Annie Salager, on voudrait que la mémoire puisse couler lentement pour toujours...

          Massacre  

          On voudrait presser la lumière du jour, qu'elle puisse couler lentement comme un jardin dans un                  puits. 

          On voudrait que la mémoire s'immobilise au coeur d'une rose en ressemblant à n'importe quelle                  abeille de rien du tout, on voudrait. N'est pas faite pour cela sans doute puisqu'elle flaire plus                      souvent sa propre substance meurtrie que les paroles des lumière.

 

          En réalité, il pleut partout la barbarie, du dehors au dedans ça déchire. 

          Et quand il ne reste rien du jour que la poussière, ça veut détruire encore, par ce peu de fumée 

          qui s'élève des cendres en arrachant des cris.

          in°11/12,de Polyphonies, La nuit, Poètes tchèques, Annie Salager, p.42.

Colette Peugniez, une parole est née, ce matin, nouvelle.

        Comme un poulain chevelu,

        comme une clairière de coucous jaunes, 

        comme la brume, à hauteur d'homme, couleur d'aurore, dans les blés 

        Une parole est née, ce matin, 

        Distincte,

        Comme un baiser d'enfant sur la joue, 

        Comme un pain frais dans du café,

        Comme un amour couvert de preuves 

        Une parole est née ce matin 

        Radieuse 

        Comme sous des dents jeunes 

        Comme le choc heureux d'un corps adolescent 

        Dans une vague haute et blanche 

        Une parole est née ce matin, 

        Verticale, 

        Comme une nuque sans mensonge 

        Comme une ville abrupte et chaude 

        Comme un miracle de vers luisants, tenus au fil à plomb de l'ombre 

        Une parole est née ce matin, 

        Extensible et solide, 

        Dans la dimension du monde,

        qui rendait équitables les risques, les chances, les rançons 

        qui prenait appui sur le refus d'être inutile  

        Une parole est née ce matin,

        qui n'était pas nouvelle, mais jaillissait d'épreuves, 

        qui avait l'envol aigu d'une alouette 

        dans la muette fertilité d'un champ, une parole définie 

        comme un poitrail de tournesols, dans la torpeur joyeuse d'un été 

        Une parole est née, qui prenait, comme une cloche 

        les rumeurs au lasso 

        et qui tentait de s'introduire, entre le silence et le cri 

        dans une promesse valable...

       in Lointains, éditions Seghers, 1960, Le livre d'or de la poésie française contemporaine de H à Z.

       Marabout

Yehuda Amichai , parfois je sens mon âme rouler dans un tombeau vide.

 

        Parfois je vois Jérusalem à la fenêtre 

        entre deux personnes séparées par un espace 

        parce qu'ils ne sont plus proches et 

        ne s'aiment plus. Je vois ma vie entre eux.

        S'il était possible de saisir le premier 

        instant où on devient des étrangers. 

        Parfois je sens mon âme rouler 

        dans un tonneau vide. Dans le son creux

        d'un tonneau poussé de proche en proche.

        Parfois je vois Jérusalem à la fenêtre 

        parce qu'ils ne sont plus proches et 

        et ne s'aiment plus. Je vois ma vie entre eux. 

        S'il était possible de saisir le premier 

        instant où on devient des étrangers.

Phillippe Forcioli, ça n'est rien qu'un peu de folie que je sème.

 

              La route est douce à épouser

              Mes pas sont des tambours d'amour 

              La terre danse en ma chanson 

              Comme pinson dessus sa branche.  

              La lune pleure 

              Sur ma joie

              Elle est en moi 

              Elle est en moi 

              Je la dessine avec mes ongles 

              Sur ma guitare c'est une ronde 

              Dans cette danse imaginaire 

              J'y mets tout ce qui vit sur terre 

              ibid Brindilles, Philippe Forcioli, G.Berthezène, libraire-éditeur, p.23.

       

José Gers, comme toi sans doute, un jour je reviendrai...

        Pour toi seul, un jour je reviendrai ...

        - Au vieux granit du port d'attache, 

        à la faveur de la marée 

        Jeter l'amarre du retour ! 

         

        Pour ceux des quais et ceux des bars 

        Je ne serai, marin sans nom,

        Rien qu'un marin parmi les autres.  

          

        Pour toi seule qui me connais,

        Qui sais le sens de mes paroles 

        Je reviendrai, drapé d'escales,

        Ainsi que d'un manteau de sel. 

        J'aurai les yeux brûlés de songes 

        Nés de la mer et morts en mer, 

        Le coeur chargé jusqu'au franc-bord 

        D'insupportables nostalgies. 

       Alors tu fermeras tes bras 

       Fidèles sur l'enfant prodigue 

       Qui ne possède par le monde 

       Que ton visage et que la mer...

       José Gers, 1898- 1961, in Les plus beaux poèmes sur la mer, Anthologie, Collection "Espaces", 

       Le Cherche midi éditeur, 23, rue du Cherche-Midi,  75006 Paris.

Rita Mestokosho, viens viens mon ami mon frère, oui je t'attends.

        Oui je t'attends 

        Depuis  cet instant 

        Où ton souffle a touché mon âme 

        Oui je t'attends mon frère 

        Alors nous partirons tous deux. 

        J'ai vu la montagne dans sa splendeur 

        J'ai entendu la rivière dans son désir 

        Quel plaisir et quel bonheur 

        D'être dans les bras de la Terre. 

        J'aime son silence 

        J'aime sa voix 

        J'aime son reflet 

        J'aime l'invisible que je ne peux toucher 

        Mais que je sens avec force en moi. 

        Les arbres sont témoins de mon amour 

        Les rochers entendent encore aujourd'hui 

        L'écho de ma grande tendresse 

        Sur le ciel qui nous enveloppe.

        Je dors pour mieux tapisser tes rêves 

        Et celui du chasseur en quête d'une terre. 

        Et je suis une femme d'automne 

        Née dans un univers qui est aussi le tien. 

        in Née de la pluie et de la terre,  Rita Mestokosho, éditions  Bruno Doucey, ouvrage imprimé

        pour le compte de Bruno Doucey, juillet 2014. 

       

Bruno Doucey, il suffit que tu sois là pour que la peine s'efface

                 

                        2

        Tu es là et la peine s'efface 

        Qui embuait la vitre tu es là

        Et l'ombre redevient cette ombre 

        Que la nuit découpe sur le givre 

        Tu es là et de grands oiseaux blancs 

        Tendent vers l'horizon une aile 

        Que le vent griffonne dans le soir 

        Quand nous rêvons de croire que chacun 

        De nous est le reflet de l'autre 

                         

                          5

        La nuit est ton bonheur tu lui confies mes peines 

        Et nous dormons ensemble sans perdre la mesure 

        Du temps qui enracine les brisées de l'absence 

        Et livre mon tapage au secret des tanières 

        Dans le feuillage de tes doigts j'entrevois des étoiles 

        Mon corps est une houe qui enroule ton corps 

        Quand des oiseaux de paradis trissent leurs jeux 

        Multicolores sous la tonnelle de nos bras 

        La nuit est mon bonheur je lui confie tes peines 

        in La neuvaine d'amour, Bruno  Doucey, éditions de L'Amandier, écrits des Forges Poésie,