Judith Chavanne, d'où vient parfois notre seule espérance ?

        Notre mémoire vit entre les branches 

        du monde, ses anfractuosités, 

        dans le fruit scellé du cyprès 

        et sa discrète ressemblance 

        avec la coquille d'un escargot qui sommeillait 

        quand mon enfant avait l'âge de désirer 

        traverser tout un jardin, un pré 

        pour aller, pourvu que ce fût ensemble, 

        jusqu'au mur de pierres contempler 

        l'animal qui toujours se dérobait. 

       L'enfant ne me prend plus par la main, 

       elle m'a laissée au bord du temps 

       et du souvenir recueilli 

       au hasard du monde, dans un fruit.

       Judith Chavanne in De mémoire et de vent, L'herbe qui tremble, p.20, 2O23 

       D'où vient parfois notre seule espérance?

       Un petit pied de rosier et sa fleur rouge intense.

  

        On s'entoure, comme si c'était d'écharpes, de signes venus des amis. 

                                                 *

        C'est la neige qui s'assoit sur la balançoire. Puis le soleil.

         ibid p.37