Un jour un poème : Marie-Claire Bancquart

         Si lointaine
         si mal finie
         la peau du temps peut s'ouvrir sur un sourire.

         La chambre de tous les jours recule d'un siècle
         avec sa petite coquetterie : au plafond, des guirlandes
         de fleurs en plâtre.

         Par la fenêtre, le soleil mène jusqu'au fleuve
         où des arbres
         estompent la mémoire des bombardements pilonnant
         le sol,
         jadis.

         Fausse recluse
         j'occupe cette pièce où la chatte et l'amour
         partagent avec moi ce florissant Eden.

         in Figures de la terre, éditions Phi, 2017, p.21

Quoi de plus simple et de plus émouvant que cet instant de vie partagé ! Il suffit de lire ce texte pour pénétrer en un lieu de travail et de création, au plus intime de la vie du poète.

Ce tout dernier recueil de Marie-Claire Bancquart, paru chez Phi, en mars 2017, tient dans le plat de la main à la manière d'un livre d'heures.
Avec les années, la poète, qui pouvait naguère sembler un tantinet distante, se fait très proche de son lecteur et animée d'une telle confiance envers lui, qu'il aimerait par ces lignes la remercier de la chaleur partagée.

Je signale que l'auteure fera lecture de son recueil, le lundi 22 mai à 19h30 à la Librairie Tschann, 125 boulevard du Montparnasse, à Paris 6ème, métro Vavin.

Si vous souhaitiez en savoir davantage sur l'œuvre de Marie-Claire Bancquart, je vous renvoie aux articles rédigés antérieurement à son sujet, tant sur La Pierre et le sel que sur le Temps Bleu, durant ces dernières années :

• http://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2012/03/marie-claire-bancquart-vers-une-incertitude-sereine.html
• http://lintula94.blogspot.fr/2015/06/un-poeme-par-jour-marie-claire-bancquart.html
• http://lintula94.blogspot.fr/2016/06/marie-claire-bancquart-la-passion-du.html

Emily Dickinson le cerf blessé bondit plus haut

                          288

         Je suis Personne ! Et vous ?
         Êtes-vous Personne aussi ?
         Dans ce cas, nous faisons la paire !
         Chut! On pourrait nous trahir – qui sait !

         Être Quelqu'un, que c'est morne !
         Que c'est commun de coasser son nom
         Tout au long de juin
         Au marais béat !

         in Poems Poèmes, Aubier Flammarion bilingue, 1970, p.71

J'ai plaisir à évoquer l'œuvre poétique d'Emily Dickinson( 1830-1886)  alors que vient de sortir sur les écrans un film, à propos de sa vie, qui m'a laissée sur ma faim.

Emily naît en 1830, dans une famille ultra puritaine du Massachusetts, dans la petite ville d'Amherst, lieu qu'elle ne quittera que pour suivre une année d'études dans un collège.
Elle commence à écrire des poèmes en 1858,  une poésie malicieuse et imaginative, ponctuée de tirets et de majuscules comme dans l'anglais ancien.
Cette typographie lui tient lieu de signature, quand elle n'apparaît pas c'est que son traducteur l'a  volontairement supprimée.

Ici, elle se présente dans une lettre,  écrite en avril 1862, à T.W.Higginson, critique littéraire, qu'elle s'est choisi pour "maître":
          
           Je suis allée à l'école, mais comme vous le diriez, je n'ai aucune instruction. Petite fille, j'eus un ami qui m'enseigna l'immortalité – mais lui-même s'aventura trop près d'elle – et, pour de nombreuses années, les Mots furent mes seuls compagnons. Ensuite j'en trouvai un autre, mais cela ne lui a guère plu que je sois son étudiante – aussi quitta-t-il le Pays.

Dans la seconde, datée de juin de la même année, elle se dépeint physiquement à la demande de son correspondant :

            Me croirez-vous – sans? Je n'ai pas de portrait sous la main, mais je suis petite comme le Roitelet, et mes cheveux rebelles, comme la Bogue d'une Châtaigne, et mes yeux, comme le Sherry dans le Verre, que le Visiteur n'achève pas – Cela fait-il l'affaire ?

Quand il se décide à venir la voir, en 1870, elle lui dit : "Si je lis un livre et qu'il rend mon corps entier si froid qu'aucun feu ne pourra jamais le réchauffer, je sais que c'est de la poésie. Si je ressens physiquement comme si le sommet de ma tête m'était arraché, je sais que c'est de la poésie. Ce sont les deux seules façons que j'aie de le savoir. y en a-t-il d'autres?"

Propos qui ne manquent pas de surprendre le dandy de salon qu'est T.W.Higginson.

                         520

         Partie tôt – Pris mon chien –
         Et rendu visite à la Mer –
         Les Sirènes logées en Bas
         Sont sorties pour me regarder –

         Et les Galions – au Premier Étage
         M'ont tendu des Mains de Chanvre –
         Me prenant pour une Souris –
         Échouée – sur les Sables –

         Dérangée par Personne – avant que le Flot
         N'ait trempé ma simple Chaussure –
         Et puis mon Tablier – et puis ma Ceinture
         Et puis mon Corsage – aussi –

         Comme s'Il voulait m'avaler –
         Tout entière comme la Rosée
         Sur la Manchette d'un Pissenlit –
         Alors – je suis partie – moi aussi –

         Et Lui – Il m'a suivie – de près –
         Je sentais Son Talon d'Argent
         Sur ma Cheville – Puis mes Souliers
         Ont été inondés de Perles –

         Jusqu'à la Ville Solide où Nous sommes allés –
         Il ne semblait connaître Personne –
         S'inclinant devant moi – avec un regard Terrible –
         La Mer s'est retirée –

         in Emily Dickinson, Le Paradis est au choix, traduit et présenté par Patrick Reumaux, Librairie
         Elisabeth Brunet, Rouen, 1998, p.179

Pourtant elle n'a jamais vu la mer comme elle n'a jamais approché intimement un homme, qui lui fasse réellement la cour cependant rien ne l'empêche d'être amoureuse à plusieurs reprises car rien ne vaut l'imagination sinon l'audace poétique ! L'amour est comme les livres que son père lui achète en lui déconseillant de les lire.

         
Avec le temps, elle se démarque des siens, rompt avec la pratique religieuse, se retire peu à peu de la société, puis de la ville et même de son jardin. Tout de blanc vêtue, elle vit désormais cloîtrée dans sa maison, dont elle ne sort plus et entretient avec Dieu un dialogue très libre en poésie.

Le poème, qui suit, en donne un aperçu, il figure dans une lettre adressée en juillet 1862 à T.W.Higginson, il fut publié dans The Round Table du 12 mars 1864, sous le titre de My Sabbath.

                           324

         Certains vont le dimanche à l'église
         Et moi – je reste à la maison
         Avec un merle pour choriste
         Et pour voûte un verger.

         Certains vont le dimanche en surplis
         Et moi – je n'ai que mes ailes.
         Au lieu de sonner la cloche à l'église
         Notre petit sacristain chante.

         Le prône est dit par Dieu, prêtre connu,
         Et son sermon ne traîne pas.
         Si bien qu'au lieu d'aller au ciel, enfin,
         Je vais – mon petit train.

         in Emily Dickinson, Poems Poèmes, Aubier Flammarion p.87

Jamais, de son vivant, Emily ne lit à haute voix ces poèmes et jamais, à l'exception de sept d'entre eux, elle n'accepte de les publier. Par contre, elle les offre à ses nombreux correspondants, parents, amis et au "maître" élu. Le nombre de ces envois équivaut à un livre.

                          80

         Nos vies sont Suisses –
         Si calmes – si Tièdes –
         Mais un après-midi étrange
         Les Alpes oublient leurs Voilages
         Et nous voyons plus loin !

         L'Italie est là-bas !
         Mais toujours faisant le guet –
         Les Alpes graves –
         Les Alpes fatales
         En interdisent l'accès !

         in Escarmouches choix traduit de l'anglais ( Etats-Unis) et présenté par Charlotte Melançon
         Orphée La Différence, p.23

Ses thèmes de prédilection sont outre la nature qu'elle vénère, la vie intérieure et la mort, dont elle traduit d'un ton volontiers insolant l'aspect "fugitif" comparé à l'éternité.
Dotée d'humour, elle s'autorise à écrire ce qui lui vient, tout en faisant promettre à sa sœur de détruire après sa mort les 68 liasses de 18 à 20 poèmes, cousus ensemble, que recèlent une boîte. Cette dernière n'en fera rien, bien heureusement et s'emploiera à les publier.

Traduire ces textes reste cependant un exercice difficile, d'un traducteur à l'autre le résultat varie. 


                         135

          Water, is taught by thrist.
          Land – by the Oceans passed.
          Transport – by throe –
          Peace – by its battles told –
          Love, by Memorial Mold –
          Birds, by the Snow.
                                                (1859 ?)


          On apprend l'eau – par la soif
          Et la terre – par les Voyages en mer –
          La Passion – par les affres,
          Et la paix – par les récits de guerre –
          L'Amour – par la Mort
          Et les oiseaux – par l'Hiver.

           in Escarmouches, Orphée La Différence, 1992, p.31
     
                         670

         Pour être hanté nul n'est besoin de chambre
         Nul besoin de maison :
         Les couloirs du cerveau l'emportent
         Sur les lieux matériels.

         Mieux vaut rencontrer à minuit
         Un spectre visible
         Que d'affronter, à l'intérieur,
         cet hôte – plus froid.

         Mieux vaut traverser une abbaye au galop,
         Les pierres à ses trousses,
         Que se rencontrer soi-même et sans armes
         En un endroit désert.

         Cet être caché par le Moi
         Devrait bien plus nous effrayer :
         Un assassin tapi chez nous
         Serait une moindre horreur.

         Le corps emprunte un revolver
         S'enferme à double tour –
         Mais oublie un Spectre plus ample –
         Ou pire encore –

         in Emily Dickinson, Poems Poèmes, Aubier Flammarion 1970 p.161
        

                          165

         Le cerf blessé bondit plus haut,
         M'a dit un jour un chasseur :
         Ce n'est qu'une mortelle extase,
         Après quoi le hallier se tait.

         L'eau jaillit du rocher qu'on frappe;
         L'acier martelé rebondit;
         La joue est toujours plus rouge
         Là où la fièvre la consume.

         La joie est la cotte où l'angoisse
         Cherche une protection prudente
         Pour que, voyant soudain le sang,
         On ne crie : " Mais – tu es blessée !"

         ibid p.57

                          695

         Si la mer s'ouvrait
         Et dévoilait une autre mer –
         et celle-là – une autre encore – et toutes Trois
         N'étaient que l'annonce –

         D'une infinité de Mers –
         Libres de Rivages –
         Elles-mêmes Rives de Mers à venir –
         L'Éternité – la Voilà –

         in Dickinson Vivre Avant l'éveil, Arfuyen, 1989, p.29

                   
                           739

         J'ai souvent cru la Paix venue
         Quand la Paix était lointaine –
         Comme les Naufragés – pensent apercevoir la Terre –
         En plein Centre de la Mer –

         Et relâchent leur lutte – pour découvrir enfin
         Aussi inexorablement que moi –
         Combien de Rivages fictifs –
         S'étendent avant le Port –

         ibid p.31


 Hélène Cadou, poète et veuve du poète René-Guy Cadou, a été la première à évoquer devant moi l'œuvre d'Emily Dickinson.
C'était en 1990, à l'occasion de la parution en français, chez Hatier, du livre L'autoportrait au roitelet, qui se présente comme un ensemble de lettres, adressées par Emily aux sœurs Norcross, ses cousines et à T.W.Higginson. Lettres entrecoupées de poèmes dont celui-ci :

          La Gloire est une abeille.
              Elle a un chant –
          Elle a un dard –
              Ah, elle a un dard aussi.

          in Emily Dickinson, Autoportrait au roitelet, traduit par Patrick Reumaux, Hatier 1990 p.278


Rien ne vient sans blessure, mort et déchirement, Emily Dickinson l'a compris dès l'adolescence au décès de sa meilleure amie, qu'elle a tenue à voir morte. La poésie survit parfois par miracle, elle qui nous vaut ce mille deux cent douzième poème de l'auteur :

           1212

           On dit
           Un mot est mort
           Une fois dit.
           Je dis que justement
           Il commence sa vie
           Ce jour-là.
                                (1872 ?)

           in Emily Dickinson, 56 Poèmes, suivi de Trois lettres, traduction de Simone Normand et
           Marcelle Fonfreide, Le Nouveau Commerce, 1996.

Bon vent à cette poésie, qu'elle vole sur le net jusqu'aux frontières du cœur, qu'elle pénètre au secret d'un monde inquiet et divisé et qu'elle redonne espoir.


Bibliographie:

• Emily Dickinson, Poems Poèmes, traduction de Guy Jean Forgue, Flammarion, 1970
• Dickinson Vivre avant l'éveil, Arfuyen, 1989
• Emily Dickinson, Autoportrait au roitelet, Correspondance, traduit de l'anglais par Patrick Reumaux, Hatier 1990
• Emily Dickinson, Escarmouches, choix traduit et présenté par Charlotte Melançon, Orphée La Différence 1992
• Emily Dickinson, 56 Poèmes, suivi de Trois lettres, traduction de Simone Normand et Marcelle Fonfreide, Le Nouveau Commerce 1996.
• Emily Dickinson Le Paradis est au choix, traduit et présenté par P.Reumaux, Librairie Elisabeth Brunet Rouen 1998

sur internet:

• http://www.espritsnomades.com/sitelitterature/dickinson/dickinson.html

        

Fouad El-Etr exprimer l'indicible

         SI ELLE PENSE

         Si elle pense je l'entends
         Si elle bouge mon cœur bat
         Si elle rêve j'apparais

         Si je bois elle s'enivre
         Quand elle est là j'ai soif
         Et faim et je suis ivre
 
         in Là où finit ton corps, éditions La Délirante,1983, p 21

 Le poète célèbre tout au long de ce recueil la femme qu'il aime, tant et si bien que le jet d'eau a un profil de jeune fille...et l'herbe se souvient de son allure si légère, et que nous sommes pleinement sous le charme de sa voix.

         GRANDS OUVERTS

         Ainsi dormons-nous grand ouverts
         Comme les deux pages d'un livre
         Sur tant de feuilles déjà noires
         Et sur ces feuilles toutes blanches
         Qui ne seront jamais écrites
         Que dans les songes

         ibid  p.19

Là où finit ton corps commence ta présence, disait pourtant le titre de ce recueil... soudain, je comprend que ce texte, rédigé au présent, est un hommage posthume qui ne redonne vie à l'aimée que le temps d'un poème, hélas !

          LÀ OÙ FINIT TON CORPS

          Là où finit ton corps
          Commence ta présence

                              *
          Ta voix tes yeux ton front
          Tu ne peux pas être plus nue

                              *
          Mes mains de les toucher s'envolent
          Comme des ailes de ton cœur
          Tes seins

                              *
          Tu embellis à vue d'œil
          Tant je rêve de toi
          La nudité est ton fort

                               *
           Leur souvenir prolonge tes caresses
           Chacun de nous s'endort du coté de l'autre
           Et son rêve l'éclaire

                               *
           De seulement te regarder
           Ton miroir se trouble

                               *
           Si tu es si transparente
           C'est que m'attire l'invisible
         
           ibid p.24


          SI ELLE PARLE

          Si elle parle je respire
          L'air qui entoure sa poitrine
          Si seulement elle me touche
          Je deviens transparent

          Elle m'habite en son absence
          Et je ne suis que ce qu'elle sent
          Désire entend voit rêve pense

          ibid p.23


Fouad El-Etr est né au Liban en 1942. Il vit à Paris. Il est le fondateur de la revue de poésie, La Délirante, créé en 1967 et de la maison d'édition du même nom, où il a publié de nombreux poètes tels Schéhadé, Borges, Cioran...
Le soin apporté à l'édition, la remarquable qualité du papier, de l'impression, des gravures qui l'accompagnent font de ces livres des livres précieux.

sur internet:

• http://www.ladelirante.fr/?livres=la-ou-finit-ton-corps-2

Anne Perrier l'ombre est ma demeure

         Moi l'envolée
         J'ai perdu dans les airs la trace des oiseaux

         Moi l'écoulée
         En dormant j'ai perdu la voix des passeurs d'eau

         Je suis le chant qui s'en va tout seul
         Entre terre et ciel

         in Anne Perrier, Œuvre poétique 1952-1994, Le livre d'Ophélie, L'Escampette 1996, p.137

J'ai découvert Anne Perrier ( 1922-2017) par Poézibao, en 2006, et j'ai appris sa mort en janvier 2017, par la même voie. J'en profite pour remercier Florence Trocmé  de son travail de pionnière sur le net, qui nous a permis de découvrir tant de voix nouvelles et de poètes de qualité.

J'ai rédigé un premier article à propos d'Anne Perrier, intitulé Dans la royauté fragile du vivre, paru en décembre 2012, sur La Pierre et le sel. Je vous y renvoie, vous en trouverez le lien plus bas.
J'ai acheté tous ses livres disponibles et lui ai écrit également, à deux reprises aux bons soins de ses éditeurs, pour lui dire ma profonde émotion à la lire, courriers restés hélas! sans réponse et qu'elle n'a peut-être jamais reçus.

Aujourd'hui, j'ai plaisir à rendre un dernier hommage à la profondeur et à la simplicité de sa poésie, avec ce court florilège :

         Nous avions cru chanter
         Sur la plus haute branche
         Et nous n'étions qu'à peine
         Au-dessus des grenouilles

         in La voie nomade Mini Zoé, 2000, p.47

Anne Perrier était une grande admiratrice d'Émily Dickinson, poétesse recluse de la fin du 19ème, très peu connue à l'époque en France et qui pratiquait l'humour dans la sobriété et qu'elle cite en exergue de son recueil, La voie nomade :

"Et pour occupation, ceci: /Ouvrir bien grandes mes étroites mains/ Pour ramasser le Paradis."


Ramasser le paradis, Anne Perrier s'y est appliqué toute sa vie, transformant les choses les plus ordinaires en émerveillement, comme ici le désert, où elle a voyagé :

          Me fascinent
          Les routes nulles du désert
          Et la longue patience des chameaux

          in La voie nomade 1982- 1986, L'Escampette, 1996, p.167

          Ce là-bas
          Ce chant cette aube
          Cet envol de ramiers
          Cet horizon comme un jardin
          Qui repose dans la lumière
          Et les aromates

          ibid, p.167

Ou bien en décrivant simplement des arbres, auxquels elle prête une âme :

          LE TREMBLE

          L'aède au pied léger
          Le très humble
          Le traversé de vent
          Et toujours vulnérable
          Frère que d'imprécises peurs
          Convulsent

          ibid p.186


          LE SAULE

          Le bienheureux
          Déjà sa chevelure effleure
          La surface de l'invisible
          Bientôt peut-être tout à l'heure
          L'eau profonde l'emportera
          Vers les oiseaux de mer

           ibid p.187


          LE PIN

          La colline ruisselle de ses parfums
          Et l'on entend le vent glisser
          Sur sa tête soyeuse
          Pourtant il tremble
          Dans l'air ardent de mourir
          Immolé par le feu

          ibid p.190


           LE FIGUIER

          Ces mains ouvertes
          Fraîches comme le cours des rivières
          Et qui appellent
          Une impossible pluie d'été
          Sur nos cœurs secs

          ibid p.190

Ailleurs, comme dans  Le joueur de flûte, elle dénonce avec véhémence dans le grand blanc de la page tout ce qui cloche dans le monde :


          Chaque matin le monde
          S'éveille si usé
          Si frais



         
          Les enfants meurent par milliers
          Et nous marchons et nous dormons
          Sur le velours du jour



 
          Pourquoi d'un jardin si beau
          Sommes-nous incapables
          De répartir les fruits



         
          Ici les mains trop pleines
          Là-bas les mains trop vides
          Entre les deux l'amour la mort se battent




          Tant de silence sur ma page
          Blanches brassées de fleurs
          Sur toute la douleur du monde



 
          Inutile de me distraire
          Avec vos danses vos castagnettes
          Le vent ne me rapporte que bruits d'ossements

          ibid Le joueur de flûte, p.p.218/219


Là où repose désormais Anne Perrier, elle voit sans doute le monde sous un autre angle, mais par la grâce de la poésie elle touche encore ses lecteurs comme par les fentes de l'éternité.


           NOTRE SOEUR LA MORT


           Le jour se fend
           Comme un noyau de pêche
           Amande amère amande
           Un oiseau passe
           L'air tremble un peu plus fort
           Ce n'est rien
           Que le rire en pente
           Des morts

           ibid Le temps est mort 1961-1967, p.64

mais elle peut encore affirmer, sereine :


           Je suis mille
           Je serai une
           Tranquille absolue
           Équation résolue
           Charade trouvée
           Toujours verte pensée
           De Dieu

           ibid p.69

bibliographie:

• Anne Perrier, Œuvre poétique 1952-1994, L'Escampette, 1996
• Anne Perrier La Voie nomade Mini ZOE, 2000

sur internet:

• http://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2011/12/anne-perrier-dans-la-royaut%C3%A9-fragile-de-vivre.html
• https://www.letemps.ch/culture/2017/01/22/poete-vaudoise-anne-perrier-rejoint-leternel-silence

          


           

Dana Shishmanian rien jamais ne peut arrêter un commencement

         Annonciation

         Que fais-tu ici
         t'es venu voir quoi
         qu'attends-tu
         vaut-il la peine d'y penser
         pas même le temps
         une souffrance t'abat
         une colère t'emporte
         un souvenir te plie
         fin de la ...
         non pas de rime ici
         rimons rimons ailleurs
         dévalons nos sillons
         imprégnons nous du vent
         une franche bourrasque
         se prépare

         in Le fruit obscur, éditions du Cygne, 2017, p.7

Qu'annonce ce poème tiré du dernier recueil de Dana Shismanian paru aux éditions du Cygne en janvier 2017 ? Quelle franche bourrasque se prépare ? Serait-elle ravageuse ou porteuse de renouveau ?

Le fruit obscur est le résultat d'une introspection douloureuse, qui exige de son auteur une bonne dose d'autodérision. Face à l'insurmontable,  rimons, rimons ailleurs... suggère le poète, car rien n'est plus efficace qu'une  mise à distance.

         Au concert

         Il y a toujours quelqu'un qui pleure
         un autre qui proteste
         un fauteur de trouble
         un tousseur
         un agitateur
         un dépressif
         un empêcheur de tourner en rond
         un débile
         un professionnel des mauvais présages
         un rêveur
         impénitent
         un danseur chanteur charmeur
         de serpents
         un incrédule
         un ridicule
         un imbécile heureux
         un va-t-en guerre
         un philosophe
         se croyant utile
         un chef d'orchestre
         minuscule
         à la gesticulation géante
         une consciencieuse
         ancienne dactylo
         en recherche d'emploi
         au clavecin
         un souffleur
         un batteur
         un emmerdeur
         un zélé
         gonflant ses joues à en crever
         un spectateur digne
         indigné
         ennuyé
         émerveillé
         ou tout simplement endormi
         entre deux attaques des vents
         le secouant
         dans son rêve suspendu
         à l'oubli

         ibid p.p.35/36

Fidèle lectrice et amie de l'auteur, je sais qu'aucun des titres choisis par elle pour ses livres ne laisse indifférent, et que chacun dessine en filigrane le profil d'un poète sensible et généreux.

          Le vol

          Le vol commence dans les chevilles
          comme un frémissement de l'air
          dans des flûtes prêtes à chanter

                            (c'est pourquoi on vous les enchaîne
                            on les perce de fil de fer
                            on vous les cloue au sol)

          Le vol commence dans les genoux
          qui ne plient pas
          qui soutiennent la marche sur les eaux

                             (c'est pourquoi on vous les écrase
                             au marteau)

           Le vol commence dans les aisselles
           leur creux est un vide antigravitationnel
           qui vous soulève de terre
           inexorablement

                             (c'est pourquoi on vous attache les bras
                             on vous écartèle aux quatre vents)

           Le vol commence dans la gorge
           tel un cri déployé
           à travers une giclée de sang

                              (c'est pourquoi on vous égorge)

           Le vol commence dans les entrailles
           comme une parole de vérité
           longtemps tue

                               (c'est pourquoi on vous tue)

           Le vol commence au sommet de la tête
           c'est une hélice qui tourne à très grande vitesse
           invisiblement
           on ne peut vous la saisir

                               (même en vous décapitant)

            Le vol commence toujours et ne finit pas
            n'est que pur commencement –
            rien jamais ne peut arrêter
            un commencement

            ibid p.p.49/50

Il y a de la douleur et même de la rébellion dans ces textes, nombre de questions restent sans réponse, mais on y décèle aussi la présence rayonnante d'une force cachée, de l'ordre de la foi,
qu' accompagne un cheminement intérieur. Le fruit obscur naît de ces contradictions.

             Le fruit obscur

             Quand l'heure arrive
             un étrange bien être t'envahit
             inespéré
             tu goûtes à un fruit obscur
             jamais convoité
             inconnu
             non attendu

             ibid p.57

Le quotidien peut nous ignorer, nous piétiner, nous laisser à la traîne, nous mettre sous le boisseau et plus bas encore mais il se trouve toujours dans le puits du cœur un reflet, une étincelle, l'inattendu qui appelle au sursaut, qu'il provienne d'une amitié, d'un regard échangé, d'une lecture, d'un poème. Preuve que la vie est la vie et qu'elle le demeure.

Bibliographie:

• Le Fruit obscur, Éditions du Cygne, 2017.

sur internet:

• http://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2012/04/note-de-lecture-mercredi-entre-deux-peurs-de-dana-shishmanian.html
• http://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2014/05/dana-shismaniam-se-regarder-dispara%C3%AEtre.html
• http://lintula94.blogspot.fr/2015/04/dana-shishmanian-la-cible-existe-tant.html

            

Eva Maria Berg et Olga Verme-Mignot les yeux voient noir

         là où tournoient
         les oiseaux
         se perdent
         les regards
         des hommes
         en quête de refuge

         in Aufrecht, Debout, De Pie, poèmes d'Eva-Maria Berg, aux éditions Largo, avec des gravures
         d'Olga Verme-Mignot, 2016

Ce recueil grave, écrit et illustré par des femmes résolues, publié en trois langues, l'allemand, le français et l'espagnol, aux éditions Largo, est un cri lancé pour sauver de l'oubli le souvenir des disparus, qui les hantent.
Le poète, Eva-Maria Berg est allemande, l'artiste- graveur, Olga Verme-Mignot est péruvienne et vit à Paris.

         là l'espoir porte
         un deuil sombre
         même dans la lumière
         claire
         pas un visage
         ne revient
         la perte
         n'est que durée

         ibid

         comme s'ils étaient
         à jamais
         privés de sommeil
         de peur
         les yeux
         jamais fermés
         nous supplient
         en silence de les aider
         semblables toutefois
         aux étoiles
         dont la lumière
         n'atteint
         les hommes
         qu'une fois
         éteinte

         ibid

 

 

         au milieu du jour

         sous les ors du soleil

         des habits aux couleurs

         vives imprégnés de rouge

         là pour coucher

         les corps

 

         ibid

 

 

         comme les chiffres

         ne peuvent rien dire

         des noms et que

         les ombres dissimulent

         une infinité de visages

         les morts recherchent

         des témoins

 

         ibid 

 

En ce jour où les chrétiens du monde sont appelés à se souvenir de la passion du Christ, ces mots brûlants, illustrés de si poignante manière nous rappellent combien l'injustice, l'intolérance, la cruauté et la torture sont impunément à l'œuvre dans le monde et jettent sur les routes de l'exil des peuples entiers.

 

sur internet:

• https://poetpsy.wordpress.com/nos-auteurs-2/eva-maria-berg/
• https://artistesavenir.jimdo.com/les-artistes/graveurs-de-la-cite-des-arts/olga-verme-mignot/
• http://www.recoursaupoeme.fr/critiques/la-m%C3%A9moire-des-branchies-et-debout-deux-recueils-deva-maria-berg/marilyne-bertoncini
• http://olgaverme.over-blog.com/

Françoise Ascal un plaidoyer pour la vie

         créatures confuses
         issues du limon noir
         quel potier aveugle
         nous a rêvées

         quelle main indifférente
         nous a façonnées

         visages
         pétris
         d'argile et de larmes ?

         in Entre chair et terre, (collection l'Orpiment), éditions le Réalgar 2017, p.11

         je suis née
         sous l'œil de vos morts

         je suis née
         vêtue d'un linceul
         tissé par vos silences

         vous m'attendiez
         ancêtres encloses
         dans vos veuvages séculaires

         vous m'attendiez
         femmes de l'ombre
         aux chevilles entravées
         tristes passeuses
         de l'anneau
         mortifère

        vous me piétinez sans me voir
        sur le sol battu de vos fermes
        vous me scellez la bouche
        avec les pierres de vos champs

        vous me condamnez
        à extraire mes membres
        de vos chairs mortes
        à bannir
        vos faces de ténèbres
        où se mêlent
        la sueur et l'effroi

        bourreaux

        entre tous
        aimés

        ibid, p.p.12/13

Le dernier recueil de Françoise Ascal, Entre chair et terre, paru en février 2017, s'ouvre sur ces deux poèmes, qui affichent une volonté délibérée de lever les ombres.

 Née au sortir de la dernière guerre, Françoise Ascal porte dans ses gènes la mémoire de femmes fortes, mères, épouses, fiancées, amantes, créatures confuses, victimes esseulées des guerres, dont elle ne cesse de ressentir la combative présence.
L'auteur, qui fut potière avant d'aborder l'écriture, s'adresse encore à elles comme si, assise devant son tour, elle pouvait d'un seul geste de ses mains adoucir la courbe de leur destin.
Elle aime affirmer dans ses livres ces racines terriennes, comme ici dans Le Carré du ciel, à la page 116 :
"Avril. Je me nourris par la plante des pieds, la terre en travail fait monter en moi une part de sa force neuve".

En ces premiers jours d'avril, où la nature revit et nous interpelle, mon projet n'est autre que de faire ressentir, au delà de l'angoisse, cette force vive présente entre chair et terre, dans ce dernier livre.

         Ai-je assez tournoyé
         sous la paume du temps

         ai-je assez souffert
         sous les dents du manque

         ai-je assez brûlé
         sous l'or du désir

         serai-je un jour
         évidée de moi-même

         coquille blanche
         roulant sur la grève ?

         ibid p.33


         Ce que nos bouches murmurent
         dans l'obscur

         ce que nos yeux entrevoient
         dans la lumière

         dites-le nous hiéroglyphes
         issus du songe

         traduisez
         notre effroi
         notre espoir

         sur la pierre l'écorce le sable
         faîtes croître
         une fleur de sens

         ibid p.35

Cette fleur de sens s'entrouvre peu à peu dès l'enfance et rayonne le temps d'une vie, tandis que l'auteur démêle laborieusement l'écheveau du monde.


         Premières lettres
         premiers mots couleur
         de mûre écrasée

         au fil des bâtonnets
         des pleins des déliés
         au fil de l'encre et de la plume
         tu démêles
         l'écheveau du monde

         ibid p.25

         De la pointe de ton pinceau
         tu guides vers le jour
         ta part de nuit

         souffle le vent
         déferle la mer
         dans l'encre du sablier
         tu recueilles la blanche écume
         du temps

         ibid p.26

Entre ces deux poèmes et le suivant, s'inscrit tout le recueil, s'affirme une vie, riche de désirs, de combats, de victoires assumées et de défaites surmontées.
Recueillir la blanche écume du temps, choisir d'en faire un recueil, la vouloir pour soi, passerelle vers l'autre rive, quoi de plus téméraire ?


         L'autre rive
         par delà les jeunes rivières

         l'autre rive
         celle qui recule avec le temps

         il ne me reste
         pour l'atteindre
         qu'un pont d'écume luisante

Ce poème rédigé en italique, non paginé et placé discrètement à la toute dernière fin du livre, vient couronner un cheminement intérieur, qui défie la peur.

         si du puits qui s'ouvre
         tu pressens la noirceur
         ne t'effraie pas

         il reste encore
         à accomplir

         ne serait-ce
         que ta perte

         ibid p.68

Entre chair et terre, accomplir ne serait-ce que sa perte relève d'une exigence intime.

Longtemps, Françoise, comme dans Perdre trace, a "retourné les pierres de son chemin d'encre", toujours en quête de "quelque chose" qui "balbutiait à l'envers des mots"... Rien d'étonnant à ce que, aujourd'hui, elle choisisse de confier son devenir à un savoir de feuilles mortes... Sur ce chemin d'envol mon amitié l'accompagne, comme je voudrais l'avoir fait pour Le Petit Prince...

          un savoir de feuilles mortes
          pour tout viatique

          je risquerais l'envol
          sans la pierre d'angoisse
          qui leste mon corps

          ibid p.65


Bibliographie :

• Entre chair et terre, avec des peintures de Jean-Claude Terrier, éditions Le Réalgar, 2017
• Cendres vives suivi de Le carré de ciel, éditions Apogée, 2006 
• Perdre trace, avec 8 peintures d' Alain Bouillet, Tipaza, 2008

sur internet : plusieurs articles à propos de l'auteur rédigés par Roselyne Fritel

• un article sur La Pierre et le sel en 2011http://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2011/08/fran%C3%A7oise-ascal-un-r%C3%AAve-de-verticalit%C3%A9.html
• un article sur la Pierre et le sel en 2014 http://pierresel.typepad.fr/la-pierre-et-le-sel/2011/08/fran%C3%A7oise-ascal-larpent%C3%A9e.html
• un article sur le Temps bleu https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=3657709267519266914#editor/target=post;postID=3842726967562854093;onPublishedMenu=allposts;onClosedMenu=allposts;postNum=0;src=postname