Raymond Queneau, si je parle d'un lieu, c'est qu'il a disparu.

           Un poème c'est bien peu de chose 

           à peine plus qu'un cyclone aux Antilles 

           qu'un typhon dans la mer de Chine 

           un tremblement de terre à Formose 

           Une inondation du Yan Tse Kiang 

           ça vous noie cent mille Chinois d'un seul coup 

           vlan 

           ça ne fait même pas le sujet d'un poème 

           Bien peu de chose 

           On s'amuse bien dans notre petit village 

           on va bâtir une nouvelle école 

           on va élire un nouveau maire et changer les jours de marché 

           on était au centre du monde on se trouve maintenant 

           près du fleuve océan qui ronge l'horizon 

          Un poème c'est bien peu de chose. 

           Raymond Queneau in  L'Instant fatal, in l'Anthologie de la poésie française du XXème siècle                       p.p.447/448, Poésie/ Gallimard, nrf.

Brigitte Broc, quand tout s'impatiente et s'emporte.

        à la lisière du silence 

        la maison largue les amarres. 

 

        Lente, placide, 

        l'allée désagrège 

        ses derniers pas. 

        Visages d'hier, 

        immergés dans les glycines, 

        captifs d'étoiles 

        qui roulent sous le toit, 

        visages d'hier, 

        sans hâte, 

        "désempierrent" l'attente.

        Goût de pomme, 

        odeur vertigineuse 

        du buis sous la pluie. 

        Les murs s'allègent, 

        ne se voûtent plus sous la nuit. 

        Dans les pièces 

        le feu a déposé sa sève, 

        tiré le grand drap rouge 

        du secret. 

        Tout est debout, 

        allègre, inachevé.  

        Le ciel vient battre 

        sur les tuiles, 

        il monte, il descend, 

        et façonne mes rives. 

       Tout s'impatiente, 

        s'emporte. 

       Sur la houle empourprée 

       veillent l'espace 

       et l'abri solide 

       de mes mains.

       Je dessine un bond, 

       des chapiteaux lointains, 

       une blancheur, 

       et dans cette blancheur 

       habite l'imprévisible.  

       On nage, on s'éprend de solitudes,

       l'histoire, sans fin, 

       rassemble ses coquillages.

   

       Parfois, on s'éteint, au loin, 

       mais un autre regard éclôt 

       qui déborde et respire.

       in Regards, revue trimestrielle de Femmes en Méditerranée, 39-40, octobre 2009.

  

        

Antonio Ungar, en attendant d'être arrivé à la cime de ma montagne....

          

            Je grimpe à un autre arbre, un autre qui n'est pas le poivrier, ni le noyer. ni l'un de ces saules 

      qui veulent mourir. Je grimpe sur un arbre élevé et maigre, bossu, un arbre timide qui se cache 

      toujours au fond, derrière les autres, derrière les pierres, encore plus derrière. Un arbre ébouriffé 

      et timide. Et  grimpé là, je ne fais rien. 

      Je sens la branche de l'arbre sous mes jambes, je sens que l'arbre regarde d'un autre côté encore, 

      mais nous sommes là. 

      Je réussis à serrer entre mes bras la branche, je pose ma tête sur  l'écorce et je ne suis plus un 

      tigre, un grand et lourd tigre qui regarde le monde. 

      Je suis un autre tigre, différent. Un tigre de papier. Léger, transparent, vide d'air. Vide de la maison, 

      qui n'a pas été emportée par un vent violent mais qui en revanche a disparu ; vide de la terre que 

      je connais déjà;  vide de cet incendie du ciel si lointain qui n'est pas à moi; vide de tout ce qui s'est              passé dans la maison. 

      Rien que de l'air dans un tigre de papier, rien, l'odeur de cet eucalyptus qui ne me regarde pas. 

      in Les oreilles du loup, Antonio Ungar,  Les éditions Les Allusifs, 2008, pour la traduction 

      française.