Jean-Claude Pirotte, il a si peur du noir qu'il y plonge en courant

         Si j'étais moi dit-il 

         je me transporterais 

         au coeur du bois sacré 

         je trouverais l'oiseau 

         qui parle à mon enfance 

         et sans le capturer 

         je connaîtrais le sens 

         des chants du crépuscule

                     *

         Si je t'écris dit-il 

         c'est à moi que je parle 

         et rien n'est impossible 

         mais si je te revois 

         je tombe à la renverse 

        alors il pleut à verse

        et je me noie sans cesse 

        je ne suis accueilli 

        que par deux ou trois chats 

        qui me demandent quoi 

        faire de mes lunettes 

        et m'apprennent comment

        rouler les cigarettes 

                  

                    *

        pardon pour mon silence 

        dit-il à ses amis 

        unis en archipel 

        j'ai détourné la voie royale 

        et je m'en mords les doigts 

        car cette île a des doigts 

        un visage scabreux 

        une épaule trop haute 

        et des allures torves 

        et d'attendre demain 

        la rend méconnaissable 

 

        Jean-Claude Pirotte, Une île ici  p.p 33/34, paru au Mercure de France, 2014.

Je vous invite vivement à lire ou à relire également le bel article de Jacques Décreau, rédigé à propos de 

cet auteur et paru sur La Pierre et le sel sous ce titre: Jean-Claude Pirotte ou l'art de la fugue.

      

Yves Namur, quand elle viendra vous la reconnaîtrez à ses blessures.

         Que la rose soit nourrie de regrets 

         Ou du simple bourdonnement de l'abeille, 

         Quelle soit fermée sur l'obscurité 

         ou les ailes du froid, 

         Quelle parle dans le vide 

         Ou qu'elle donne sa voix aux oiseaux, 

         Quelle pleure, quelle danse 

         Où qu'elle marche sur nos blessures, 

         Peu importe ce que fait aujourd'hui la rose 

         ou ce qu'elle ne fait pas, 

         Peu importe tout cela 

         Car seule la rose grandit encore dans le poème. 

         in La Revue Autre Sud, juin 20004 , n°25, p.18

Comment Jacques Ancet, face à un souffle frais, attendit vaillamment le dénouement.

            Je suis resté sur le seuil, son infini posé sur mon visage; un souffle, un reste nacré de lune...

        Puis je suis sorti. Un pas, deux pas...Peu à peu, mon corps émergeait, ouvrait l'espace à sa mesure. 

        Des talons, il poussait le sol, accueillait l'air, appelait la lumière. Elle venait. Elle s'approchait. 

        Une traînée de braise pâle, à gauche, touchait la terre, les roches, les feuillages à perte de vue. 

        Jusqu'au mauve des crêtes lointaines. J'ai fermé les yeux. Le soleil allait franchir la butte de pierre 

        à l'ouest. J'attendais. Il y avait un combat silencieux, une crispation de l'espace, une fraîcheur plus 

        dense, presque froide. 

        Mon coeur battait. Imperceptiblement, mon souffle s'accélérait. Je sentais un picotement léger me 

        parcourir. Toute ma peau s' ouvrait, repoussait ses limites. Mais rien ne venait. 

        C'était interminable. Comme si chaque instant s'étirait un peu plus, se figeait. Devenait un bloc 

        de temps immobile où j'étais pris. Dont jamais je ne sortirais...

        in Le dénouement, Jacques Ancet, p.148

         Impossible d'écrire longtemps. Tout se passe comme si, peu à peu, cet acte, qui fut ma vie me 

         devenait étranger...

          in Le dénouement p.159 

            Les mots s'en vont. Impossible de les retenir. Alors les choses les plus simples, parce que 

        je ne sais plus les nommer, prennent un relief terrifiant. Une simple pierre me submerge de 

        son incalculable existence. Si je reste à la fixer trop longtemps, je sens mon corps se pétrifier 

        tandis que je la vois s'animer de pulsations vivantes. N'y aurait-il entre nous que la distance 

        d'un langage ? 

        

        Jacques Ancet, in Le dénouement, p.167

        24 novembre 

          

             Dire ce désespoir, cet éboulement obscur...Comme si je glissais sur une pente, lentement 

         encore mais sans rien à quoi me raccrocher pour freiner ce mouvement inexorable. 

         Assis face au noir de la vitre, je vois ma mort dans cet écrasement de l'espace. Plus rien ne se                       déploie. 

             Ensuite, je ne sais plus. Il y a comme un sommeil dans le sommeil. Et, soudain, des couleurs : 

          roses, mauves, bleus en écume, jaunes, verts tendres...Je pense : quelle splendeur. Je crois voir

          un champ d'herbes hautes, le soleil qui danse dans les feuilles.

          Mon corps flotte, léger, dans une brume étincelante.

          ibid p.186 

             Mais sous la tête qu'est-ce qui refuse de se rendre? Qu'est-ce qui continue, poussant les signes 

           au bout des doigts maintenant glacés, dessinant cette trace illisible où je me reconnais? 

 

           ibid p 195 

           Qui nous répondra des uns ou des autres? Prenons la vie du bon coté, tant qu'il nous reste la                         poésie! 

            Je vous convie vivement à lire ou à relire un très bel article rédigé par Jacques Décréau, paru  sur

            La Pierre et le sel à propos de ce poète et intitulé : Prenons la vie du bon coté.

          

            Jacques Ancet, Puisqu'il est ce silence, prose pour Henri Meschonnic, Les éditions Lettres vives, 

            Collection Terre de Poésie. Mars 2010 

          Jacques Ancet,  Voir venir laisser dire, aux éditions La rumeur libre, 2018.

Lettre de Madame du Deffand à Monsieur de Voltaire, en date du 12 octobre 1772

                                                                                                      Paris, le 12 octobre 1772

           Jamais lettre n'est arrivée si à propos que votre dernière. J'étais dans la plus grande inquiétude;

      le bruit courait ici que vous étiez extrêmement malade.

           Cette inquiétude avait succédé à une autre ; n'ayant plus de vos nouvelles, je craignais que ma  

      dernière lettre ne vous eût fâché.

            Mais tout va bien, Dieu merci; votre santé, votre amitié, deux choses très nécessaires à ma 

      tranquillité et à mon bonheur. 

             Je ne sais pas, mon cher Voltaire, de quel oeil vous envisagez la mort ; je m'en détourne la 

      vue autant qu'il  m'est possible; j'en ferais de même pour la vie, si cela se pouvait. 

      Je ne sais en vérité pas laquelle des deux mérite la préférence; je crains l'une, je hais l'autre. 

             Ah! si on avait un véritable ami, on ne serait pas dans cette indécision; mais c'est la pierre 

       philosophale; on se ruine dans cette recherche : au lieu de remèdes universels, on ne trouve que 

       des poisons. 

             Vous êtes mille et mille fois plus heureux que moi. 

      

        Mon état de Quinze-Vingt n'est pas mon plus grand malheur : je me console de ne rien voir, mais 

        je m'afflige de ce que j'entends et de ce que je n'entends pas.

        Le goût est perdu ainsi que le bon sens.

        Ceci paraîtra propos de vieille ; mais non, en vérité, mon âme n'a point vieilli.

        Je suis touchée du bon et de l'agréable autant et plus que je l'étais dans ma jeunesse ! 

        Cela est vrai. 

        Ne me répétez donc plus que vous ne savez pas si tels et tels de vos ouvrages me feront plaisir ;

        je vous ai dit mille et mille fois, et je vous aujourd'hui pour la dernière, qu'il n'y a que vous que 

        je peux lire. 

        Envoyez-moi donc généralement tout ce que vous faites. 

        Venez ici, mon cher Voltaire; que j'aurais de plaisir à vous embrasser ! Mais, mon Dieu ! 

        pourquoi n'y a-t-il pas de Champs-Elysées ? Pourquoi avons-nous perdu cette chimère ?

        Adieu. 

        in Lettres de Madame du Deffand, Le Temps retrouvé, octobre 2020.

Judith Chavanne, on ne sait jamais à quoi tient, à quoi se ressource notre courage

         

             Rose. D'une si grande élégance, dont les pétales se 

       colorent subtilement, du jaune au blanc à l'incarnat. 

       Qui attire le regard - et la convoitise. 

             Cela aurait pu être un récit: la rose, le rapt. 

             Familière, que l'on savait là à l'ouverture du volet, 

       qui pour ainsi dire nous saluait à chaque aube, 

       chaque matin qui commençait. 

             Le regard s'y perdait, ou plutôt se fondait dans 

       ses nuances : un peu de blanc, puis le jaune léger 

       qui s'intensifiait jusqu'au liseré plus vif et rouge, 

       presque, sur les contours de ses tissus. 

            Or, on ne sait à quoi tient, à quoi se ressource 

       notre courage. A qui l'on confie notre besoin de la durée. 

       Le plus éphémère peut nous convaincre de la continuité 

      - à condition qu'il meure à son heure. 

            Un matin pourtant il n'y a rien; on le sait sans l'avoir encore vu.

                 

            Quand le regard ne se pose plus sur rien, qu'est-ce qui nous est ôté ?

            Quand  il n'y a qu'un vide au-dessus de la tige déchirée ? 

            

            On se souvient, on entend au loin dans le conte le rugissement meurtri 

            de la bête à qui manquait une fleur. 

            On a soi-même le coeur en grand désordre où le temps s'est fracassé 

            

            Parce qu'une main - trop tôt - nous déroba la beauté. 

             

           Bibliographie: 

 

          Judith Chavanne, De mémoire et de vent, paru aux éditions L'herbe qui tremble, 

          2ème trimestre 2023.

C.F. Ramuz, qu'est-ce qu'écrire, sinon faire vivre ?

        

 

           Tous mes bonheurs me sont venus de là, c'est à dire que nos bonheurs ne peuvent être 

       que désintéressés. Avoir et être. Avoir n'est rien, être est tout. Être parmi tout ce qui est. 

       Je vais, je viens; le jour baisse encore; déjà les merles gagnent en criant les épaisseurs 

       noires du lierre qui pendent à l'angle du vieux mur. 

       

       Je vois que le vrai rapport est de ce qu'on est à ce qui est, dans le contact de l'homme tout  

       entier à la chose toute entière (et ensuite si possible faire en sorte en sorte qu'on puisse le 

       communiquer) .

       Je peux contempler l'action avec volupté : en tant qu'action, elle me reste étrangère.                

       Il y a un point qu'il faut atteindre, et on n'y atteint que rarement, qui est l'état d'adoration : 

       alors survient la plénitude, et elle est brève, mais ensuite rien ne la remplace, parce qu'on 

       avait échappé au temps: et une éternité était devant une autre, qui, ensemble, n'en faisaient 

       plus qu'une.

            

       Est-ce qu'il faut déduire du bonheur où on a été la véracité du principe ?

        (c'est à peu près ce que font les chrétiens, qui disent: "Ce qui est vrai, c'est ce qui me rend 

       heureux") ; ou bien, comme le savant n'y voir qu'une illusion, et n'y discerner qu'un mensonge : 

       la vérité étant ailleurs et sans ménagements pour nous, parce que la vérité nous ignore, parce 

       que nous ne sommes rien. Parce ce que nous ne sommes qu'un tout petit rouage dans un  

       énorme mécanisme, - qui aurait pu ne pas servir, qui bientôt ne servira plus. 

           Ah! comme j'ai toujours manqué de confiance: en moi-même, dans les autres, dans les 

       choses, dans tout ce qui est mortel ( et tout est mortel). L'argent, les lois, les hiérarchies, 

       la société, les civilisations elles-mêmes.  

       J'ai toujours manqué de confiance en tout ce qui devient et change (et tout change et tout devient). 

       Quelquefois on fait son bilan, on voit qu'il n'y a rien à l'actif ; et on est le plus pauvre des pauvres. 

       parce qu'on n'a en fait de richesses que celle qu'on croit avoir. La richesse aussi est confiance. 

       L'avare n'est qu'un riche qui manque de confiance. 

 

       Je suis plus nu et démuni dans le soir qui tombe que l'enfant qui vient de naître 

       ou le mort qu'on couche au tombeau. 

       Et je vois que j'ai peur, c'est tout : la seule chose qui me reste. 

       J'ai peur et je dis que j'ai peur. 

    

        in Une main, C.F.RAMUZ , paru aux éditions Zoé, en 2018, p.70.