Yves Namur, quand elle viendra vous la reconnaîtrez à ses blessures.

         Que la rose soit nourrie de regrets 

         Ou du simple bourdonnement de l'abeille, 

         Quelle soit fermée sur l'obscurité 

         ou les ailes du froid, 

         Quelle parle dans le vide 

         Ou qu'elle donne sa voix aux oiseaux, 

         Quelle pleure, quelle danse 

         Où qu'elle marche sur nos blessures, 

         Peu importe ce que fait aujourd'hui la rose 

         ou ce qu'elle ne fait pas, 

         Peu importe tout cela 

         Car seule la rose grandit encore dans le poème. 

         in La Revue Autre Sud, juin 20004 , n°25, p.18