Lionel Ray, quand le temps dépose sa parole de sable

         

         La roue des jours s'accélère. 

         D'où vient cette lueur, de quel désastre, d'où 

         cette voix comme une barque 

         perdue dans la nuit ? 

         Nuit : incessante 

         et vaine immensité, 

         nous sommes au pouvoir du froid, 

         les fleurs s'effacent, le sang est suspendu. 

         Qui donc m'a parlé 

         dans les silences du sel, 

         avec un langage de neige 

         Et de jour inconnu, 

         cherchant le nom nouveau du feu, 

         un soleil habitable ? 

                          *

          Les objets sont nos voisins, 

          sans rêve, seulement là et proches, 

          posés très lourds 

          sur un lit de silence. 

          Mais le temps est en eux, il mûrit, 

          va son chemin comme en nous, 

          sans limite perceptible, il creuse, 

          sans poids, dans d'invisibles lointains. 

          En débat avec la nuit, plus 

          nocturne que toute nuit, il dépose 

          en eux sa parole de sable 

          Tandis que, sans mémoire, sans voix, ses marteaux 

          frappent de grands coups de silence 

          en nous et contre nous. 

          in Comme un château défait, suivi de Syllabes de sable, 

          La roue des jours s'accélère, Poésie/Gallimard, 2004, p.p.189/190.

Jean-Claude Pirotte, quand les mouettes reviennent avec l'hiver

 

         l'enfant triste et le soleil pâle 

         trois saules au bord d'une eau 

         dans le ciel très haut les oies sauvages 

         en septembre un coin de salon 

         où la peinture anonyme révèle 

         on ne sait quelle ancienne lumière 

         un peu naïve comme les motifs bleus 

         des faïences plus que centenaires 

         et comme les yeux de l'aïeule 

         ou comme un soir au seuil du Siècle d'or 

                                   ***

         ce n'est jamais le moment 

         de s'arrêter dans la vie 

         c'est une affaire d'argent 

         ou d'amour ou de pari 

         mais les mouettes reviennent 

         avec l'hiver et leurs ailes 

         ressemblent aux demoiselles 

         qui patinent sur la glace 

         des canaux d'un autre siècle 

         et sourient au temps qui passe 

                                  *** 

         le soleil pâle n'éclaire 

         qu'à peine le toit de chaume 

         le mauve de la bruyère 

         les bords du sable c'est l'aube 

         dans la chambre un lumignon 

         clignote comme un regard 

         le vent de la mer prépare 

         le grand jour mystère blond 

                                *** 

  

         très loin dans la brume des îles 

         voyagent au large des villes 

         et le promeneur qui ne sait 

         parler qu'aux fantômes songe 

         au pays où le temps s'arrête 

                                

  

         Jean-Claude Pirotte, in Hollande, Poèmes et peintures, Le cherche midi, 2007, p.p.24/28/ 56 

Face à tant d'images, le promeneur du bord de l'eau pourrait se croire un instant en Hollande, alors qu'il ne suit que la Marne qui, elle, s'empresse d'aller engrosser la Seine, pour une entrée glorieuse dans Paris. 

Je vous invite à lire, grâce au lien qui suit, un très bel article rédigé à propos du poète par Jacques Décréau  et paru sur La Pierre et le sel, en 2012 : 

https://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2012/09/jean-claude-pirotte-ou-lart-de-la-fugue.html

Bibliographie:

Jean-Claude Pirotte, Hollande, Poèmes et peintures, Le Cherche midi, 2007

Eva-Maria Berg, quand les maisons se construisent sur le sable

         L'île 

         est une mer 

         toujours dans l'alternance 

         des marées 

         elle laisse les gens 

         venir et s'en aller 

         et quand ils embarquent 

         elle enseigne aux habitants 

         à monter sur les vagues 

         les maisons se construisent 

                                  sur le sable 

         pour chaque nouveau-né 

                                  un dauphin 

         nage dans la chambre 

       p.34, in Une brèche dans l'eau, Eva-Maria Berg, aux éditions Pourquoi viens-tu si tard 

        ainsi se fraye 

        la lumière 

        une brèche 

        dans l'eau 

        et pourtant 

        elle ne tombe pas 

        sur tous les 

        disparus 

        dans les océans 

        du monde 

        ibid p.59 

Pour donner signe de vie à tout ce qui survit et nous interpelle dans l'ombre, le poète ajoute :

         ça continue 

         ici l'eau 

         bouge 

         aussi dans la baie 

         les lignes brillent 

         les yeux changeants 

         en prennent leur lumière 

         comme si la nuit 

         restait à quai 

         ibid p.65 

         la lumière blanche 

         s'inscrit 

         dans la mémoire 

         et sèche le sang 

         tu arrives trop tard 

         mais tu ne sais pas 

         si tu aurais trouvé 

         le courage 

         de résister 

         à la violence 

         ton stylo tremble 

         toujours et 

         des yeux reposent 

         sur toi comme 

         si tu pouvais 

         nommer les noms 

         ibid p.83

L'auteure célébrait par ces mots tous les disparus des océans. 

Par les temps qui courent, je voudrais élargir cet hommage au corps médical et à ceux et celles, qui luttent encore dans tous les hôpitaux du monde, contre un virus coriace . 

Pour en savoir davantage sur l'auteur, ne manquez pas les deux articles, précédemment rédigés sur Le Temps bleu, et accessibles sur internet, grâce à leurs titres  

. Eva-Maria Berg, avant que le crayon ne s'émousse, 4 mai 2018 

. Eva-Maria Berg, bien plus qu'un souvenir, 1 sept 2019

Bibliographie:

Une brèche dans l'eau, Eva-Maria Berg, aux éditions Pourquoi viens-tu si tard ? 2010- 2017 

Quelques haïkus des Maîtres japonais, pour mieux savourer l'automne

         Dans une vie brève 

         une heure d'oisiveté 

         ce soir d'automne

         Buson 

         Soirée d'automne 

         seul à partager mes jérémiades 

         le mur 

        

         Issa 

                      ***

         Le chiot qui ignore 

         que l'automne est arrivé 

         est un Bouddha 

 

          Issa 

                      ***

         Souffle le vent d'automne 

         nous sommes vivants nous pouvons 

         nous voir toi et moi 

 

         Shiki 

                 Adossé à un arbre 

         peu de branches et de feuilles 

                  une nuit d'étoiles 

         Shiki 

                   

                       *** 

               Ils n'ont pas dit un mot 

                     l'hôte l'invité 

              et le chrysanthème blanc 

         Ryota

                      *** 

        Après avoir tout vu mes yeux 

                    sont revenus 

          aux chrysanthèmes blancs  

     

         Isshô 

Bibliographie:

Celui qui voit de ses yeux, Haïkus des Maîtres Japonais, éditions Voix d'encre, 2019

Françoise Hàn, l'inattendu en attente d'être nommé

         Un point 

         Est-ce le même univers 

         est-ce le même espace-temps 

         où nous ne pouvons plus 

         nous rejoindre 

         tout l'inconnu 

         tout ce qui attire à sa découverte 

         l'esprit humain 

         a beau s'étendre 

         il porte en lui ce point 

         sans coordonnées 

         ni l'équation ni le poème 

         ne peuvent le situer 

         dans une autre région 

         du visible ou de l'invisible 

         de lui aucune verticale 

         ne peut être tirée 

         aucun dévoilement ne peut 

         révéler un monde 

         en attente d'être nommé 

         ce n'est pas un ailleurs 

         même inaccessible 

         une fondrière de l'espace 

         un escarpement 

         à l'abrupt du temps 

         c'est un point perdu 

         dans le non-advenir 

        in Un été sans fin, Françoise Hàn, éditions Jacques Brémond, 2008 

Si vous souhaitez en savoir davantage sur l'auteur, je vous invite également à lire ou relire deux précédents articles. 

L'un, paru en hommage à l'auteur sur Le Temps bleu, le 8 mars 2019, et ayant pour titre: Françoise Hàn, il n'y a plus d'étoiles à atteindre. 

 L'autre paru sur La pierre et le sel, en septembre 2013, sous le titre : Françoise Hàn, le vide est mon élan

https://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2013/09/fran%C3%A7oise-h%C3%A0n-le-vide-est-mon-%C3%A9lan.html

Luis Mizon, un homme n'est qu'une île sur la terre aride

          2

         Je marche chargé de reliques fragiles 

         fruits de musique 

         nourritures de mémoire 

         choses recueillies 

         dans les poubelles du silence 

         dans les photographies anonymes 

         dans les maisons d'autrui 

         brocanteur de choses invisibles 

         voleur et receleur de murmures 

         qui brillent 

         

         3 

         Mon rêve c'est moi 

         partir n'a jamais été mon vrai désir 

         mon corps est casanier 

         j'aime regarder les étoiles 

         là où peut-être il n'y a rien 

         il y a mon ombre en quête de l'effroi 

         je ne suis qu'une pierre sensible 

         à la lumière qui vient de loin 

         une antenne parabolique qui sort 

         son pistil et ses étamines pour capter 

         une vibration sans temps et sans lieu 

         4 

         Je refais le chemin de l'abeille 

         et du bourdon égaré 

         sans savoir pourquoi 

         je tisse la soie de mes retours 

         je me cache à l'ombre d'un cheval 

         et mon cheval se cabre 

         je me cache 

         à l'ombre d'un arbre et d'un bateau 

         et l'arbre et le bateau se cabrent 

         sur les ondes bouclées de la mer 

         alors je ne me cache plus 

         5 

         Un bateau vient de naître 

         sur la terre en friche 

         et l'horizon se cabre 

         parce qu'il aime se cabrer 

         un cactus de mille bras en feu 

         fleurit sur mes pas 

         les étoiles font un bruit de cigales 

         mon corps sans épines 

         se transforme en musique 

         un homme n'est qu'une île 

         sur la terre aride 

         mais sa semence d'étoile blessée 

         a besoin de la mer 

         de l'arbre 

         et de l'oiseau. 

         in Le soudeur de murmures, Luis Mizon, éditions Folle Avoine, 2017, p.p.50/51/52.

 

Ce bel hommage à la mer et aux îles est une belle occasion de célébrer les îles, toutes les îles du monde .

         

Gabriela Mistral, afin que le fleuve de la poésie bruisse encore et encore

        

                            5

        Un fleuve bruisse toujours proche. 

        Depuis quarante ans je le sens. 

        Et c'est la chanson de mon sang 

        ou bien rythme qu'on me donna. 

        Ou le fleuve Elqui de mon enfance 

        que je remonte et passe à gué. 

        Jamais ne le perds; sein contre sein, 

        comme deux enfants, nous nous tenons. 

        extrait de Choses, Saudade, in Essart, Editions Unes, p.116, 2021 

Les mots d'une inconnue me rejoignent soudain, tandis que des souvenirs remontent à la surface et "redonnent enfance à mes sens"...

Le temps du confinement, étrangement, aime se nourrir des trésors du passé ... 

        L'étrangère 

                                       à Francis de Miomandre 

        - "Elle parle avec accent de ses mers barbares, 

        avec ne sais quelles algues et ne sais quels sables ; 

        récite une oraison à dieu sans poids ni forme, 

        vieillie comme si elle mourait. 

        Dans notre verger qu'elle nous rendit étrange, 

        elle a planté cactus et herbes griffues.

        Elle respire des haleines du désert 

        et a aimé d'une passion dont elle blanchit, 

        qu'elle ne conte jamais ; si elle nous la contait 

        elle serait comme la carte d'une autre étoile. 

        Elle vivra parmi nous durant quatre-vingts ans, 

        mais toujours semblera comme en train d'arriver, 

        parlant une langue qui gémit et halète 

        et que comprennent seules les bestioles. 

        Et elle va mourir au milieu de nous tous, 

        une nuit qu'elle souffrira comme jamais 

        avec son destin seulement pour oreiller, 

        d'une mort muette et étrangère."

        ibid p.109 

Pour qui vient de franchir allègrement ses "quatre fois vingt ans", c'est pur bonheur d'entendre bruire des mers inconnues et souffler des vents contraires, par la voix d'une poétesse, inconnue de moi jusqu'ici ! 

Gabriela Mistral est chilienne, prix Nobel de littérature en 1945, elle est le premier écrivain d'Amérique latine et la toute première femme poète à recevoir cette distinction. 

Elle naît dans une famille pauvre, abandonnée par le père, dans une vallée rurale du Chili. Elle sera institutrice de campagne, avant de devenir une figure de la pédagogie et de l'enseignement dans toute l'Amérique latine. Elle réformera à la demande du gouvernement mexicain le système scolaire du pays, entre 1922 et 1924, en transformant notamment l'éducation des filles et des enfants des zones rurales. 

Elle poursuivra ensuite une carrière diplomatique jusqu'à la fin de sa vie, en 1957.

Bibliographie: 

Essart , Gabriela Mistral, traduit de l'espagnol (Chili) et présenté par Irène Gayraud, paru aux Editions Unes, juillet 2021