Brigitte Broc, quand tout s'impatiente et s'emporte.

        à la lisière du silence 

        la maison largue les amarres. 

 

        Lente, placide, 

        l'allée désagrège 

        ses derniers pas. 

        Visages d'hier, 

        immergés dans les glycines, 

        captifs d'étoiles 

        qui roulent sous le toit, 

        visages d'hier, 

        sans hâte, 

        "désempierrent" l'attente.

        Goût de pomme, 

        odeur vertigineuse 

        du buis sous la pluie. 

        Les murs s'allègent, 

        ne se voûtent plus sous la nuit. 

        Dans les pièces 

        le feu a déposé sa sève, 

        tiré le grand drap rouge 

        du secret. 

        Tout est debout, 

        allègre, inachevé.  

        Le ciel vient battre 

        sur les tuiles, 

        il monte, il descend, 

        et façonne mes rives. 

       Tout s'impatiente, 

        s'emporte. 

       Sur la houle empourprée 

       veillent l'espace 

       et l'abri solide 

       de mes mains.

       Je dessine un bond, 

       des chapiteaux lointains, 

       une blancheur, 

       et dans cette blancheur 

       habite l'imprévisible.  

       On nage, on s'éprend de solitudes,

       l'histoire, sans fin, 

       rassemble ses coquillages.

   

       Parfois, on s'éteint, au loin, 

       mais un autre regard éclôt 

       qui déborde et respire.

       in Regards, revue trimestrielle de Femmes en Méditerranée, 39-40, octobre 2009.