalité, il pleut partout la barbarie, du dehors au dedans ça déchire. 

          Et quand il ne reste rien du jour que la poussière, ça veut détruire encore, par ce peu de fumée 

          qui s'élève des cendres en arrachant des cris.

          in°11/12,de Polyphonies, La nuit, Poètes tchèques, Annie Salager, p.42.

Colette Peugniez, une parole est née, ce matin, nouvelle.

        Comme un poulain chevelu,

        comme une clairière de coucous jaunes, 

        comme la brume, à hauteur d'homme, couleur d'aurore, dans les blés 

        Une parole est née, ce matin, 

        Distincte,

        Comme un baiser d'enfant sur la joue, 

        Comme un pain frais dans du café,

        Comme un amour couvert de preuves 

        Une parole est née ce matin 

        Radieuse 

        Comme sous des dents jeunes 

        Comme le choc heureux d'un corps adolescent 

        Dans une vague haute et blanche 

        Une parole est née ce matin, 

        Verticale, 

        Comme une nuque sans mensonge 

        Comme une ville abrupte et chaude 

        Comme un miracle de vers luisants, tenus au fil à plomb de l'ombre 

        Une parole est née ce matin, 

        Extensible et solide, 

        Dans la dimension du monde,

        qui rendait équitables les risques, les chances, les rançons 

        qui prenait appui sur le refus d'être inutile  

        Une parole est née ce matin,

        qui n'était pas nouvelle, mais jaillissait d'épreuves, 

        qui avait l'envol aigu d'une alouette 

        dans la muette fertilité d'un champ, une parole définie 

        comme un poitrail de tournesols, dans la torpeur joyeuse d'un été 

        Une parole est née, qui prenait, comme une cloche 

        les rumeurs au lasso 

        et qui tentait de s'introduire, entre le silence et le cri 

        dans une promesse valable...

       in Lointains, éditions Seghers, 1960, Le livre d'or de la poésie française contemporaine de H à Z.

       Marabout

Yehuda Amichai , parfois je sens mon âme rouler dans un tombeau vide.

 

        Parfois je vois Jérusalem à la fenêtre 

        entre deux personnes séparées par un espace 

        parce qu'ils ne sont plus proches et 

        ne s'aiment plus. Je vois ma vie entre eux.

        S'il était possible de saisir le premier 

        instant où on devient des étrangers. 

        Parfois je sens mon âme rouler 

        dans un tonneau vide. Dans le son creux

        d'un tonneau poussé de proche en proche.

        Parfois je vois Jérusalem à la fenêtre 

        parce qu'ils ne sont plus proches et 

        et ne s'aiment plus. Je vois ma vie entre eux. 

        S'il était possible de saisir le premier 

        instant où on devient des étrangers.

Phillippe Forcioli, ça n'est rien qu'un peu de folie que je sème.

 

              La route est douce à épouser

              Mes pas sont des tambours d'amour 

              La terre danse en ma chanson 

              Comme pinson dessus sa branche.  

              La lune pleure 

              Sur ma joie

              Elle est en moi 

              Elle est en moi 

              Je la dessine avec mes ongles 

              Sur ma guitare c'est une ronde 

              Dans cette danse imaginaire 

              J'y mets tout ce qui vit sur terre 

              ibid Brindilles, Philippe Forcioli, G.Berthezène, libraire-éditeur, p.23.

       

José Gers, comme toi sans doute, un jour je reviendrai...

        Pour toi seul, un jour je reviendrai ...

        - Au vieux granit du port d'attache, 

        à la faveur de la marée 

        Jeter l'amarre du retour ! 

         

        Pour ceux des quais et ceux des bars 

        Je ne serai, marin sans nom,

        Rien qu'un marin parmi les autres.  

          

        Pour toi seule qui me connais,

        Qui sais le sens de mes paroles 

        Je reviendrai, drapé d'escales,

        Ainsi que d'un manteau de sel. 

        J'aurai les yeux brûlés de songes 

        Nés de la mer et morts en mer, 

        Le coeur chargé jusqu'au franc-bord 

        D'insupportables nostalgies. 

       Alors tu fermeras tes bras 

       Fidèles sur l'enfant prodigue 

       Qui ne possède par le monde 

       Que ton visage et que la mer...

       José Gers, 1898- 1961, in Les plus beaux poèmes sur la mer, Anthologie, Collection "Espaces", 

       Le Cherche midi éditeur, 23, rue du Cherche-Midi,  75006 Paris.