Emmanuel Moses, retour à ces lieues de grèves tant aimées de nous

       

         Les mots sont des revenants 

         Auxquels nous donnons une nouvelle vie 

         Une fois que nous les avons dits 

         Nous en faisons des fleurs, des fruits 

         Eux qui pendaient morts à un arbre mort 

         Nous les transplantons 

         Et greffés en nous 

         Ils reprennent couleur, saveur 

         Sont de saison 

         Dans notre saison d'homme. 

         in Tout le monde est tout le temps en voyage, Emmanuel Moses, 

         dessins de Tereza Lochmann, 

         Poésie Al Manar, p.58, 2020.

         A la terrasse du café 

         Les buveurs font l'apologie de l'amour 

         Ils disent des choses magnifiques 

         Eros a dû descendre sur eux 

         Le temps de vider leur verre.

         ibid p.23 

         Maintenant le jour se montre plus généreux 

         Les arbres eux aussi regardent moins à la dépense 

         Mystérieusement, les poissons renaissent dans les bassins et les étangs 

         Les oiseaux ont ôté de leur bec le bâillon de l'hiver 

         La nature n'a pas secoué toute sa torpeur 

         Elle titube encore sous la lumière pâle 

         Pourtant elle s'est mise en chemin 

         Je perçois déjà son souffle, j'entends ses pas 

         Le printemps va passer sous mes fenêtres. 

         ibid, in Fougeroles, p.55 , 2020 

         Je compte les mots usés chaque jour 

         Parfois rares, le plus souvent nombreux 

         Je les imagine répandus autour de moi 

         Sur le sable de la longue plage balayée par un vent incessant 

         Ou les  pavés de la ville reconstruite 

         Je veux demeurer ici 

         Dans une chambre avec vue sur les remparts  

         Et que mes mots m'entourent, me suivent dans les petites rues 

         Quand je sors acheter le journal et le lait 

         Qu'ils prennent la teinte grise des pierres de ce pays 

         Et sa lumière douce, "ciselante", qui caresse tout ce qu'elle touche. 

         ibid, Spectatrice de l'océan, in Tout le monde est tout le temps en voyage, p.45. 

 

Bibliographie:

Tout le monde est tout le temps en voyage, Emmanuel Moses, Poésie Al Manar, 2020

Eugène Guillevic, en attendant que les choses se réinventent

        

         En 1995,  à l'aurore d'une nouvelle année, le poète Eugène Guillevic écrivait ceci : 

 

         Voici que dans cette journée 

         Le ciel d'azur proclame 

         Qu'il va s'ouvrir, 

         Que nous allons voir 

         Ce dont nous ne savons 

         Rien que l'existence,

         Que ce sera la grande révélation, 

         L'éblouissement où nos profondeurs 

         Se laisseront dévoiler 

         Et nous vivrons alors 

         Selon ce désir fou 

         Qui est en nous- 

         Cela s'annonce tous les jours 

         Et chaque jour nous espérons 

         Que ce sera pour aujourd'hui. 

         1er Janvier 1995.

         Guillevic, in Quotidiennes, Folio Junior, Gallimard Jeunesse, 2010, p.85 

Certes, 

          Il y a des jours 

          Où tout est paroi. 

          Même l'air, même 

          Les regards, son regard, 

          Ma main, sa main. 

          Et je cherche des mots, un mot 

          Où me fourrer, dormir peut-être, 

          Attendre 

          Qu'à nouveau les choses 

          Se soient réinventées, 

          Comme si les maisons, par exemple, 

          S'étaient baignées dans l'océan, 

          Leur océan. 

          in Paroi, p.87 in Eugène Guillevic, un poète. Folio junior. Mai 1984 

I

           Ce n'est pas difficile 

           Dans une touffe d'herbe 

           De voir un incendie 

           Où s'exaltent des cathédrales, 

           De voir un fleuve qui se presse 

           Pour les sauver. 

           Pas difficile 

           D'y voir des filles nues 

           Faire la nique aux cathédrales 

           Et danser sur le fleuve 

           Qui chante l'incendie, 

 

           D'y voir venir l'armée 

           Crachant par tous ses tanks 

           Pour, sur le dos du fleuve, 

           Acclamer sa victoire. 

           - Mais voir la touffe d'herbe.

           in Inclus, ibid p.96 

L'incendiaire de Notre Dame de Paris serait-il un poète? Pourquoi pas ?

Eugène Guillevic, fervent communiste, s'inventait bien des anges gardiens !

           Je ne suis pas celui 

           Qui voyait partout 

           Des anges voler 

           Au-dessus de la ville.

           Mais je pourrais 

           Les inventer. 

   

          in Ouvrir, Neuf urbaines, nrf, Gallimard, 2017, p.187.

       

Bibliographie :

- Eugène Guillevic, un poète, folio junior, éditions Gallimard, 1984 

- Guillevic, Ouvrir, poèmes et proses, 1929-1996, nrf, Gallimard , 2017 

Isabelle Alentour, si les fêtes de fin d'année s'éclairaient d'un rai de lumière ?

       Parfois je ferme les yeux et quand 

       je ferme les yeux le monde s'éclaire 

       d'une lumière comme en-dedans 

                               Cet hiver ne sera pas un hiver  

                               il sera acquiescement au réel 

        in Je t'écris fenêtres ouvertes, Isabelle Alentour, éditions La Boucherie littéraire, Juin 2017 .

        Je me tourne vers toi et rêve dans

        ton sommeil Les lèvres tempèrent 

        la démesure, en adoucissent les 

        contours 

                                J'aime ce mot contour et je veux 

                                que tu gardes mes lèvres sur les 

                                tiennes et leur goût leur constance 

                                pour toi et leur geste patient, ravivant

                                les contours de ce moment heureux 

                                où tu as pris ma main et 

                                les mots qui venaient avec 

         Je pourrais te parler sans fin de la 

         lumière de ce matin-là de son élan 

         de son ardeur mais je préfère les 

         mots écrits Les mots "j'aime" quand 

         ils s'étendent quand ils se couchent 

         sur la page bleue  

                                Alors s'écrit ce qui ne s'est jamais écrit 

                      Le parcours d'un rai de lumière 

        in Je t'écris fenêtres ouvertes, Isabelle Alentour, aux éditions la Boucherie Littéraire, juin 2017.

En cette fin d'année, je dédie cette dernière page " bleue" à mes lecteurs et lectrices ainsi qu'à tous ceux  

et celles en attente d'un simple regard durant ces jours festifs.

Bibliographie :

Je t'écris fenêtres ouvertes, Isabelle Alentour, éditions la Boucherie littéraire, La feuille et le fusil, 2017.

Tanja Dückers, pourquoi ne trouve-je plus rien ?

         J'ai trouvé quelque chose 

         Pourquoi ne trouve-je plus rien ? 

         autrefois 

         tout était significatif 

         aujourd'hui 

         rien ne suffit plus 

         Autrefois 

         je causais avec des pots de yaourt vides 

         c'est à cela que je veux revenir. 

 Tanja Dückers est allemande, née à Berlin le 25 septembre 1968, elle est écrivain, essayiste, journaliste

 et critique d'art. 

Qui dit "fêtes de fin d'année" sous-entend désormais repas gastronomiques, assortis d'une multitude 

de cadeaux de prix, accumulés au pied d'un sapin et ouverts souvent à la hâte, sans plus... 

Pour ma part, j'ai souvenir d'églises bondées et des 3 Messes de minuit, suivies ensuite de chants à la maison autour de la crèche familiale, où le plus jeune avait pour tâche le soin de déposer "l'enfant Jésus" dans son berceau de paille, puis de regagner son lit avant d'ouvrir, au réveil, un unique cadeau ! 

Le premier janvier s'accompagnait d'une orange ou d'un petit billet dans le meilleur des cas.

Ensuite, parents et enfants, faisaient le tour de la ville pour souhaiter la bonne année aux proches, voisins amis et connaissances.

J.M.G Le Clézio, quand les poèmes marchent au pas cadencé

             On s'interroge sur la poésie ? On voudrait bien savoir ce qu'elle nous veut. C'est que souvent 

         elle ne nous dit rien du tout. Des mots, des bouts de phrases, balancés, hésitants, versatiles, des 

         mots qu'on n'arrive pas à arrêter. 

             Des refrains de chanson peut-être? Mais alors où est la musique? Peut-être des musiques 

         silencieuses, jouées au fond de l'eau, à cent brasses de profondeur. 

             Les autres poèmes, tous les poèmes célèbres, composés, organisés, troupes en armes qui 

         marchent au pas cadencé. On n'est pas là quand ils passent. On détourne la tête, on va chercher 

         ailleurs. En général, quand ils passaient, ces grands poèmes, il y avait un vide extrême, 

         un vide intense (la peur, la fatigue), et c'était lui qu'on préférait.  

             Ou bien d'autres poèmes encore, qui parlaient de choses graves, qui insultaient, 

         qui blasphémaient; ça faisait un grand bruit de tonnerre, et nous autres petits hommes faibles 

         qui n'aimons pas les orages, nous rentrions la tête entre nos deux épaules, en attendant que 

         ça passe. Les cris et les insultes, ça n'est pas pour nous. 

         J.M.G Le Clézio, in Vers les icebergs, Iniji, p. 105/106, Le Mercure de France 

Par ces temps de fêtes, méfions-nous des excès de table, gavons-nous plutôt de sourires échangés et de gestes d'amitié ! 

René Daumal, le Père Mot, roi du Monde et la Mère Mot, infatigable

           

         

           Le Père Mot, roi du Monde, habitait au sommet d'une colline, une petite maison entourée de  

        quelques  terres, d'où l'on pouvait voir la poignée de villages qui formaient alors tout le royaume. 

        La maison était tellement insignifiante, ne signifiant qu'elle, que personne, dans le peuple, ne la 

        remarquait. On n'avait jamais vu le roi, ni entendu parler de lui. Le gouvernement était confié à 

        un conseil des Anciens. S'il arrivait qu'ils ne fussent pas d'accord, une coutume immémoriale 

        voulait qu'ils se fissent pendre par les pieds à un grand arbre, et ils devaient rester dans cette 

        situation jusqu'à ce que leur différend fût résolu. Par-delà l'horizon, tout autour, s'étendait le vague

        royaume de l'Immonde, dont on savait rien encore. 

           La Mère Mot était une femme infatigable. Elle bêchait, fumait, sarclait, ensemençait ; arrosait, 

        buttait, ramait, liait, repiquait ; récoltait, entreposait, conservait ; moissonnait, gerbait, battait, 

        vannait, broyait, pétrissait, enfournait ; trayait, écrémait, barattait ; tondait les moutons, rouissait 

        le chanvre, cardait, filait, tissait, taillait, cousait, tricotait et ravaudait. Elle balayait, époussetait, 

        lavait, rangeait, mettait tout en ordre si bien que son mari n'avait  qu'à ouvrir les yeux, et il voyait 

        tout ce dont il avait besoin. 

           Le Père Mot ne faisait que trois choses dans le ménage. Chaque matin il soufflait dans une grande 

        trompe pour réveiller la Mère Mot. 

        Chaque année, au lever du soleil qui suit le jour le plus court, il égorgeait un veau pour lui prendre 

        sa présure, dont on ferait lever la pâte pour le premier pain de l'année, le levain engendrant ensuite 

        le levain jusqu'au printemps suivant. 

           Une fois dans sa vie enfin, le jour de ses noces, il avait battu le briquet pour allumer le feu domes-

        tique, que la Mère Mot conservait sous la cendre la nuit et ranimait le matin du double soufflet de 

        forge de sa poitrine. C'est tout ce qu'il faisait dans le ménage, mais c'était trois opérations    

        essentielles, comme dirait plus tard leur fils au temps où il étudiait la philosophie. 

           Si la Mère Mot avait  eu la parole, elle eût en elle-même appelé son époux des noms secrets de 

       Papa-Feu, de Papa-Pain et de Papa-Trompette. Mais la Mère-Mot ne parlait pas. Sitôt éveillée par 

       le lever du soleil sonore du grand coup de trompe, elle se gonflait d'air, de lumière et de chaleur, et 

       se mettait en action. Si elle ne parlait pas, elle n'était pas muette. Car son souffle n'arrêtait pas 

       d'entrer et de sortir de par les deux trous qui lui sont réservés et celui dont il partage l'usage avec 

       le manger et le boire.

       Et selon la disposition des orifices, les accidents de leurs parcours, les contractions et articulations  

       que les efforts et les obstacles divers déterminaient dans les tuyaux, selon aussi que les pompes 

       thoraciques, plus ou moins chauffées par les chaudières de l'étage inférieur, soufflaient plus ou moins 

       vite et fort, la Mère Mot soupirait, ahanait, haletait, sanglotait, riait, cascadait, ululait, hurlait,                     grondait, grognait, hoquetait, sifflait, grinçait, susurrait, bourdonnait, fredonnait, capucinait, 

       mirlitonait, comme en témoigne la liste inexhaustible de sons respiratoires dressée plus tard 

       par son fils même, au temps où il étudiait la phonétique. 

           Le Père Mot restait silencieux. Mais sans le coup de trompe quotidien, la Mère Mot ne se serait 

      pas réveillée, ses poumons auraient cessé de souffler, le feu se serait éteint, le pain serait mort, et tout 

      le pays aurait tourné en mince poussière, sans s'en apercevoir, entre les quatre vents du Pays de

      L'Immonde. 

                                                                                                                                                    1938 

      René Daumal, in Le Contre-Ciel, Les dernières paroles du Poète, p.p.199, 200, 201

Peu importe "l'ordre établi", lisons vite ce qu'écrivait encore le poète, à la veille de la guerre :

      "Essayez seulement de sourire aux oiseaux", "essayez de sourire aux fleurs"! "Votre rire a créé des étoiles nouvelles, et vous pouvez sourire à de nouveaux oiseaux". 

Et  quoiqu'il arrive, demain ou après, ne laissons pas "la nuit de vérité"nous couper la parole ! 

Danièle Corre, lorsque le temps, sournoisement, nous mord ...

           Il fait un temps doux et léger. 

           Rien ne dit que la mort rôde. 

           Pourtant je l'ai vue 

           s'amarrer à des visages aimés 

           avec des crampons de flibustier 

           que je regarde, 

           ligotée d'impuissance,

           pendant qu'un autre espace 

           dresse ses rives, son silence, 

           mon désarroi. 

           Danièle Corre in Lorsque la parole s'étonne, Editions Aspect, p.p.66/67, 2016 

La solitude s'est définitivement installée, elle ponctuait déjà de ses exigences le quotidien, maintenant elle occupe tout l'espace. Perdue l'envie de sortir, d'échanger, d'écrire et même de peindre. Rire de soi, rire de l'inconnu à venir reste un passe-temps très illusoire.

La gravité occupe l'espace et ses couleurs n'en sont que plus austères. 

        Le temps nous mord, 

        le temps nous mange,

        ogre monstrueux

        loin des douceurs de cuisine.

        Les amis, les aimés,  

        en pièces et morceaux 

        tournoient dans notre nuit 

        sans que les attire 

        le halo de la lampe 

        ni notre appel essoufflé, 

        ni notre avidité 

        à rassembler 

        ce qui fait notre sang.

        ibid p.14 

Et pourtant, "dans la grande nuit des peines d'exil, une petite voix chante et rebondit" : 

        Est-ce bien toi,

        douceur du temps qui s'attarde, 

        dont les déchirures 

        deviennent dentelles 

        dans le soleil 

        et les reflets d'eau 

        du grand bassin 

        d'où s'organise 

        l'harmonie des jardins, 

        loin des foules

        qui mendient une vie 

        digne de cet instant sauvé ?

        ibid p.72

Alors soudain à la fenêtre, "la lune fait sa ronde jusque dans mes mains ouvertes sur le temps paisible." 

 

Pour en savoir davantage ne manquez pas un précédent article rédigé par moi à propos du poète et mis en ligne le 28/4/ 2014, sur La Pierre et le sel, ayant pour titre: Danièle Corre, Guetteur d'oracles .

Bibliographie: 

Lorsque la parole s'étonne, Danièle Corre, éditions ASPECT, 2016